CALLING at LONDON

Oxleas Wood

2012-01-25T10:11:00.001Z

Mai fidarsi del tom tom (nome onomatopeico per navigatore), la voce di donna che lo abita non porta mai alla destinazione impostata, ma molto vicino, un modo per ricordarci che le cartine stradali e le domande ai passanti, a finestrino abbassato, sono ancora un segno di umanitá.

Destinazione sud est dunque, Oxleas Wood, una delle foreste decidue piú antiche dell'isola, situata nel comune di Greenwich; noi si parcheggia sul colmo della collina di Shooters Hill, precisamente a Ankerdine Crescent; da qui sopra il Tamigi pare un lago svizzero e il capannone dell'O2 un enorme ombrellone bianco che riverbera la luce del sole. Giornata adatta per un gita ottimista al limite dello scoutismo.

Attraversata a piedi la A2, dopo qualche minuto ci troviamo davanti una specie di rifugio con il tetto a capanna, la cafeteria, rivolta a sud verso un enorme prato in pendenza (il common) sui due lati i boschi. Se non fosse per il rumore del traffico in lontananza, pare di stare in montagna.

L'ideale per me sarebbe starmene al sole, seduto al tavolo, sorseggiare una bevanda di caffé, mentre i bambini al playground fanno esercizi ginnici. Ma oggi faccio il padre, mio suocero non c'é, peccato! lui si sarebbe trasformato in un coetaneo dei miei figli e li avrebbe fatti correre con rigore e disciplina.

La mia dottrina quisilegge non puo' nulla contro la sua dottrina quisisana, ovvero aria aperta, scoutismo, ardita competizione e spirito olimpico, mica libri, etimologie, ricette e trasformazioni sociali.
Sempre lui si sarebbe poi divertito a fare bird watching in cerca di pappagalli... sí perché i piratical parrots riempiono Oxleas Wood; per ragioni che non ho ancora scoperto, esiste una colonia numerosa nei boschi del sud est londinese. Sono piccoli ma di un verde cosí vistoso che d'inverno e con gli alberi spogli si distinguono subito.

A dire il vero prima di andare a vedere i pulitissimi quattro ruderi di Lesnes Abbey, avremmo dovuto visitare a due passi dal common il Severndroog castle, che la vedova ha dedicato al marito capitano dei mari e vincitore sui pirati.

La pirateria una volta si combatteva per mare.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 03.12

2012-01-22T18:23:00.000Z

Whitechapel di cristiano conserva probabilmente solo il nome, qui infatti batte il cuore della Londra islamica: quasi di fronte all'uscita della metropolitana, dal minareto di una delle moschee più grandi d'Europa cantilena cinque volte al giorno il muezzin.

Gli spaziosi marciapiedi ogni giorno ospitano il mercato di frutta e verdura; nere, coperte dal burqa o quasi, le donne fanno le spesa e abbassano gli occhi, in mezzo a uomini un po' obesi, con la barba ispida, le camicie a righe abbottonate male, le cinture che segnano la pancia e i pantaloni stazzonati.

Alcune, forse più ricche e con lo sguardo truccato e le scarpe color oro, chiacchierano con disilvontura; mi chiedo se siano le regine del focolare e se tutto quello che non sono e non mostrano alla comunità umana ottengono e concedono dentro le mura domenstiche; hanno un passo troppo disinvolto per essere delle vittime.

Non che mi senta propriamente a mio agio: anche se di nero vestito, sono un white others o addirittura un white british, che qui infatti camminano spediti e pallidi, le ragazze soprattutto, per esempio quella con le lentiggini e il rossetto viola...
Nei negozi di abbigliamento per esempio, entrano solo donne arabe o bengalesi, che comprano anche per i loro mariti e figli; le vetrine sembrano la versione popolare di Harrods.

Non è quella che ho appena passato una settimana all'insegna dell'integrazione. Giorni fa al lavoro una mia nuova collega dell'amministrazione, coperta dal velo, si è rifiutata di stringermi la mano: da musulmana osservante non può toccare il maschio, tanto più se infedele.

Sono diventati comici tra noi due gli scambi di penne o documenti che avvengono in punta di dita e a debita distanza, mentre sulla scale o nei corridoi, dove capita di incrociarsi, devo praticare il Galateo come lei il Corano... prima le donne insomma soprattuto se religiose.

Per carattere sono in grado, se di buon umore, di parlare anche con dei paracarri catarinfrangenti e non nascondo di provare un certo sadico piacere nel vedere fino a che punto posso alzare l'asticella e immaginare così equivoci e espedienti stile Pierino in un collegio di suore. Sto giocando con il fuoco, basta.

Nel frattempo -va detto- sempre lei, la collega con il velo, mi ha chiesto se ero sposato (che goduria risponderle con un tono da impenitente impunito che non lo sono e che ho due figli) e anche notizie sul mio gatto (una gatta in realtà, senza velo) perchè lei ne vorrebbe uno (o una con il velo).

Boh! Si può convivere insomma anche senza toccarsi (!); poi mi fa ridere pensare che cosa accadrebbe se nessuno toccasse nessuno, che si fa? ci si tocca poi a suon di parole? con la forza del pensiero?

Non è questa però la morale, dato che stavo passeggiando dalle parti di Whitechapel e parlavo di negozi.

Uno mi piace particolarmente, il Poshak Mahal (223 Whitechapel Road), nel seminterrato ci sono abiti maschili in tinta unita e prima o poi me ne comprerò uno.

Ma tre sono i posti che vale la pena visitare (nell'ordine dall'uscita della metropolitana):

la Whitechapel Bell Foundry, la più antica manifattura di Inghilterra (established Anno Domini 1570) dove ancora oggi si forgiano le campane.
Si entra da una faccaita in legno chiaro in un piccolo museo quasi sempre deserto; prenotando c'è la possibilità di fare la visita guidata alla fonderia. A dirmelo un'impiegata della Foundry che mi ha invitato nel suo ufficio, dove un finto gatto bianco di peluche stazionava su un tappetino frusto davanti a una stufa elettrica, un caldo disumano e lei che ti dice "it is cosy, innit?".

la Whitechapel Gallery, con mostre di arte contemporanea ad entrata libera; mai visto niente di memorabile, nemmeno questa volta, ma si tratta di gusti.

il Freedom bookshop, una libreria anarchica, da scovare infilandosi al lato della Gallery in un improbabile vicolo: dentro libri in piena libertà e controcorrente da pagare in contanti e da salvare dall'umidità.

Meglio tornare a casa, finire la serata declamando un qualche versetto satanico e cucinare cinese per festeggiare il capodanno.
Arriva il drago, non proprio un animale che si lascia toccare...

Il fra

P R N D 3 2 1 Vauxhall

2012-01-19T07:12:00.000Z

Abbiamo una macchina, non è nostra, ma di David e Manali, che sono in India.

Per l'esattezza una Vauxhall modello nonsoche, nel continente una Opel modello sempre nonsoche, differenza a tutela dell'orgoglio britannico per l'americana General Motors.

Insomma si chiama car sharing, si legge crisi di coppia.

Cristiana da tempo cullava l'idea e sfoderava cocciutaggine e spigliatezza, io invece nicchiavo con la nota pigrizia; l'eventualità di guidare a Londra parevami remota.

Mi sbagliavo: in pochi giorni Cristiana fa l'assicurazione (ottanta pound) con il mio nome da aggiungersi a quello dei proprietari, perché la sua di lei patente è stata rinnovata da poco e per alcuni mesi non può guidare.

Io comunque ostentavo sicurezza, Lella tempo fa mi aveva detto che guidare a destra é molto facile, basta tenere il volante al centro della strada.

Lella aveva ragione. Il problema della Vauxhall modello nonsoche non è la guida a destra ma P R N D 3 2 1... il famigerato cambio automatico, che poi sono sette marce!

Decidiamo (plurale d'obbligo) di fare una prova, io al volante, lei alla navigazione, al volontariato e alle esperienze sensoriali.

Mi siedo, tento di prendere la cintura di sicurezza a sinistra trovando il vuoto, giro la chiave, la mia mano destra cerca invano il cambio con movimenti improvvisi e sincopati e sbatte contro la portiera, mi accorgo che manca il pedale della frizione, assenza che rende estremamente delicato, per non dire drammatico, l'utilizzo errato del pedale del freno.

Brividi e capri espiatorii

Il supermercato dista cinque minuti a piedi, trenta in macchina con la complicità della voce femminile del tom tom (nome onomatopeico per navigatore).

Pronti, partenza a singulti e strappi e via!

Cristiana urla, io friziono e freno e sfioro e sudo e tu non hai la patente e tu non sai guidare e tu remi contro e tu non servi a niente e vai dallo psicanalista.

Abbiamo tirato fuori pure l'avvocato (ovviamente entrambi lo stesso) fino a quando la Vauxhall modello nonsoche con moto sussultorio arriva a destinazione. Lo shopping compulsivo ci salva.

Diario di bordo: sabato Oxleas Wood (qui un'ultima litigata con reprimenda e vittoria della navigatrice volontaria e esperta sensoriale) e Lesnes Abbey; domenica pranzo a Crystal Palace e abitino giapponese di sartoria.

Tutto by car, by Vauxhall, model unknown.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 02.12

2012-01-15T17:00:00.001Z

The Mistery of Edwin Drood è l'ultimo romanzo di Charles Dickens.

La vicenda ruota attorno a Rosa, una ragazza titolare di una cospicua dote, che potrà ereditare solo sposando il giovane Edwin.
Ma di Rosa sono innamorati anche Jasper, zio di Edwin, organista e fumatore d'oppio e pure Neville, un orfano proveniente da Ceylon con la sorella gemella.

La trama prima si complica, poi sembra risolversi quando Neville e Edwin cenano insieme e si riappacificano... il giorno dopo però Edwin scompare.

Iniziano le ricerche, il mistero si infittisce per l'ingresso di altri personaggi fino a quando muore... Charles Dickens.
Ebbene sì, il Nostro termina il capitolo 23 "and than falls to with an appetite", disegna una specie di spirale in fondo alla pagina manoscritta e muore, uno o due giorni dopo, colpito da infarto.

Fine della storia, il mistero, già nel titolo, avvolgerà per sempre l'opera.

Quello che doveva essere un amen, l'addio di uno straordinario romanziere, è invece diventato un festival di ipotesi su come sarebbe andata a finire.
Quattro film, due serie televisive, quasi una decina di scrittori cimentatisi nella continuazione e tutti con finali diversi*.

In Italia ci hann provato pure Fruttero & Lucentini con La verità sul caso D, anglofili e geniali da e come sempre.

Nel bicentenario dickensiano, la BBC ha prodotto una serie in due puntate, riducendo la trama di The Mistery of Edwin Drood all'essenziale e eliminando qualche personaggio.

In questa versione televisiva Jasper diventa colpevole ma non dell'assassinio di Edwin, che invece ricompare sano e salvo, dopo un breve soggiorno in India (!).

Le ragioni commerciali non bastano a spiegare l'ostinazione dei continuators, i continuatori del romanzo.
Perché serve dare una conclusione a un romanzo che una conclusione non ha?
Suona davvero troppo banale rispondere: una vicenda che non si compie (che non arriva a una fine) non sembra compiuta, non può stare per aria, non può accontentarsi di uno svolgimento parziale, deve concludersi?

La sensazione è che giri nell'aria l'odore di una sorta di necrofilia letteraria, di un'ansia guardona che trae conforto soltanto quando il senso della vita, anche se lettararia, è regolarmente rispristinato, portato a termine.

Non mi piace. Lo trovo inutile e persino poco confortante, un palliativo; non sarebbe stato più interessante, nel caso dei film, seguire la trama con più rispetto e finire con la colazione di Dick Datchery, il personaggio che "falls to with an appetite?" e, nel caso dei libri, accontentarsi di Dickens, di quei ventitre capitoli**.

Sarà che viviamo di apparenti sicurezze e di fragilità, sarà la necessità di dare un senso alla trama un po' casuale della vita, ma di fonte all'incompiuto o di fronte al non finito rimaniamo smarriti: a nulla serve il riscontro oggettivo della morte del demiurgo autore o della sua eventuale volontà a non pubblicare.

L'ansia della trama sospesa (chiamamola così) non corrisponde forse alla nostalgia che abbiamo di un personaggio tanto amato, che, con la fine del libro dobbiamo lasciare? Quanti di noi vorrebbero vedere "la continuazione" della vita di quel personaggio, o quanto di lui o di lei ci rimane oltre le pagine?

Se sopportiamo questo trascinamento dentro la nostra vita, perché non sopportiamo la drammatica sospensione, il cambiamento inatteso o l'assenza improvvisa?

Forse perché queste ultime capitano spesso, ci colgono impreparati e sono difficili da accettare.
Have a good appetite.
Il fra
*Lo stesso trattamento a Sanditon, opera incompiuta di Jane Austen.
**Un disagio simile come se spiassi i luoghi e i resti di una vita altrui ho provato visitando la casa museo di Dickens dalle parti di Russel Square. Una visita inutile: camere stanze quadri poltrone fogli lettere, di interessante solo la cafeteria ricavata nel retro della casa vittoriana.

Duemilaundici libri o quasi

2012-01-11T19:52:00.003Z

Cenato presto questa sera all'ora inglese, l'ora delle galline in Italia.

Sere ancora lunghe, a twist in my sobriety, un bicchiere da e di whisky in mano.
Andy il falegname ci ha detto che quello blended va preso con ghiaccio, quello puro come bottiglia comanda e a temperatura ambiente.

Whisky o meno e in attesa degli scaffali in legno dello stesso Andy, i libri per ora s'ammucchiano su superfici piane e si infilano nel mobile porno indiano dove un giovin signore sta kamasutrando una sovrastante donna opulenta, immagine che si ripete su ogni anta e per ogni lato...

Sto divagando. Per dire che i libri sono cose intime certamente, ma da tutti palpeggiabili: zatterine minuscole di rado robuste a cui qualche volta mi aggrappo con la fame chimica del naufrago compulsivo, che poi nessuno è meno naufrago di me.

Insomma di almeno una trentina o forse più di libri letti nel duemilaundici mi sono rimasti (e senza perdere una diottria) questi:

Aracoeli, Elsa Morante.
Avevo letto due anni fa L'Isola di Arturo, che trovai bellissimo.
Storia di un figlio, della madre spagnola, del padre ufficiale della marina sabauda, Roma, Torino, la Spagna alla fine del Franchismo...
"La mia mente è una stanzaccia promiscua, dove possono ritrovarsi in coabitazione balorda la rigida miscredenza e le superstizioni più futili". Una frase che vorrei aver scritto.

The God Delusion, Richiard Dawkins.
Biologo evoluzionista, etologo e ateo militante, non arrabbiato, piuttosto persuasivo, colto e leggibilissimo. Humor e pragmatismo tutto inglese.

The End of the Affair, Graham Green
Nella Londra di Clapham Common durante gli anni del Blitz e dell'austerity, un amore e un tradimento mistico, una passione in bianco e nero, forse un po' troppo maschile, non so se maschilista, ma la favola dimostra che l'orgoglio talvolta è una brutta bestia che semina vittime. Non una grande novità, ma scritto benissimo da un cattolico con gli attributi.

The It-Doesn't Metter Suit, Sylvia Plath.
La favola di Max ultimo di sette fratelli che voleva un vestito che andasse bene per tutte le occasioni della vita, un piccolo capolavoro trovato a 50 pence in un bookshop a Greenwich.

The sense of an ending, Julian Barnes.
Ho anche dimenticato di scendere dal treno più di una volta mentre lo leggevo, centocinquantapagine disilluse ma lucide, ancora il punto di vista maschile, abbastanza sincero, dove l'abbastanza sono i trucchi della memoria.
Londra dal finestrino della macchina: "Convenient stores, cheap restaurant, a betting shop, people queuing at a cash machine, women with bits of flesh, spurting from between the joints of their clothes, a slew of litter, a shouting lunatic, an obese mother with three obese children, faces from all races:an all-purpose high street, normal London"

A river dies of thirst, Mahmoud Darwish
Poeta palestinese, uno che guarda dentro e aiuta a capire tutto quello (molto) che non so di quella parte di mondo.

Ci sarebbero anche pezzi di libri come fior da fiore, qualche stroncatura, ma ho scritto troppo.
Mi vado a bere un whisky.

Meglio un succo di frutta.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 01.12

2012-01-08T18:00:00.003Z

Una ricetta ci seppellirà. Intendo noi essere umani tutti.

Un augurio che mi fa godere: a tavola insomma, tutti a tavola, non che poi seduti si possa cambiare le sorti del mondo, però si può provare iniziando da un buon piatto di pasta con le sarde o con la bottarga, alla Norma con un Bellini, una carbonara clandestina, al nero (Wolf) di seppia con una birra Stout , olio aglio e peperoncino.

Per esempio: far diventare quest'isola al dente e abolire il cibo stracotto insapore, fare sparire le verdure da Sainsbury's.

Le verdure queste sconosciute, noiose e che non riempiono. Se provassi a servire a mio suocero un piatto senza carni o un pasto che inizia con una zuppetta di carote direbbe "C'è qualcuno malato?". Non è il solo, qui sarebbe poi in buona compagnia, nel paese dove non si cucina, le verdure sono poltiglie di acqua compressa che, se cotte, tendono a stingere.

Eppurtuttavia lungo New Cross Road nel giro di qualche settimana sono spuntati due nuovi greengrocer, veri verdurieri, Dig the Nursery e The Allotment, su una strada che speriamo decolli a modo suo senza scimmiottare troppo le carinerie da famiglie con passeggino della vicina Lordship Lane a East Dulwich.

The Allotment è il più fine, con i commessi in ordine, il rischio gioielleria (solo il rischio) e con qualche prodotto italiano confezionato in vendita, ma le verdure sono selezionate con cura e con un criterio stagionale.

Dig the Nursery sul ponte della ferrovia ha un aria invece più contadina: il tipo che gestisce lo spazio pare appena tornato dall'orto, dopo aver appoggiato la vanga; vende verdure e frutta di stagione: le mele, ammaccate e maculate, e il compost nei sacchetti.

Fa impressione averli a due passi da casa, anzi no; sa molto invece di paese, quello da cui veniamo anche noi italiani, quello dove il verduriere era appunto a due passi da casa.

Il quartiere attorno intanto è in cerca d'identità o meglio la sua identità consiste nell'esserne in cerca; la biblioteca per esempio, poco più di uno stanzone, dopo i tagli del Council che ne prevedeva la chiusura, è gestita da un gruppo di volontari che non solo la mantengono aperta molte più ore di prima.

Si tratta insomma, qui come altrove, di combattere contro lo strapotere delle catene dei supermercati che tendono ad occupare gli spazi commerciali delle strade più frequentate, togliendo personalità e carattere al quartiere e offrendo però beni di consumo a prezzi abbordabili.

Lungo New Cross Road le attività commerciali e i pub sono gestiti e frequentati dai bianchi, i neri invece, che hanno invece qualche deli e soprattutto gestiscono attività di parrucchieri, preferiscono i centri commerciali e non frequentano i pub.

Mentre il quartiere è de facto multiculturale, ancora una volta l'integrazione si esprime solo come contiguità e non si manifesta ancora con la frequentazione degli stessi posti e la condivisione delle stesse abitudini.

Una convivenza senza scontri, fatta di quotidiani contatti, una demografia culturale qui al sud est che cambia, ma solo al millimetro, destinata in qualche modo ad evolvere verso un qualcosa difficile da prevedere o immaginare.
Mi verrebbe da dire che l'unica integrazione sia la commistione da consumarsi negli unici due luoghi dove realmente accade: la tavola e il letto.

La gloriosa rivoluzione delle verdure e dei parrucchieri?
Il fra

Palloni, palle, libri e silenzi

2012-01-06T07:00:00.002Z

Dopo una settimana per certi versi indimenticabile, vado a prendere i bambini a scuola.

Prima Jacopo poi Matilde che, appena esce dall'aula, si precipita a giocare in cortile.
La recupero e subito mi dice che oggi ha segnato tre goal: ha fatto una partita di calcio, perchè l'ora di piscina del mercoledì è stata annullata.

Silenzio I

Ora, io non mi aspetto che mia figlia declami versetti del Bardo o l'inizio dell'Iliade (tradotta dal Monti, l'avo di Super Mario Poppins) con la scioltezza di un'attrice di prosa, però... incasso, montessorianamente mi congratulo e chiedo dettagli (quelli che ho sempre evitato di chiedere in azienda durante la pausa caffè alla macchinetta).
Lei dettaglia e poi saluta Gary; Gary ricambia, correndo verso di noi.

Il Marcantonio in questione, in tuta da ginnastica, fischietto al collo e zazzera rasta, a balzi raggiunge il bipede con soprabito nero, cappello nero in testa e Jacopo in spalla e dice (sempre al bipede):
"Outstanding! Matilde gioca benissimo a calcio, conosce cose che io cerco di insegnare ai suoi compagni di classe da almeno tre anni! Ha visione, tecnica e sa che cosa fare. Bravissima."

Il labbro inferiore del bipede cade e la Biblioteca d'Alessandria viene rasa al suolo dalle fiamme.

Silenzio II

Matilde se la ride, io inebetito balbetto qualcosa di banale, Gary mi stritola la mano e se ne va.

Torniamo a casa Jacopo dice che sente delle formiche nelle gambe (le stesse che mordicchiano il mio cervello), scende dalle spalle e corre verso casa.

-Matilde, sono allibito....
-Ma perché?
-Non sapevo fossi così brava a - non riesco a dirlo - a ca... a calcio
-Beh ma dai, è solo un gioco!

Qui avrei potuto chiosare un: "Sì fai bene a pensare che sia solo un gioco", ma l'avrei detto con quell'aria tipo: "Una canna ogni tanto male non fa" e quindi Silenzio III (La casa vuota)

Lei ready steady go corre via con scatto felino e abile mossa.

A casa racconto e cerco solidarietà, ma Cristiana:
"Beh anche tu non fai mica le cose che fa tuo padre..."

Silenzio IV

Ho perso quattro a zero senza aspettare i tempi supplementari (tanto per stare in tema), oltretutto quando sento parlare di papà è come se mi beccassi un'improvvisa manata nei testicoli. Il minimo accenno a Laio mi rende infatti ipersensibile.

Ovviamente a Cristiana tutto è lecito e come al solito non pare particolarmente preoccupata per la deriva stile ginnasta della DDR che sta prendendo nostra figlia.

Sto esagerando? Non so.

I libri sono silenziosi strumenti musicali e non (solo) rifugi come lo sono stati per me.
Pacemaker o copertine di Linus io li trasloco, li impilo, li curo, li leggo o li trascuro come i pensieri e talvolta come le buone intenzioni.
Una passione che vorrei condividere.

E pensare che questo doveva essere un post sui libri e sulla carne halal.

Castello ululì, lupo ululhalàl.

Great Expectations

2011-12-31T11:30:00.005Z

quelle che papà nutriva e forse nutre ancora per me; perché si rimane sempre figli, un fatto ineluttabile e certo, al più si diventa padri.

Non ho avuto la vita di Pip per fortuna, ma ovviamente né i soldi né le passioni compensano mai le mancanze che un bambino si porta dietro dall'infanzia, Pip compreso.

Ho appena approfittato delle tre puntate di Great Expectations passate sulla BBC e tratte dal libro di Dickens.
A breve va in onda la versione televisiva di The Mistery of Edwin Drood, romanzo incompiuto; insomma un anno, il 2012, che celebra il bicentenario della nascita dello scrittore

Il 2012 dunque. Meglio: e il 2012 dunque?

I propositi per natura si dimenticano perché non si sa più quando e dove sono stati fatti, non sono a portata di mano quando serve ricordarli. Suonano tutti come l'ultima sigaretta di Zeno Cosini.

Non ne faccio quindi.
Potrebbe aiutare scriverli, ma la mia coscienza e i social network vivono nel tempo presente, i tempi appunto dell'ultima sigaretta.

Tempi permalosi, dove ognuno vuole dire la sua, tempi di like, di assensi, tempi dove la sobrietà diventa merce rara al mercato dell'eccentrico.

Tempi coniugati al presente e visti da spettatore; difficile, molto, fermarsi a guardare e capire quello che sta accadendo, attorno, sopra.

Difficile rinunciare, difficile appartenere, impossibile cambiare idea se non per necessità...

Epperò! Son Tempi di creatività, di pensieri laterali, di leggerezza nei movimenti e nelle azioni:

"Eschilo, Eschilo" m'apostrofò Matilde "Papi, qui si Sofocle" e mentre infilavamo le Euripide scale delle nostre molte letterature, la Baccante sopra in foto, gettandomi un bicchiere di champagne, in faccia disse:
L'atteso non si compie, all'inatteso un dio apre la porta.

Matilde: "Ma non preferivi le Rane?"

Calling at London Framily Message

2011-12-21T14:40:00.000Z

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Buone Feste a tutti.

Noi si va in vacanza per un po'...

Thatcherismi

2011-12-16T07:14:00.003Z

Always keep a seat at the table, diceva la Thatcher, ma Cameron è andato molto oltre: passata inutilmente una gran belga nottata, se ne è tornato a casa con un sorriso un po' ebete.

Quando facevo sindacale, l'Ingegnere mi spiegava che se una trattativa si rompe subito è perché almeno una delle parti ha intenzione di rompere ben prima di sedersi al tavolo e che la bravura e la dimostrazione della forza stanno nel trattare (e la Lady di ferro lo sapeva bene).

Cameron è un politico, non un leader... e a Bruxelles era in buona compagnia.
Sono tempi questi in cui l'Ego prevale sul carisma e si risponde all'immediato presente piuttosto che al futuro prossimo.

Si producono e si commentano statistiche ma di statisti non se ne vedono, if you'll pardon the pun.

E non se ne vedono proprio (di statisti dico) soprattutto quando le ricette sembrano dovunque le stesse: aumentare l'iva, tassare, tagliare, un aiuto alla city, uno alle banche...

In questo l'Europa, Inghilterra compresa, è davvero unita.

Smoking no smoking: quando un uomo sa di fumo

2011-12-13T21:07:00.001Z

Non fumo più. Una canna ogni tanto, per essere ancora sul pezzo.

Ma da due giorni assumo tabacco in modo indiretto: due tazze o anche tre; e solo al pomeriggio, ovvero quella parte del giorno così breve che precede la lunga notte invernale.
Albione infatti s'abbuia alle tre e mezza, fa freddo eccetera e quindi impigrisco, prima castoro poi lemure, affogando nel the.

Ho iniziato a berlo per imitazione e poi per compulsione: colleghi che girano con la cuppa, bustine che pendono secche agli angoli dei tavoli, zucchero che ci si ruba e la goccia di latte da dosare a seconda dei gusti.

Certe vecchie signore del mio passato da bimbo bevevano il the con il latte e a me pareva disgustoso, poi per errore mesi fa mi fu versato un fiotto di latte nel the e per educazione non rifiutai.

Da allora sempre. Il latte raffredda il the: un beverone immediatamente consumabile, vagamente inutile e quasi insapore, necessario e quotidiano.

Poi ho scoperto Lapsang Souchong, golden & smokey: a strong, golden tea with a very disctintive smokey character.
Inizio dalla Twinings, poi vediamo.

Roba da suggerirlo a chi vuole smettere di fumare.

Cristiana mi ha già chiesto : "Fra, ma hai fumato?"

Fumo blu, fumo blu
Una nuvola e dentro tu...

Shabby (radical) chic

2011-12-12T21:39:00.003Z

Molto bolle in pentola. Oppure no: sollevando il coperchio borbotta solo l'acqua, nemmeno salata.

Al Vintage Emporium & Coffee House (14 Bacon St) mi ha portato Yolanda martedì; ci serviva un luogo caldo per chiacchierare e prendere una cioccolata... che rivelossi poi una semplice bevanda al gusto di cioccolato.

Basta fare due passi dall'Overground di Shoreditch, altrettanti da Brick Lane: i camerieri anni 70, le musiche jazz, classiche, Edith Piaf e magari anche Amalia Rodriguez, sedie diverse, poltrone un po'sfatte, un'aria disordinata e casuale.

Shabby chic. La confortevole scomodità, l'ordinato disordine, la trasandata eleganza.

Poi ho pensato che mi sono anche un po' stufato dello shabby chic (e che se ordino una cioccolata, voglio una cioccolata).

Oggi bisogna essere radical. Andare alla radice anche dello stile.

Radical and chic. www dot radical dot chic.

My new (c)haircut

2011-12-11T18:40:00.005Z

Quando Cristiana, colta da un improvvisa passione per un pezzo di antiquariato o presunto tale ("sono davanti all'Albany Centre, ho visto una specie di chaise longue da rifoderare, ti aspetto vedi di sbrigarti"), contratta l'acquisto dello stesso al Junk Market di Deptford High Street, subito impone la modalità di trasporto a me medesimo che non senza lamentarsi esegue.

Ora si cerca tessuto da sostituire al color topo morto arruffato; si disputa tra il prugna chiaro, il vinaccia e il melanzana ma non troppo.

Si accettano consigli e pastiglie per il mal di testa.

La location? Cristiana: "All'ingresso. Lo sgabello che abbiamo è troppo piccolo!"

Dove infatti collocossi, coperto da un drappo viola.

Alla sera da Gaia per cena, un piatto di gnocchi fatti in casa con il pesto e un dolce con farina di castagne hanno sciolto insieme alla lingua i muscoli del collo.

Torino al dente

2011-12-08T07:48:00.000Z

"I can't imagine anyone saying, "Oh God, I love Turin!". It's not that it's an actively unpleasant city. It's just that Turin doesn't seem to grab you by the "coglioni" in that almost physical way that some of the more exquisite Italian towns and cities do."

Mi sono fermato qui, alle prime righe di Al Dente di William Black, che dieci anni fa si è fatto un giro culinario per lo Stivale.
Il libro, suggeritomi da Iva Tassinari, contiene una preziosa ricetta di pasta ripiena e ha questo inizio fulminante, che merita una recensione a priori, del tutto sbagliata a farsi, ma irrinunciabile... al punto da caderci dentro, come in una trappola.

Sono stato poche volte a Torino; negli anni novanta la ricordo buia, le case di ringhiera con grandi cortili piani e vecchi ballatoi, le strade in pianta romana, Corso Giulio Cesare che non finisce mai e punta al cuore, le stazioni sabaude, i portici con le bancarelle dei libri usati, la cioccolata, un film in color seppia, le ombre del bianco e nero... poi è diventata più luminosa, più chiara e forse più vivibile, magari la stessa di prima con il trucco, ma appunto questo non lo so.
La città di certo sta lì e nessuno ne parla troppo.

Se poi Torino prendesse veramente per i coglioni, avrebbe dei guanti e una Signora non si abbasserebbe a tanto, insinuerebbe piuttosto il sospetto che l'amore sia una bugia e la passione una cortesia.

*In italiano,W. Black, I bucatini di Garibaldi, Piemme

L'Ora del Meridiano di Greenwich 37.11

2011-12-04T17:00:00.003Z

Che ansia! In Master Chef: The Professionals, BBC 2, i cuochi devono superare prove ad alta tensione, sotto gli occhi di Monica Galetti prima e di Michel Roux Jr poi.

Quest'ultimo, francese nato in Inghilterra, titolare de Le Gavroche, ristorante londinese con due stelle Michelin, non sprizza umanità da tutti i pori, almeno a prima vista, ma con l'aiuto di Greg Wallace, l'altro conduttore e dining expert, si scioglie un po' fino quasi alla simpatia.

A emozionarsi, sorprendere e a impegnarsi fino ai limiti dell'umano sono i concorrenti, chef di professione, che tentano il salto verso la notorietà, preparando ogni volta due piatti: uno del repertorio di Michel, uno di creazione personale.
Per esempio i famosi nouilles aux fruits de mer di Roux Jr, pasta with a light creamy seafood sauce, cioè la pasta allo scoglio.

Insomma quello che in italiano è un piatto abbondante, d'istinto (con l'apostrofo), un po' crasso e scenografico, diventa una difficile combinazione di tagliolini fatti a mano, sfilettatura del pesce, giuste cotture, una salsa consistente e... la lingua francese fa il resto.
La presentazione, il biglietto da visita del piatto, è la prima cosa da giudicare, poi la consistenza di ciascun ingrediente e infine l'armonia dei sapori.

In Michel Roux Jr il talento è di famiglia (vedi il nome), la bravura evidente, lo charme palpabile e la proprietà di linguaggio esatta. Difficile ribattere ai suoi taglienti giudizi.

Master Chef : The Professional è un programma serio, senza pubblico in sala, di e con esperti del mestiere e mette in competizione i cuochi sull'unica cucina che è in grado di misurare la bravura e la scienza gastronomica: quella francese.
Lo stile di presentare un piatto (dalla tagliatella italiana al sushi), l'esattezza delle temperature, la precisione dei tempi, il vocabolario, insomma le regole auree sono dentro e attorno la cucina francese, che ha prodotto tanto una proficua letteratura del gusto quanto una elite di avventori e cuochi.

Questa supremazia non toglie nulla alla cucina italiana (più genuina, spontanea, più narrativa che letteraria, più popolare che aristocratica, più vicina ai gesti che alle parole), ma lancia una sfida sul territorio del marketing e della qualità, che va raccolta e possibilmente vinta.

Non saprei cucinare, ammesso che sia un cuoco, con questa precisione; infatti io gesticolo, i piatti sbavano, i cibi sobbollono senza termometri e cronometri, piuttosto vado di buon senso e di pigrizia, qualità e vizi che tutti hanno.

In Inghilterra a diffondere invece una cultura gastronomica popolare (quindi più simile alla nostra), ricca di informazioni su abitudini e stili di vita sono altri chef.
Per esempio Jamie Oliver di Great Britain, un viaggio a scoprire i piatti tradizionali (e non) dell'isola e Hugh Fearnley-Whittingstall di River Cottage Veg propongono una cucina più vera, coinvolgente, fatta di e con la gente.

E i piatti sono all'italiana, intendo nel senso della tavola, dell'evento, delle donne che cucinano, degli esperimenti con le carni e le verdure che si hanno sottomano: una cucina concreta, che racconta e non mostra, una tavolozza che non ha bisogno di cornice, perché ha attorno a sé l'umanità delle persone.

In particolare Whittingstall ha fatto tre mesi di cibo solo vegetariano, cucinato per feste, matrimoni, eventi sportivi mostrando come sia possibile vivere e nutrirsi combinando bene e cucinando solo verdure.
Condivisibile l'invito a mangiare meno carne (per l'inquinamento degli allevamenti, i costi etc...), molto interessante l'utilizzo creativo delle verdure e la combinazione dei menù.

Che piaccia o no la scelta veg, la cucina di River Cottage diventa un'esperienza praticabile, una sfida del gusto (per esempio verso gli scettici del vegetariano), una ricerca culturale applicata alla vita quotidiana e non un saggio di astratta bravura.

Tutti i programmi però sono ben fatti, hanno la buona cucina al centro della scena, non lo spettacolo fine a se stesso, divertono e appassionano, bambini inclusi.

Sull'eleganza mi rimane sempre qualche dubbio: un attributo del vestire e del comportamento piuttosto che del piatto.
Poi ho riscoperto, tra le tante, le bietole rosse, in barba a...*

Il fra
*A Pietro non piacevano, a me mai avevano fatto impazzire, sicchè io non le avevo mai infilate nei menù, Daniela poi mi dice che non le trova crude e le cucina qui, gentilmente citando la mia ricetta.

Fra Marx e gli inglesi

2011-11-29T18:18:00.006Z

Lavoratori?! mi viene in mente Sordi nei Vitelloni, ma tralasciamo.

Il monumento fa un certa impressione, non solo per l'imponenza ma per la collocazione: eretto negli anni 50 quando il cimitero di Highgate era meta del popolo comunista e la tomba del nostro, centocinquanta metri più in là nella boscaglia, non s'adattava a contenere la folla degli ammiratori.
Anonimo fu il suo funerale nel 1883, una decina i presenti, Karl Marx in quegli anni viveva infatti a Londra, a Soho, in condizioni quasi di inedia e semisconosciuto.

Poco più della sola faccia esce barbuta dal masso di granito, in omaggio credo al materialismo storico, alle rocciose convinzioni e all'unità dei popoli. Ora pare più una visita obbligata che un omaggio sentito tanto il nostro ossequio quanto quello di tutti gli altri... su un bordo del cubo dei centesimi di pound ossidati, qualche fiore di plastica, tutta gloria passata.

Attorno a Marx, Claudia Vera Jones, attivista di colore e comunista, scacciata dall'America maccartista approdò a Notting Hill, dove organizzò un indoor event per lanciare i talenti caraibici, da cui nacque il famoso carnevale; Dadoo Yusuf Mohamed, indiano nato in Sudafrica, protagonista di campagne contro l'apartheid e comunista, in asilo politico a Londra; Hekmat Mansoor, leader del partito comunista dei lavoratori iraniano, insomma anche in Iran...

Un breve saluto alla tomba di George Eliot (alla letteratura, che mai leggerò), un po' nascosta e da luna mannara; Herbert Spencer, un paio di attori e un pianista e via tombando all'ombra dei cipressi eccetera.

Matilde e Jacopo intanto corrono indisturbati: difficile tenerli in silenzio e rispettosi delle geometrie; si sono però costruiti i loro miti orfici e storie post vittoriane con dinosauri del pleistocene e saghe di zucche e vampiri.

Il disordine delle tombe, l'incombere dei rampicanti e delle radici e la mappa fornita all'ingresso (tre pound a adulto) stile who's where impressiona assai, se non altro me, Cristiana non so.
Qui sta la differenza tra una fatalista (lei) e un pirla (quello in foto): io costruisco castelli e lei intanto vive.

Un museo dei morti, sepolcri come teche in cerca del pezzo da collezionare, almeno nella memoria: uno specie di voyeourismo enciclopedico o forse un tour di costume (le tombe degli italiani e dei giapponesi) e di architettura sepolcrale (Cross, Clasped Hands, Obelisk, Urn, War Memorial, Wreath come recita la guida), non male anche certi leoni e angeli e profili e decori scolpiti.

Il mio morto preferito? Douglas Adams, l'inventore della Guida Galattica per autostoppisti
Non sapevo fosse qui, l'ho scoperto solo visitando guida voyeouristica alla mano, una lapide semplice in mezzo a tante.
Un tipo che mi sarebbe piaciuto conoscere, ma ci sono i suoi libri. Sarà per la prossima.

Dimenticavo: l'ala ovest del cimitero di Highgate si fa solo con visita guidata e con l'arch. Boggio, quando verrà; pare ci siano monumenti e cripte di notevole pregio e paura (stando al volontario alla reception, che conosce pure l'italiano)

Meglio uscire adesso, ho la sensazione che preferisco Abney Park.
Forse perchè della fatal quiete...

L'Ora del Meridiano di Greenwich 36.11

2011-11-27T17:30:00.008Z

Il 25 novembre del 1944 un missile V2 colpisce Woolworth's, il supermercato lungo New Cross Road, ad angolo con Goodwood Road: sono le ore di punta, un bus a due piani e un camion dell'esercito passano proprio in quel momento e i marciapiedi sono pieni di londinesi del sud.

In quel terribile schianto, si contano 168 morti, centinaia di feriti... solo dopo tre giorni di lavoro si riesce a liberare le strade dalle macerie.

Oggi l'edilizia pubblica post bellica affiancata alla sede neoclassica del council (proprietà della Goldsmith) e agli edifici ottocenteschi scampati mostra, a chi osserva con attenzione, le tracce e le ferite di quell'attacco.
Al posto di Woolworth's un supermercato di prodotti surgelati: Iceland; sul muro d'ingresso una placca blu ricorda quel giorno.

Non è per la sola coincidenza della data o per il fatto di abitare a due passi, piuttosto per una certa sensibilità di famiglia che ne parlo: mio padre aveva poco più di undici anni nel novembre '44 e ho sentito da lui i racconti di quei mesi di guerra.

Sono i mesi della Linea Gotica, quando, lungo il fronte appenninico, i tedeschi resistono all'avanzata degli Alleati.

Immaginate una cascina di contadini nelle campagna faentine, i genitori di mio padre e due altri fratelli più piccoli.
I tedeschi arrivano e occupano la casa, tutta la casa, confinando la famiglia in cucina, uccidono tutti gli animali per sfamarsi, alcuni defecano dalla finestre del piano superiore. Dalla finestra della cucina si vede (cadere) tutto e si riesce anche a ridere.

A undici anni papà gioca con le bombe a mano, le tira per uccidere i passeri (l'unica carne disponibile), le disinnesca e se le porta in casa (una oggi fa da fermacarte sulla sua scrivania). Per la corte e in casa risuonano in una lingua sconosciuta ordini "Raus" "Marsh" "Kameraden" come scoppi di fucile.

Poi un soldato tedesco rifila a mio padre una enorme sega e gli ordina di tagliare i pali della luce lungo la via Emilia e lui lo fa insieme al soldato. Un palo per volta, fino a quando si accorge di essere troppo distante da casa e a gambe levate scappa.
E me lo immagino che corre via dopo aver dato un'ultima rapida occhiata al soldato, come fa mio figlio ora, quando scatta così senza preavviso e non lo vedi più e poi salta fuori con una faccia da schiaffi, tranne che forse la faccia di mio padre era quella di un bimbo impaurito.
I tedeschi ormai si stanno ritirando e seminano distruzione.

Siamo ancora nella fattoria: da lontano in fila arrivano degli uomini alti con le trecce lungo le guance e i turbanti, sono gli indiani sikh dell'ottava armata inglese. Papà assaggia per la prima volta in vita sua il the, i sikh son molto gentili... un accampamento il loro più che una occupazione.
L'Armata lascia Faenza verso la pianura padana. Così alla sopravvivenza segue di nuovo la vita.

Quasi settant'anni dopo, i nipoti di quei Kameraden riempiono con i loro mercatini Hyde Park e le piazze di Londra, l'ultimo contingente dell'esercito inglese presente in Germania sta per lasciare la base NATO di Hanover, e mio padre, tra un silenzio e l'altro, si racconta qualche altra storia che ormai nella memoria confonde.

Siamo cambiati, insieme al mondo, insieme ai tempi. Un'affermazione, ma anche una domanda.

Intanto altri uomini e donne entrano ed escono da Iceland con i sacchetti di plastica gonfi di spesa... bus a due piani, automobili, clienti e passanti di un venticinque novembre qualunque.
Il fra

Ceramix at Troutbeck House, video by CTRLZAK

2011-11-24T08:00:00.005Z

Thanks everybody here

Key moments, soft mind

2011-11-23T17:40:00.003Z

Sarà stata la porcellana cinese che in loop scorreva sulle tende bianche del bowindo o l'ombra (sempre cinese) di noi e degli ospiti a profilarsi scura ma nitida su quello schermo casuale, mentre da fuori Katia scattava delle foto; sarà stata la chimica dei pensieri che si combina con la casualità degli atomi in natura... a dare una ragione al rimbalzo di un ricordo, questo:

sono con Qiu (pronuncia: ciò, alla romagnola) nella città universitaria di Guangzhu, sono da poche ore suo ospite, passeggiamo dopo cena nella cittadella universitaria, dove lui ha un alloggio e dove insegna.

Ci sediamo sul bordo di cemento di un laghetto artificiale prosciugato: scoli di acque reflue e nel verdume d'alghe qualche scarto di elettrodomestico.

Parliamo di molte cose, lui mi dice che ha una moglie, che vive nel nord della Cina, dove lui a breve vorrebbe trasferirsi, e aspettano due gemelli.
Lo guardo sorpreso.

- Qiu, mi avevi detto che non volevi sposarti e che non volevi avere figli...
- Eh Francesco, hai ragione ma sai... Key moments, soft mind.

Io mi fermai un mese: per tutto quel tempo ripetemmo la frase come un mantra, soprattutto quando cercavamo di spiegare le nostre decisioni.

In momenti cruciali, per svariati motivi, la mente s'ammorbidisce un momento prima di un sì o di un no, talvolta anche durante: un misto di arrendevolezza, superficialità, improvvisazione, disattenzione e anche umanità, tanta umanità.

A me capita che capiti.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 35.11

2011-11-20T18:39:00.007Z

"Italians' innate traditionalism has, in some respects, served them well. It is what explains their superbe cuisine, for example. But it is also the root cause of the mess they are in now..."*
La frase, a chiusura dell'ennesimo articolo sull'Italia, ha l'aria di una semplificazione sociologica, nel tentativo di spiegare la situazione politica che stiamo vivendo attraverso un'analisi meno occasionale e più motivata.

Innato tradizionalismo? A parte che gli -ismi mi inquietano sempre, tradizionalismo non vuole dire senso della tradizione, piuttosto la sua difesa, meno la sua diffusione. Come se ci accontentassimo di difendere, senza mai voler trasformare.

Mi fermo qui, mi interessa di più il riferimento all' innato che spiegherebbe la nostra supremazia culinaria. Riferimento che mi fa sentire nobilitato: la cucina è un'arma utilizzabile per determinare e non solo giustificare la nostra identità.

Si deve davvero all'ancoraggio ai valori della tradizione se noi abbiamo del buon cibo e in Inghilterra invece al multiculturalismo la permeabilità ad ogni invasione culinaria?

La pasta è non solo cucinata male (stracotta e affogata nel sugo e nel cheddar cheese), ma esce del tutto sconfitta nella battaglia di certe acclamate diete che mettono al bando i carboidrati, in primis appunto la povera pasta.

Una collega giorni fa, affetta da un consolidato principio di obesità (un'ammissione fatta con serenità, oltre che una constatazione oggettiva), mi ha chiesto quale dieta seguire.
Difficile risponderle, dato che si mordeva avidamente uno stick di salame piccante al proibitivo costo di 0.69 pence, poco prima di infilare le dita in un pacchetto di patatine al bacon.

Le ho suggerito (erano circa le undici del mattino) che un piatto di pasta con un filo d'olio, in una quantià ragionevole, l'avrebbe aiutata più di un veloce (ricco di grassi saturi e zuccheri) pasto consumato in piedi.
Non l'ho convinta; al terrorismo del carboidrato si è aggiunto quello di perdere tempo a cucinarlo; meglio, secondo lei, una mega porzione precotta di Tesco da scaldare al microonde e via.

Credo che non cucinare sia un modo per ingrassare, almeno a queste latitudini.

Ammetto che la pasta non è stato il mio piatto preferito: quella fresca meno di quella a grano duro. Mi sono nel tempo dovuto ricredere, anche per un fatto di metodo: mi piace infatti cambiare idea.

La prima a convincermene fu Cristiana, che per caso si inventò una pasta corta con i pomodorini pachino le olive e il pesto: memorabile.
Così dall'indulgenza verso il carboidrato passai a prepararlo di persona, parlo di quella a grano duro, ignoravo ancora la pasta fresca.
Ma venerdì scorso sono finito, un po' contro voglia, in un pastificio di Torino, un negozio rosticceria del centro, e ho conosciuto, non più solo di nome, la titolare: Iva Tassinari.

Con lei ho passato quasi una giornata e ho capito una cosa banalissima sulla pasta fresca, una cosa che io ho sempre frainteso perché pensavo solo ed esclusivamente all'impasto e alla forma dello stampo. Mi sbagliavo: il punto non è la pasta, è il ripieno. Banale appunto, ma per me decisivo.

Ho sempre trovato noioso l'idea di fare la pasta, perché forse, dico forse, sono sempre stato a guardare la nonna, mentre impastava e quel gesto era per me parte dell'ambiente, un gesto calmante, un rito che disarmava l'ansia, che ritmava o concludeva la mia giornata.
Preparare un ripieno invece è a dir poco affascinante, non riguarda solo la qualità degli ingredienti (importante, ma meno di quanto pensassi) piuttosto l'esattezza delle mescole, delle cotture e le correzioni.

Ci vuole certo l'esperienza di Iva Tassinari per fare, per esempio, gli agnolotti Cavour**, secondo tradizione, ma lei è unica anche nel preparare un agnolotto al ripieno di gamberetti al curry che con la tradizione non ha nulla a che fare.
Con il curry sono riuscito a darle qualche dritta, nulla in confronto a quanto ho imparato io, e mai avrei immaginato che nella pausa pranzo avrei assaggiato in pieno territorio sabaudo un piatto di agnolotti al curry appena cucinati. Il bello della tradizione insomma, senza -ismi.

Così sono rientrato a Troutbeck House sabato sera: un Tassinari a Londra.
Il fra (e un grazie riconoscente a Iva)
*da The Economist qui The Italians Crisis: Addio Silvio.
**Il conte Camillo Benso si intende

Super Mario fragilistichespiralidoso

2011-11-16T07:20:00.004Z

Longanesi nel 1953 profetava “gli italiani non vogliono un dittatore, attendono un impresario”.

L'Impresario l'abbiamo avuto e tale è stato fino all'ultimo, quando sentendo odore di bruciato è volato a casa per vedere come andavano gli affari di famiglia.

L'orgoglio gli ha giocato qualche scherzo, compreso l'ultimo video: la calza anziché sulla telecamera, come venti anni fa, era appiccicata al volto, il Fantomas dei film con Louis de Funès.

Sic transit Gloria Gaynor.

Poi mentre l'Impresario settantacinquenne si stava dimettendo (la BBC con set to resign e the outgoing PM, rendeva plasticamente l'idea), ecco il coupe de theatre: l'ottantaseienne Presidente cooptava (sotto dettatura o quasi) il migliore (o presunto tale) e come ai tempi della res publica romana eleggeva un dictator (in pectore per nemmeno un minuto) a tempo (in)determinato.
Prendere o lasciare, altrimenti il baratro.

Quando poi finalmente l'Impresario settantacinquenne si dimetteva di sabato sera nel pieno dei consigli per gli acquisti, fuori dai palazzi si cantava "Bella Ciao" e altre amenità.

L'aria del Don Giovanni "Madamina, il catalogo è questo" o, come dice Marta, La Bella Gigogin avrebbero reso meglio l'idea di quello che andava in scena: la solita commedia all'italiana.

L'Impresario ha lasciato non un vuoto, ma il nudo vuoto, un assordante silenzio.
La colpa poi non è solo sua, la sinistra non ha fatto meglio. Anzi.

Ora Super Mario Poppins aprirà la borsa e farà il secondo nuovo miracolo italiano, sotto la luccicante confezione del governo di unità nazionale o di transizione o dei Bot...
Viene da chiedersi en passant come d'improvviso i tacchini possano applaudire il cuoco che li cucinerà allo spiedo...

Dall'Impresario al Tecnocrate dunque, la BBC precisa: the non-elected 68 years old economics professor and former European Commissioner.... ovvero chi meglio del carnefice può salvare la propria vittima?

Insomma la politica in vacanza e commisariata, un paese in mano al reparto geriatria, sotto controllo e dettatura della BCE e dell' IMF. Dal piano Marshall al piano Lagarde.

Disfattismo? Non sono in grado di suggerire alternative.
Direi le urne: non è un caso che Porcellum si traduca PIG (ok PIGS se ci mettiamo la Spagna).

Ultime domande:
i quarantenni dove sono? a casa?
e la sinistra? annacquata nel senso di responsabilità? o a pezzi e Bocconi?

Previsione:
Super Mario Poppins sarà Presidente della Repubblica e le prossime elezioni saranno Casini! Magari il contrario.

Calmi gli altri mari.

*Dovrei mettere il banner di quel corvaccio di Yossarian... non conosco il ragazzo ma temo che abbia ragione. Val bene un'occhiata anche a Leonardo Clausi e a Odifreddi, non meno consolante.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 34.11

2011-11-13T17:04:00.006Z

Un signore passeggia con il cane lungo il Tamigi, un uomo sta affogando e urla: Help! Il signore con il cane lo ignora.

Stessa scena, ma questa volta l'uomo che sta annegando dice al signore con il cane: Excuse me, Sir. I 'm terribly sorry to bother you, but I wonder if you would mind helping me a moment, as long as it's no trouble, of course.

Il signore con il cane lancia il salvagente e aiuta il malcapitato.

Ogni volta che guardo la copertina di How to be British Collection, penso alla formalità che quotidianamente mi circonda e mi vengono in mente i Monty Pyton, il duo di Little Britain, Benny Hill e anche il primo Mr Bean.

Poi succede che Daniela, qualche giorno dopo essere stata qui, mi manda una Anglo-Eu Translation Guide: che cosa dicono gli inglesi, che cosa realmente intendono quando lo dicono e che cosa normalmente capiscono gli europei non inglesi (qui sotto).

Per esempio dicendo That is not bad, si intende That's good, mentre per noi significa un "niente di che", oppure You must come for dinner (e mi è capitato) significa che l'amicizia è agli inizi e che l'interlocutore vuole essere gentile con noi, quindi possiamo scordare l'invito a cena, proprio quando pareva certissimo.
Altri frasi tipo very interesting o I'll bear it in mind significano l'opposto, ma stereotipi o no, l'elenco merita una qualche riflessione.

In due anni che sono qui, ho cambiato idea sugli inglesi, la loro non è ipocrisia, nemmeno gentilezza, ma piuttosto un'arguta e automatica forma di mandare a quel paese e talvolta spernacchiare: in questo rivelano una certa attitudine alla democrazia dei sentimenti attraverso l'aristocrazia delle maniere.
Non amando il contatto fisico, imbarazzati dalla stretta di mano maschia, divertiti dal doppio bacio, che associano alla pizza, alla pasta, al sole e al Chiantishire, finiscono con il mollarti delle pacche sulle spalle come se fossi a cricket e sorriderti come farebbero ad un imbarazzante spettacolo teatrale con dei nudi in scena.

Gli inglesi non sono passionali, ma sentimentali, e per coprire o legittimare i sentimenti non rimane loro che ricorrere alle buone maniere e allora avanti a ringraziare, avanti con il sorriso imbarazzato, avanti a piccoli passettini verso una possibile amicizia... coltivandone il seme però, e se la pianta cresce, bene; se non cresce, comunque si è fatto il possibile.

Mi sono reso conto infatti che devo compiere un atto di eroismo per avere un amico inglese; le ho tentate quasi tutte: il coinvolgimento creativo (risultato: un sorriso + un sopracciglio sollevato), l'amore per la letteratura inglese (incoraggiamenti, mai suggerimenti), la politica (mal comune mezzo gaudio, ma noi abbiamo avuto la Thatcher e Blair, e voi lasciamo perdere, almeno cercate di capire come mai vi siete trovati al punto in cui siete ora).
Insomma dovrei salvare la vita a qualcuno. Non sono il tipo.

In effetti nessun inglese mi chiama o mi cerca, a parte le telefonate per organizzare le feste dei figli e appunto le cortesie in uscita dalla scuola o in altri luoghi topici.

Sull'ospitare a casa i compagni di classe di Matilde abbiamo imparato la grammatica delle buone maniere: si dice thank you for coming, thank you for inviting me, si devono far togliere le scarpe e informare il genitore se intendiamo offrire la cena al figlio (implicitamente sì, se il bipede rimane dopo le sei e trenta pi emme, quindi sempre).

Ora mi sono abituato ad infilare please in ogni frase che ribadisce quanto già richiesto e anche più volte, al punto che nell'ordinare il caffè finisco con il dare tutti i dettagli su drink in or take away, zucchero e latte appena apro bocca, salvo poi che il barman si scorda tutto e giù con i please.
Non che questo mi faccia diventare più educato, soltanto sempre più sensibile alla rudeness (maleducazione e rudezza insieme), insomma non mi devo comportare da rude, ovvero inherently confrontational and disruptive to social equilibrium. Per carità!

Allora vedrai il signore con il cane gettare il salvagente e salvare la vita al malcapitato, il problema è che non so se sono il signore con il cane o il malcapitato.
Il fra

Ceramix a Troutbeck House

2011-11-10T07:42:00.000Z

Ceramix dunque e CTRL ZAK!

La vita è così: un po' di Control, ma non troppo, e poi Zak, un gesto rapito e creativo.

E le ceramiche (quelle che mi hanno sempre girato attorno, la metà faentina di me, che tiro fuori all'occorrenza) sono uno dei più interessanti lavori di CTRL ZAK.

Ceramix non è solo una commistione di stili ma la possibilità di mostrare con un oggetto la storia della ceramica, le contraddizioni e gli errori, i salti di tempo e le contaminazioni del tempo.

Come per il cibo non c'è un'origine definita degli ingredienti e delle ricette ma una costante interferenza e un'occasionale scopiazzatura, così la ceramica evolve portandosi dietro la tradizione o, nel caso di Ceramix, si scontra/incontra in parti uguali e asimmetriche.

Non rimane che vederle, sabato 12 novembre dalle diciotto in poi a Troutbeck House.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 33.11

2011-11-06T18:23:00.006Z

Poppy flower. Nei giorni che precedono e seguono il Rembrance Day, l'undici Novembre, lo indossano tutti o quasi, appuntato alla giacca per sostenere la causa della Royal British Legion, cioè per raccogliere fondi a sostegno dei soldati feriti e delle famiglie dei soldati deceduti nelle missioni militari del Regno Unito.

Tutti: dai giornalisti della BBC ai commessi di Sainsbury, dall'insegnante di scuola, al man at work sulle strade... i white british almeno, i black british no, forse perché si sentono più black che british.

Il poppy diventa un segno di orgoglio nazionale, come se, al di là della causa, bastasse la sola idea di appartenere a una comunità identitaria, con un semplice fiore rosso, acquistabile dovunque e a offerta libera.. una cosa insomma di razza britannica, in barba al melting pot dell'Isola.

Il poppy non mi riguarda, ma è impossibile non notarlo, darei, mettendolo, l'impressione di legittimare le guerre (camuffate da interventi militari per difendere nobilissime cause) autorizzate e condotte dal Paese che mi ospita, che all'Impero di una volta deve ancora saldare qualche conto.

Così Matilde oggi è rimasta a mani vuote davanti a tre anziani signori vestiti con abiti blu appesantiti da migliaia di bottoni bianchi e spille e medaglie che all'angolo di Columbia Road distribuivano i poppy.

Ho dato a mia figlia una qualche frettolosa spiegazione e lei si è subito dimenticata il fiore (all'occhiello): i bambini hanno la fortuna di essere compulsivi con le mille cose che vedono nei mercatini e passano subito oltre.

Da tempo mancavamo da Columbia Road, una meta solo domenicale, perché il mercato dei fiori si tiene appunto di domenica e come sempre accade si finisce con il comprare, anziché fiori, chincaglierie inutili, ma si sa: da tempo viviamo del superfluo e il necessario lo diamo un po' troppo per scontato.

A proposito: sarebbe davvero necessario parlare dell'immagine dell'Italia (o degli italiani) qui a Londra -che dico!- in Inghilterra, perché oggi, proprio oggi, siamo sulle copertine di due grandi quotidiani (negli altri siamo su tutte le pagine interne). Dico "siamo": all'estero ci sentiamo tutti un po' più italiani e quindi coniughiamo i verbi al plurale.
Ripeto "siamo sui giornali".

Questo sputtanamento (di questo si tratta e poche ciance!) ce lo saremmo risparmiato, ma ci riguarda da vicino, è diventato quotidiano, quasi un'ossessione.

Non riesco a dire altro, insieme ai testicoli, mi cade anche la tastiera.

Il fra

Starbooks

2011-11-03T07:09:00.008Z

Sarà perché Londra è diventata la mia città d'elezione (l'espressione antiquata rende il compiacimento che segue) ma quando trovo in un libro i luoghi della città, mi sento realizzato anche se non so bene in che senso.

La cosa è di una banalità estrema perché migliaia di romanzi sono ambientati a Londra e per quanto la probabilità di incappare in un luogo conosciuto sia altissima, la mia soddisfazione non diminuisce.
Oggi mi è capitato un passo sul Wobbly Bridge, che è stato tale un tempo sufficiente per meritarsi il nome, nonostante illustri ingegneri abbiano quasi subito provveduto a fissarlo.

A proposito di Biella, dove vivevo, in un romanzo di Soldati, La sposa americana, si cita una trota al burro che i camerieri della Croce Bianca servono un po' tardi al banchetto di matrimonio... quando lo lessi sarei immediatamente corso ad Oropa per avvisare i gestori.

Che pirla! che soddisfazioni da poco! "secchia!" mi direbbe Cristiana, invitandomi ad occuparmi di altro, di cose più concrete, tipo fare il bagno ai bambini, dare il colore a un pavimento, decidere il menù di Ceramix eccetera.

Sono perennemente in vacanza, i libri, ultimamente letti ad un ritmo forsennato, mi tengono appeso per aria e temo che un giorno, incapace di scriverne compiutamente uno, dovrò vantarmi di quelli che ho letto... pavida citazione da Borges che però qualche pagina ha scritto.

E tanto per strappare ancora materiale dall'ultimo libro, The sense of an ending, devo ammettere anche io che una delle paure da bambino e poi da adolescente era di scoprire che la Vita non avesse niente a che fare con la Letteratura**.

Quanto l'ho scoperto, ho scoperto anche che quella paura era immotivata, al punto che oggi penso il contrario: che dalla vita, da quella di chiunque, il materiale a cui attingere è infinito e vario e multiforme.
Non conosco come fare, a parte questo blog, che però riguarda la mia di vita e nemmeno tutta.

Ieri sono stato a St Paul, per scrivere degli indignados, mi sono detto:meglio andare a vedere di persona e in quella piazza mi è piaciuta un piccola libreria improvvisata, Starbooks.

Quegli scaffali all'aria aperta mi hanno ricordato una cosa che mi disse mia madre, vedendomi annoiato a casa di parenti e amici:
-Se non sai cosa fare, guarda se ci sono dei libri
-E se non ce ne sono?
-Guarda nella mia borsa.
...
**"The things Literature was all about: love, sex, morality, friendship, happiness, suffering, betrayal, adultery, good and evil, heroes and villains, guilt and innocence, ambition, power, justice, revolution, war, fathers and sons, mothers and daughters, the individual against society, success and failure, murder, suicide, death, God..." Julian Barnes, The Sense of an Ending.

1975... e non c'è più bisogno di dire altro...

2011-11-02T06:41:00.007Z

L'Ora del Meridiano di Greenwich 32.11

2011-10-30T16:00:00.004Z

Happy Diwali. Buona festa della luce, buon anno: festeggiato mercoledì scorso, invitati da Manali, che abita di fronte a noi, per il capodanno indiano.

Come la fine del Ramadan, quello ebraico e quello cinese cambiano seguendo i loro calendari, così noi iniziamo a godere della flessibilità delle feste altrui e perdere un po' della nostra rigidità temporale.
L'identità per ora non ne risente, anzi si rimane, cronologicamente parlando, occidentali, gregoriani e cristiani ma si fanno entrare sconosciuti idoli, si imparano riti e soprattutto nuove abitudini alimentari.

Su un tavolino seduta a gambe incrociate, bel seno a vista, ingioiellata ed elegante (niente a che vedere con le pallide verginali e noiosette sante cristiane) la statua di Lakshmi, divinità che presiede alla festa, dea dell'abbondanza, ricchezza, saggezza, fertilità e simili.

Manali le ha messo davanti frutta fresca, dolci, una moneta e lumini tutt'attorno , poi ci facciamo colorare il centro della fronte con il tilak il puntino rosso vermiglio, diventiamo indù per una notte.

I dolci, vere e proprie bombe caloriche, tra cui il superbo gulab jamun; i cibi squisiti, in particolare le patata wada, polpette di patate con semi di coriandolo e chilli, foderate da una pastella a base di farina di ceci, accompagnate dai samosa e da un riso alle lenticchie con verdure.

Sabato è toccato poi a Jacopo, lo accompagnamo a casa di Nadja per una festa di compleanno in una dignitosa, ma un po' buia, council house a Swallow close, sempre a New Cross Gate.
Entriamo, quasi gli unici bianchi: un televisore gigantesco, dei sofà in pelle, una semplice cucina, le pareti bianche, palloncini nastri e addobbi un po' dovunque; sui fornelli sobbolle qualcosa, sul pavimento enormi pentole d'alluminio, un paio senza coperchio, piene di cibi sconosciuti ma dall'odore pungente, un cesto stracolmo di bevande nel giardino dietro coperto da un tendone, dove Jacopo sparisce.
Le donne vestite in abiti coloratissi, le dita piene di anelli, i cui seni e la cui prosperità può gareggiare con quella della dea Lakshmi.

Vado a riprendere Jacopo tre ore dopo, intanto nel quartiere si sparano i primi fuochi d'artificio: è il weekend di Halloween. Apro la porta e vedo tutti ma proprio tutti ballare scatenati Thriller di Micheal Jackson, metà torta di compleanno su una sedia dell'ingresso, una signora dal corpo strabordante mi invita a ballare Bad, ridendo di gusto.

Rido anche io: il viso pallido e beffardo di Jacopo spunta da sotto una gonna colorata, pescato da una ragazza della security (la sorella di Nadja?)
Prima di andare, Nadja regala un sacchetto di dolci a ciascun invitato, quest'ultima è un'abitudine anglosassone che anche noi abbiamo imparato: nessun deve uscire a mani vuote dalla casa del/la festeggiato/a.

Il weekend non è finito: bisogna esorcizzare l'inverno, tutti i santi e tutti i morti, così raggiungiamo Matilde a casa di Bjaki.
Lì, mentre i bambini scorrazzano e un falò senza luna brucia, noi beviamo vino italiano, l'unico che non ci fa venire mal di testa, un piatto di stufato d'agnello e broccoli al forno.
L'impressione di vedere vivere anziché vivere.
...à da passà 'a nuttata
Il fra

Fakespeare's fair play

2011-10-27T16:48:00.003+01:00

Esce un film hollywoodiano, Anonymous, dove il Bardo è un mero copista e un certo Edward de Vere, 17° (non uno di meno!) conte di Oxford, l'autore delle tragedie più famose.

Ora dato che occuparmi di cazzate sembra il mio mestiere, riferisco la notizia non tanto per quello che in sé significa (mi pare la questione omerica aggiornata) ma per la reazione degli inglesi, accaniti shakespiriani (il conte de Vere è inglese pure lui...).

A Stratford upon Avon, dove il Nostro è nato, hanno per protesta cancellato con il nastro adesivo il nome da tutte le insegne stradali e hanno coperto con un lenzuolo la statua al centro della piazza.

It's all Greek to me!

A proposito (ma non c'entra niente) sono stato per la prima volta ad una fiera di settore a Milano. La celeberrima Host, Salone internazionale dell'Ospitalità Professionale*.
L'Ufficio Stampa ne parla ora in termini trionfali: centoventicinquemila visitatori, di cui quarantamila stranieri. Crescita straordinaria nei settori pane pasta e pizza.
Uno dei record: seicentoventitre caffè espressi in un ora.
Gli espositori andranno poi a Mumbai, Guangzhou e San Paolo e via dicendo.

La ristorazione fuori dagli stand faceva schifo: panini tipo Autogrill, intendo anche della catena Autogrill. Ridicolo mostrare macchinari all'avanguardia e lavorazioni artigianali per conservare produrre e cucinare il miglior cibo al mondo e offrire poi le pietanze stereotipate, incolori e insapori. Ma pare che sia dovunque così.

Siccome sono snob, alle fiere preferisco un paio di libri e una mangiata in casa, tipo le aggressive orecchiette alle cime di rapa, improvvisate da Pino venerdì sera.
Quello è saper cucinare, senza fare tanta letteratura.

C'è del metodo nella mia follia.
Ovviamente.
*Gaia ha fatto delle foto qui

L'Ora del Meridiano di Greenwich 31.11

2011-10-24T17:45:00.008+01:00

Leggibilità. Con questo criterio sono stati scelti i libri finalisti del Man Booker Prize, lo Strega d'Oltremanica.
Sei titoli, letti... uno solo, un giallo ambientato a Mosca, dal titolo Snowdrops: non solo i fiocchi di neve, ma anche il nome che si dà ai cadaveri che emergono in primavera per effetto del disgelo.

Leggibilissimo certo, simpatico anche, ma come sia finito dentro la shortlist non lo so. La polemica letteraria, a tratti noiosa, è pure montata attorno alla qualità dei libri finalisti, ritenuti troppo "leggeri", da dove non poteva che emergere Julian Barnes, il più noto e quotato, già due volte trombato, vincitore dell'edizione di quest'anno con The sense of an ending.

Per dare un taglio alla noia, ammetto che leggibilità mi fa venire in mente la digeribilità, come se uno al termine della lettura potesse esibirsi in un rutto sonoro di approvazione: si chiude il libro e non si medita, tenendo chiusi gli occhi e le labbra, ma piuttosto si libera la gola e si emette fin dalla conca dello stomaco e lungo tutto l'esofago la vibrazione dell'esultanza e, come dopo un pasto gradito, si dimentica tutto.

Da accanito divoratore di libri, a scapito di tutto il resto, anche della pacifica convivenza, non ho avversione per quasi niente, nemmeno per I Promessi Sposi che ho letto due volte: la prima al liceo impiegandoci un anno e studiando a memoria "quel ramo del lago di Como eccetera", la seconda per superare l'ostacolo e lo trovai solamente ben scritto, non poca cosa, ma, dato il blasone, insufficiente.

Della letteratura inglese purtroppo imparai poco, si faceva quasi come ripiego, ora invece sto cercando di leggere Dickens (ricorre a breve il bicentenario per giunta), che gli inglese conoscono bene.

Mia figlia ha come libro di lettura del trimestre Disgusting Dave and the farting dog. Non scherzo, immagino la maestra Adriana vedermi sfogliare Davide il disgustoso e il cane che scoreggia...
Alla faccia di Dickens! Perché non Oliver Twist e il Pip di Grandi Speranze?! cito senza avere letto, come se mi trovassi con qualche altro genitore e nella speranza che non mi venga chiesto altro.
La scuola così mi risulta ancora misteriosa, almeno nella didattica: riconosco che la fantasia di un bambino si possa scatenare di più seguendo le flatulenze di un cane quadrupede che le avventure di un burattino di legno e di un pirla come Renzo Tramaglino, però...

La leggibilità non è la qualità di un libro e temo non significhi nulla, nei più piccoli la sincerità del personaggio (The Diary of a Wimpy Kid, Il Diario di una Schiappa) rende leggibile un libro, negli adulti il disimpegno, quella che si chiama la lettura leggera, come la coca cola che fa fare il rutto. Non ne sono comunque sicuro e tempo di essermi impantanato: ognuno legge quello che vuole, il risultato è un mix di qualcosa che si trova sugli scaffali e un gusto personale che si forma con l'educazione il tempo.

Forse non dovrei troppo angosciarmi del cane che flatula (ne ho pure conosciuto uno), forse di più se non vedessi i miei simili leggere.
Poi c'è un che di terapeutico nel comprare un libro e acquistarlo significa già un po' leggerlo, lo si mette lì e poi con il tempo lo si recupererà.
Ancora: l'amore per l'oggetto di chi soprattutto non accetta Kindle, ma allora ecco che la leggibilità potrebbe essere lo strumento, l'e-book pare sia ben più leggibile del cartaceo.
Qui si scatena la polemica tra i sostenitori del libro cartaceo e non, tutti con i propri distinguo, polemica che io rifuggo, per diventare inintelleggibile.
Il fra
Sulla Readability, cosa seria, molto qui su Wikipedia

Storie indignate, ovvie e sproporzionate sull'amore e su Pirro

2011-10-20T07:35:00.001+01:00

Shalit: pallore, magrezza e saluto militare a Nethanyahu a parte, non si legge una riga sulla proporzione tra un soldato israeliano liberato e mille prigionieri scarcerati. Una sproporzione numerica che esemplifica e spiega la questione palestinese.

The End of the Affair (Fine di una storia) di Graham Greene: scelto per il titolo (che ripeto continuamente nei monologhi quotidiani), poi è ambientato a Londra, a Clapham Common Northside, dove lo scrittore aveva una casa danneggiata dal Blitz e dove l'intera vicenda si svolge. Non mi riesce recensirlo ora, l'idea è quella di consigliare una decina di libri londinesi.
Da recuperare le versioni cinematografiche, due, una con Deborah Kerr, l'altra con Julienne Moore.

Governo italiano: nella caciara di cose che ho letto a proposito della recente e confermata fiducia, la stampa anglossassone dice che, inutile farla lunga, ma the great political escape artist se l'è cavata ancora una volta perché ha una maggioranza. Pyrric victory si titola, ma vittoria; la preoccupazione maggiore poi è la situazione economica italiana e l'assenza di riforme, di qualunque tipo di riforma, non importa nemmeno quali.
Un'analisi così semplice che se non fossi preoccupato, mi rincuorerebbe (!)

Governo inglese: il ministro della difesa Liam Fox si è dimesso, perché il suo testimone di nozze lo seguiva in importanti incontri ufficiali all'estero e non solo, pur non avendo incarico alcuno e pur non essendo un dipendente pubblico dello stesso ministero. Le indagini, commissionate dal primo ministro, sono in corso per capire se siano stati commessi dei reati.
Che noia vero, ma volevo solo riportare i fatti, per tutto il resto c'è master card.

Gli indignados stazionano da giorni nel gelo, fuori St Paul e a Roma si tirano sampietrini (nome bizzarro per dei cubetti di parquet), e se mi pare ovvio che tirare estintori e madonne sia un reato, e se mi pare sconvolgente che poi chi lo fa dica di essersi fatto prendere dalla foga, mi pare altrettanto ovvio che un numero considerevole di impuniti finisca sempre con l'autoassolversi nella sede "allo scopo deputata", il Parlamento. Per dirla come Don Zaucker e come Marina.
Sembra che per noi italiani ci sia qualcos'altro più ovvio dell'ovvio.
Intanto e ancora gli indignados stazionano da giorni nel gelo fuori St. Paul eccetera.
Per dirla come me.

Parto domani per l'Italia, con la solita sindrome del giorno prima che, per l'occasione, mi ha fatto divagare un po'. Nessuna ragione importante, in realtà vado per papà e per Veruno, poi ci starò poco, ma così per metterci la bandierina e sperare di non colpire di scherma e di stiletto in un estenuante duello generazionale: parto, lo giuro, con le polveri bagnate.

Ah Boggio dimenticavo! ci piacerebbe portarti nel posto della foto, peccato l'autostrada che passa quasi di fianco e disturba lo stormir delle fronde e i sovrumani silenzi... al palazzo si entra da dietro, sul davanti un'altra strada inibisce un più trionfale ingresso. Vedrai di persona.

Man has places in his heart which do not yet exists, and into them enters suffering in order they may have existence. Léon Bloy, citato in The End of the Affair.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 30.11

2011-10-16T19:00:00.005+01:00

Richard Dawkins è un biologo e uno scienziato inglese, autore non solo di libri fondamentali per comprendere e sviluppare la teoria evoluzionista (Il Gene egoista), ma anche dichiaratamente ateo, fino a considerare il sistema della religioni e la fede (L'Orologiaio cieco) un totale inganno perpetrato soprattutto ai danni dei bambini.

Ho letto quest'estate il suo The God Delusion, sotto il sole di Eretria in Grecia, a due passi da una chiesetta bizantina che la domenica scampanava alle sette del mattino e non distante dai resti dei templi pagani della città vecchia; un libro necessario, divertente e spietato, di quelli che per l'ansia della scoperta avrei voluto subito condividere.

Mi sono sempre domandato in che modo parlare ai miei figli di dio e della religione, due cose diverse certo, e se la seconda non mi appassiona per nulla, di dio invece avrei voluto saperne di più: la storia dell'idea di dio in particolare, il mito comune e trasversale a tutte le civiltà in tutti le epoche della civiltà umana.

Due anni fa, nelle settimane d'inerzia prima del trasloco a Londra, recuperai un vecchio libro di Natalia Ginzburg, Mai devi domandarmi. Solo per il titolo mi piacque molto: una raccolta di articoli scritti per La Stampa nel corso degli anni settanta.

In uno scrive: Penso che uno che non crede in Dio, non ha però il diritto di dire al suo bambino "Dio non esiste". Non può mettergli davanti questa sua convinzione personale come universale certezza. Lo può fare con altre sue convinzioni ma con questa no. Le parole Dio non esiste sono di estrema angoscia per un bambino. (...) Un mondo in cui Dio non c'è, e in cui la morte è un punto in un cimitero dove si scende a dormire per sempre è esattamente il contrario di tutto quello che un bambino ama e vuole. Un bambino detesta dormire; detesta e teme la noia. Forse li detesta proprio perché sono, il dormire e la noia, qualcosa che rassomiglia alla morte; a ciò che gli sembrerà se Dio non esiste, la morte"

Sono d'accordo, però mi chiedo dell'altro: se non parlare di dio ai bambini (o lasciarli senza spiegazioni) sia piuttosto un segno dell'indifferenza e del disimpegno dei genitori, la scusa per evitare l'argomento.

Qui in Inghilterra nelle scuole pubbliche si insegnano le religioni in maniera un po' semplificata ma neutrale e quindi è (o sarebbe) compito della famiglia o del gruppo etnico spiegare e trasmettere la tradizione religiosa ereditata.
Vero anche il contrario, che l'essere educati dalla famiglia o dalla scuola per esempio al cattolicesimo, non impedisce in futuro che si abbandoni quella religione o, come fanno i più, che la si coltivi con indifferenza o per marcare le tappe importanti della vita: battesimo, comunione, cresima, matrimonio e morte.

In questo caso la scelta di abbandonarla (non la scelta di essere indifferenti che mi pare più secolare, cioè capita senza che ce ne si accorga) diventa più impegnativa: difficile non ricordare la sensazione del peccato, il senso di colpa, l'idea di essere guardati a vista dall'alto da dio, dai santi e dagli angeli.

Insomma noi da bambini non avevamo scelta, si parlava solamente del dio cristiano tanto alla materna quanto alle elementari, era dato per scontato, certo e sicuro con tutti i dogmi del catechismo.
Non si poteva discutere l'ipotesi di far studiare le religioni perché questo toglieva alla nostra religione l'esclusiva idea di appartenenza e l'identità di razza e di territorio: se dio si manifesta in più forme in giro per il mondo magari un dubbio che dio non esista può venire anche a creature di dieci anni, d'altronde a quell'età iniziano già a scricchiolare anche Babbo Natale e le sue renne.

Domenica mattina uscendo su New Cross Road, dalle macchine parcheggiate lungo tutta la corsia dei bus, escono famiglie, prevalentemente di colore, per andare al vicino tempio dei Testimoni di Geova: i bambini e le bambine sono vestiti così elegantemente con le giacche e le cravatte, le gonne colorate a puffo e i nastri ai capelli, le scarpe tirate a lucido, da fare tenerezza: che cosa pensano? a che cosa credono?, come vedono quello che li circonda?

Non posso non pensare che sia troppo presto per creature così piccole incontrare dio e i suoi sacerdoti, non tanto perché non hanno la possibilità di scegliere, ma soprattutto perché non sanno scegliere, non sanno fare dei confronti e vedere la complessità del reale, perché non possono riconoscere le ragioni degli altri e coltivare una spiritualità che non sia solo un'insieme di precetti da seguire e di regole da imparare, ma piuttosto un insieme di scoperte e di meraviglie.

Dei Testimoni di Geova conosco poco, ma temo che il sistema di prescrizioni di qualunque religione si inculchi come un linguaggio nel bambino (come in un contenitore vuoto, perché aperto al mondo) e non lo lascia più, se non a prezzo di una (non sempre) serena autocritica e di un feroce studio.

Se mi capitasse, questa sarebbe la risposta, presa ancora una volta dalla Ginzburg: "Io penso che Dio non ci sia. Però non lo so. Altri pensano che non ci sia. La verità non la sa nessuno"
Insomma, non parlerò loro né di riscatti, né di illusioni, né di speranze ultraterrene, perché è essenziale e sano farsi un'idea, senza trascinarsi nell'indifferenza, né dimenticare la meditazione, lo studio e la riflessione.

Dawkins ha pubblicato recentemente The Magic of Reality, How we know what's really true, un libro illustrato che spiega "what are things made of? what is the sun? why do bad things happen? are we alone?"
Nel corso della storia sono state date differenti risposte a queste domande. Nel libro la realtà è spiegata come fonte continua di meraviglia.
Lo leggerò, io che alla scienza non ho dato più che uno scolastico interesse, non da solo, ma con i bambini. E quello sorpreso sarò io.
Sorpreso da loro intendo.
Il fra

Italians: interview 013 (parte seconda)

2011-10-13T07:30:00.006+01:00

...continua dal post precedente

In quello che mi stai dicendo non c'è la scienza, non che sia un limite, nelle motivazioni che dai non c'è Dawkins... la teoria evoluzionista... come mai?
Non ho una grande spinta pro o anti scientifica. Considero la scienza un genere letterario, che non mi interessa particolarmente.
Come fai a considerare la scienza un genere letterario me lo devi spiegare...
Non mi interessa la scienza, perché quando un qualunque discorso si pone come discorso verità, al quel punto non mi interessa e mi sembra pericoloso. Mi interessano gli strumenti, non gli ordini di impiego.
Prima sull'anarchia hai detto il contrario..
Quando parlavamo di anarchismo parlavamo di fini, anzi dell'unico fine che era riprendermi la mia vita, un fine che ritorna al principio, che non si pone sopra di te ma dentro di te.
Altre cose, che si pongono sopra la tua testa come elementi di verità, non mi interessano. Mi interessano le cartografie più che i GPS, preferisco mi venga data la mappa, non la direzione.
Uno scienziato però ti dice che la scienza non fornisce la verità ma allarga la comprensione.
La scienza è entrata a far parte di strutture di business o strutture semantiche che le hanno dato una dignità od un ruolo che forse gli scienziati non avrebbero voluto darle.
Ho l'impressione che siccome è un argomento che non conosci tendi a dargli la risposta un po' a priori...
Da un lato è vero che sulla scienza non ho molta conoscenza, ma è vero anche che spesso, nella pratica quotidiana, la scienza acquista la forza di una verità assoluta, nonostante tutte le riserve del metodo sperimentale. Credo che creare delle verità di questo genere sia come mettersi dei mostri sopra la testa, e non ne ho nessuna voglia. Io non sono contrario alla scienza, sono contrario allo scientismo, sono contrario alle verità. La ghigliottina è sempre la pratica quotidiana del discorso della verità.
Piuttosto, credo che la scienza, come tutti gli altri discorsi, sia un genere letterario. E non mi appassiona più’ di tanto.

Che cosa fai a Londra adesso?
Negli ultimi tre anni ho lavorato per la casa editrice Zed Books, una cooperativa editoriale fondata nel 1977 e composta oggi da dieci persone. Cooperativa significa che ognuno dei lavoratori è comproprietario della compagnia e che non c’è un capo. Zed Books pubblica testi con un focus sul terzo mondo, il sud globale, il femminismo e l'ambientalismo. E’ di base a King's Cross. Mi sono licenziato da Zed un mese fa e adesso lavoro da Verso, un editore storico di politica e filosofia radicale, a Soho.
Sono Foreign Rights Manager, vendo i diritti di traduzione. Se una casa editrice straniera vuole tradurre un libro pubblicato da noi, deve chiedere all’editore di darle il copyright. E io mi occupo di questo. Ovviamente è un paradosso con le mie posizioni anarchiche in fatto di proprietà intellettuale...
Nel frattempo faccio altre cose. Ho co-fondato e sono tra gli editor di Through Europe (http://th-rough.eu), una piattaforma di scrittura multilingue, trans-europea, composta al momento da ventisette scrittori che si occupano di politica, cultural thinking, current affairs, eccetera. E’ l'equivalente esploso di un think tank radicale. Sto aprendo insieme a altri amici un bookshop radicale a New Cross. In questa cooperativa siamo in quattro, Anna Galkina, un poetessa e la mia ragazza, Paolo Mossetti, un compagno di Napoli, e Robert Prouse, uno scultore inglese. Poi organizzo degli incontri con scrittori e pensatori, come ho fatto di recente in collaborazione con la artist-run gallery AutoItalia di Peckham. E collaboro ogni tanto al programma radiofonico di cultural thinking Novara, su Resonance Fm.
Poi scrivo sulle riviste Alfabeta2, Loop, a volte Il Manifesto, su vari siti come Infoaout, Global Project, Milanox, eccetera. Uno degli ultimi pezzi che ho scritto si intitola “Passi per una mistica della economia”, assolutamente ispirato a Thomas Muntzer. Come lui, scrivo che dovremmo ammazzare i preti, solo che io parlo degli economisti. Muntzer voleva rifondare la religione cristiana su base non-mediata, io faccio lo stesso discorso sulla religione dell’economia.
Che idea ti sei fatto di quello che è accaduto con le riots... io ho scritto un articolo ma non c'ero...
Ho scritto un paio di articoli al riguardo, uno appena tornato da Peckham la notte dei saccheggi, e uno qualche giorno dopo quando c'è stata la repressione. Ho anche fatto un po' di resoconti per l’Italia su Radio Capital e su una piccola radio siciliana. La faccenda è stata abbastanza complessa. Da un lato è stata una jacquerie, in cui la gente è impazzita, dall'altro lato non è stato una assalto ai forni, non si è trattato di gente che aveva fame, ma di gente che rubava stereo, forni a microonde e vestiti. Una riot di consumisti.
Io chiedevo ai colleghi e mi dicevano they they ma they chi?
Io ho visto bianchi e neri in pari proporzioni, uomini e donne in pari proporzioni, giovani e vecchi quasi in pari proporzioni. C'erano i ragazzini che spaccavano le saracinesche delle gioiellerie e i vecchi che li incitavano. Una volta che la saracinesca era caduta, entravano tutti quanti. Pensa che un tizio è stato arrestato perché era in carrozzella e non era riuscito a scappare in tempo dal negozio. L'unico comune denominatore, devo dire, era la povertà. Erano tutti poveri, non c'era middle class.
Prima di trasferirmi a New Cross ho vissuto per tre anni a Peckham, e col tempo ho fatto l’occhio alle persone di quel quartiere. La gente delle riots erano le stesse persone della Peckham quotidiana, non erano vandali scesi dalla Luna. Ma a causa di quello che è successo, migliaia di famiglie adesso perderanno la casa, i sussidi di disoccupazione e i benefit. Una repressione davvero medievale, orribile, che non fa altro che aggravare l’emarginazione di queste persone.
Credo si debba aggiungere anche un’altra prospettiva di lettura delle riots, oltre ovviamente a quella sociale. C'è un elemento di igiene mentale, di ecologia della mente, che bisogna considerare. Le riots sono state un'esplosione di follia collettiva e l’espressione di un pensiero di se stessi e dei propri bisogni che è il prodotto di decenni consumismo sparato a mille. Da un lato, ci vengono caricate addosso sin dalla nascita enormi aspettative su un idea di successo basato esclusivamente sulla ricchezza monetaria e sulla proprietà, dall’altro andiamo sempre più perdendo strutture di solidarietà di base su cui poter contare. Da un lato abbiamo la follia del capitalismo, dall’altra non abbiamo ancora una terapia dell’amicizia.
La gente delle riots era una nuvola di moscerini all’assalto del miele. Si rubavano le chiavi per entrare nel sogno del capitalismo, non le mazze per spaccarlo o gli strumenti per costruire un mondo nuovo. Per arrivare a questo, credo, avremmo bisogno prima di tutto di sviluppare una nuova ecologia della mente.
Dal punto di vista della politica britannica, penso che questo sia benzina sul fuoco Tory, e dall'altro avverto il problema del multiculturalismo che non ha costruito una società ma tante piccole società, piccole identità comunitarie e questa non è integrazione, perché nell'integrazione si perde un po' di identità... condividi questa analisi?
Mi trovi un po' in disaccordo: queste rivolte sono state, paradossalmente, il pinnacolo dell’integrazione culturale. Se anche è vero che ci sono le comunità locali, quella che si è ribellata non era una federazione di comunità locali, ma l'unica società di cui tutti facciamo integralmente parte: la società’ psicopatologica dei consumi. E questo è il succo dell’integrazione occidentale: il far entrare tutti, arabi, gay, donne, neri, bianchi eccetra nella società’ dei consumi. I rioters erano tutti perfettamente integrati nel loro essere consumatori, e per questo non rubavano il pane ma gli stereo... La loro unica unione cosciente, purtroppo, era il loro essere consumatori integrati.
Penso che questa mono identità fondata sul consumismo nasca dal fatto che ci siamo fermati al multiculturalismo non abbiamo trovato altri motivi per definire una società come tale... Difendere identità delle singole comunità e garantire loro accessibilità ai consumi sono cose che non fanno stere in piedi una società.
Sono d'accordo, in parte, sul voler sviluppare una critica sulle comunità identitarie, anche se ovviamente non sono il primo a dirlo, pensiamo a Judith Butler ad esempio. La cosa che mi lascia perplesso delle comunità identitarie è che vengono presentate come un'alternativa al nazionalismo, mentre in realtà sono un pullulare di piccole patrie... Ne parlava anche Benedict Anderson.
Non c'è in nessuna comunità la rinuncia all'identità, perché se tu vuoi costruire una società devi appunto...
Non credo che il pullulare di piccole patrie sia la soluzione, dal momento che il problema viene semplicemente riproposto su scala diversa, rimpicciolito in termini di costume ed espanso in termini di quantità. Un miliardo di piccole patrie che stanno insieme perché comunque esiste uno stato nazione che sovraimpone l'identità generale e che offre loro delle infrastrutture...
Si potrebbe immaginare un modo di stare insieme che non è necessariamente basato sulla condivisione di una identità. Anche l'identità è un’altra di quelle verità, di quelle astrazioni che ti premono sulla testa, a cui bisogna conformarsi. L'Identità non è uno strumento, o è uno strumento infingardo... la differenza che c'è tra un martello in testa ed uno nella mano. Ad esempio, non ho mai trovato il senso di definirmi Italiano. Quando vivevo in Italia, mi chiedevo come potessi far parte di una società di cui non conoscevo tutti i i membri, e di cui ne odiavo un buon numero...
Ma sarebbe possibile immaginare una comunità che sta insieme perché condivide dei bisogni, che via via cambiano e via via ti portano a unirti ad alcune persone invece che ad altre, a separarti e riunirti e così via. Sarebbe interessante ripensare la società come una federazione costantemente mutevole di libere persone, che si raggruppano attorno a dei bisogni. Non solo bisogni primari, come mangiare e bere, ma anche il bisogno di socialità, il bisogno di vedere qualcosa di bello.
Che rischi e limiti vedi? Non è utopistico?
Anche questo modo di vivere esiste di già, è il modo con cui scegli tuoi amici... Ovviamente ha dei limiti, ma in effetti sono limiti utili. Non ti consente una crescita illimitata, la creazione di uno stato nazione alla Luigi XIV in grado di sviluppare le grandi manifatture, o un gigante industriale come la Russia sotto Stalin. Sviluppi produttivi su enorme scala possono essere fatti solo da realtà molto grandi, organizzate gerarchicamente. Infatti i boscimani del Kalahari non hanno costruito neanche una fabbrica, essendo una federazione agile che si ferma non appena raggiunge il suo scopo. Lo stesso avviene con un gruppo di amici: se io te stiamo insieme perché siamo amici, quando passiamo una bella serata insieme non è che poi restiamo tutta la notte e il giorno dopo svegli insieme perché così ci divertiamo di più... ad un certo punto andiamo a dormire, e questo è un limite, ma è un limite utile perché ad esempio il divertimento non si accumula.
Ma detto questo, noi, in questo momento storico, abbiamo già’ superato la fase della creazione delle industrie. Abbiamo tecnologia sufficiente per produrre le stesse cose senza bisogno di impianti industriali disumani.
Che differenza c'è tra questo ed il comunismo?
Penso che tra i vari bisogni che abbiamo ci sia anche un bisogno di comunismo, di una condivisione che non si fermi ai soli mezzi di produzione. Una condivisione degli strumenti e delle mappe, una collaborazione non gerarchica su obbiettivi decisi insieme, e dalla quale è sempre possibile separarsi. Il comunismo, così, è un buono strumento. Se lo intendiamo invece come uno Stato gigantesco che impone a tutti di lavorare come formiche per raggiungere il sol dell'avvenire e per la patria, allora no, allora e’ un’aberrazione. L’idea stessa del sol dell’avvenire non funziona: se non è oggi non sarà domani, o funziona oggi o non funzionerà mai. Il comunismo è un metodo, e i metodi funzionano subito, non in qualche remoto futuro.
Londra, che cosa ti piace di Londra o cosa non ti piace, che cosa prevale... a parte il weather... mi dici due o tre posti di Londra tuoi?
Londra mi piace perché è un punto di aggregazione di persone da diversi parti del mondo, ma di persone che si sono abbastanza auto-selezionate. Qui non è difficile trovare persone con cui fare delle belle cose. Poi trovo meraviglioso come qui non ci sia il peso enorme della sconfitta a priori che spesso si sente nella sinistra italiana, o quelle inutili divisioni tra vecchi e giovani, donne e uomini...
L'Inghilterra è un po' una patria di stranieri e mi ricordo che, a proposito di mistici, c'era un monaco del sesto secolo, Ugo da san Vittore che disse qualcosa di molto interessante: l’uomo che trova dolce la sua patria non è che un tenero principiante, colui per il quale ogni terra è come la propria è già un uomo forte, ma solo è perfetto colui per il quale tutto il mondo è un paese straniero.
Londra ti costringe a vivere da straniero. Questo è fantastico. Però è una città stancante, si lavora moltissimo, c'è troppo. Con Anna, stavamo pensando prima o poi di andarcene, magari in Portogallo.
Beh che salto...
Nell’entroterra, dalle parti di Evora, vicino al confine con la Spagna. Da qualche parte in un piccolo paese, ma con la connessione internet. Appena riusciamo a trovare il modo di guadagnare il minimo necessario lavorando a distanza...
Pensavamo anche di andarcene in Sicilia, ma i siciliani sono pesanti, e in effetti la mafia e’ presente in ogni piccola cosa, nel favore, nel lavoro... No, voglio evitarlo. E poi in Sicilia sarei straniero fino a un certo punto, mentre in Portogallo sarei straniero veramente. Sarebbe meraviglioso poterci trasferire in gruppo, con un po’ di altre persone, vivere accanto ma non nello stesso letto. Siamo pur sempre animali con i nostri micro-territori.
I posti a Londra che ti piacciono
C'è la Poetry Library, vicino al BFI, Royal Hall al secondo piano, piccola con le vetrate sul Tamigi, e i vecchi scaffali con la manovella gigante.
C'è un ristorante bello ma caro. Il St Johns, a Farringdon. Preparano piatti tradizionali e un po’ dimenticati, come la guancia di maiale o il cuore arrosto... buonissimo.
Esterno giorno... mi piace il Deptford Market, dove ancora c’è un piccolo senso di scoperta. Viviamo in un mondo senza avventure e lì c’è ancora un minimo di avventura.

Italians: interview 013 (parte prima)

2011-10-12T07:20:00.009+01:00

Federico Campagna abita a due passi da me, un buon motivo per arrivare un po' in ritardo e accaldato. Suono alla porta di una casa a tre piani, vicino alla Goldsmith: apre un ragazzo magro, dalla carnagione bianca, quasi pallido, la zazzera nera corvina.

Mi invita a salire, mi serve il caffè in una piccola moka italiana e la conversazione inizia subito aperta, serrata e a tratti divertente al punto che quasi dimentico di accendere il registatore...

A microfoni spenti, mi parlavi della tua doppia vita...
Una doppia vita sin dall'inizio.
Mio padre è di Prizzi, vicino Corleone, mia madre di Palermo.
I miei si sono prima trasferiti in Valtellina, dove sono nato, poi a Milano. Vent’anni fa, a Milano, avere una faccia nord africana come la mia era un tratto parecchio caratteristico… Ovviamente ero un immigrato.
Allo stesso tempo, i miei legami con la Sicilia erano e sono in realtà inesistenti, perché se vai in Sicilia e parli con accento milanese, sei un milanese.
Stessa cosa in altri campi: sono sempre stato interessato alla letteratura e alla politica radicale, ma sono finito a studiare economia alla Bocconi.
Come mai hai fatto la Bocconi?
In realtà me lo chiedo spesso anche io e mi dò sempre risposte diverse. E’ una domanda che risolvo in maniera mitologica, e la risposta che dò cambia di volta in volta per giustificare le scelte che faccio in quel momento.
Una risposta alla Zelig..
Esatto.

E questo ti succede anche quando ti chiedono di dove sei?
Infatti ad alcuni dico che sono di Milano ad altri che sono siciliano. Comunque, se vogliamo, una ragione per la Bocconi c'è ed è di tipo familiare. Sia mia madre che mio padre fanno gli insegnanti, lei di arte lui di lettere. Io ho una sorella e come sai gli stipendi degli insegnati in Italia sono quel che sono. Quando ero piccolo, ricordo, avevamo problemi a pagare l’affitto e qualche volta abbiamo rischiato di essere sfrattati. Il che mi ha abbastanza traumatizzato. Quindi, sin da bambino, mi è rimasta impressa questa cosa: bella l'arte, la letteratura però con il cazzo che mi faccio fregare e rimango senza soldi. Anche se poi è finita così lo stesso...
Di solito è il contrario: il padre che dice: "non fare lettere"...
I miei mi hanno sempre detto di fare quello che volevo, giusto di tenere i piedi per terra.
Però, ti dicevo, ero rimasto colpito dalla faccenda dello sfratto e poi, anni dopo, quando i miei hanno comprato una casa, dal rischio incombente di non riuscire a pagare il mutuo e che la banca si prendesse la casa.
Questa idea di perdere la casa mi faceva impazzire, e quindi, quando si è trattato di scegliere tra studiare filosofia ed economia, ho scelto economia. Ho passato cinque anni alla Bocconi, ho fatto il master, sono uscito con cento dieci e lode. Finito quello ho detto basta, ho dato... Infatti adesso ho appena finito un Master in Cultural Studies qui alla Goldsmith, lavoro in una casa editrice radicale, e sono felicemente anarchico. Non sono diventato ricco e non penso che ma lo diventerò, ma finalmente mi sono messo il cuore in pace. Fare la Bocconi è stato una specie di esercizio di psicomagia durato cinque anni.
Quei cinque anni lì ti hanno portato a fare il master in Cutural Studies qui alla Goldsmith, mi spieghi questo passaggio... a Londra?
Sono venuto a Londra mentre ancora facevo il master in Bocconi. Era un master di specializzazione in economia dell'arte e ella cultura.
Ho lavorato per due anni in una galleria d'arte contemporanea, la Max Wigram Gallery, a Bond Street. Dopo due anni come assistente del gallerista ho capito che con il sistema dell'arte contemporanea non volevo avere niente a che fare. Mi sono licenziato e ho passato i sei mesi successivi convinto che avrei potuto fare lo scrittore e basta.
Vivevo con la mia ragazza in una microstanza a Peckham, studiavo meditazione e mi sembrava tutto possibile. In realtà, ho capito poi, una cosa del genere è possibile solo se ci si trova all’interno di un gruppo, di una comunità. Provarci da soli è un suicidio. E poi, ovviamente, i soldi che avevo risparmiato dal lavoro sono finiti.
Alla fine, messo alle strette, ho cercato e fortunatamente trovato lavoro in una casa editrice. Nel frattempo ho anche capito che dovevo dare un po' di base ai miei scritti di filosofia e ho deciso di fare un master part-time in Cutural Studies.
Come si fa durante il percorso bocconiano a coltivare una passione che ha a che fare con la politica e con l'anarchia? Prima però c'è bisogno di un chiarimento su che cosa è anarchico e che cosa è radicale. E come sei riuscito ad alimentare questo interesse facendo la Bocconi?
Domanda amplissima... Stando all’etimo, un approccio radicale è quello che va alla radice del problema trattato. In questo senso, si può avere un approccio radicale rispetto a tutto, a seconda dei vari ambiti.
Un approccio politico radicale è indirizzato alla questione di cosa unisca il nostro vivere insieme e che cosa stia alla base del nostro rapporto con le cose. Ovviamente, ci sono diverse strade per affrontare questa domanda, e una di queste è l'anarchismo, che è poi l'approccio che io preferisco e che applico di più nella mia vita.
Parliamo di questo, l'anarchismo non è l'anarchia?
Prima di tutto bisogna ricordarsi che le parole sono dei bicchieri vuoti e che il colore del bicchiere è il colore del liquido che c'è dentro, come dicevano i Sufi.
La parola anarchia, di per sè, non significa niente, non ha nessun significato ‘reale’ e innato da andare a scovare.
In ogni caso, per capire la parola anarchia (in greco antico significa assenza di potere) bisogna capire la parola potere. In francese ci sono due parole per definire potere: pouvoir e puissance. Pouvoir è il potere nel senso di dominio, il dominio di una persona su un’altra. Puissance invece la potenza, la capacità creativa di una persona.
Quando parliamo di anarchismo parliamo di distruggere il dominio e di rafforzare la potenza, di abbattere il puovoir e di liberare la puissance. Questo è il fulcro del significato dell’anarchismo. Anarchismo non è semplicemente la distruzione di ogni tipo di potere e di energia, la trasformazione di tutti noi in un esercito di lumache...
Qualcuno potrebbe dire che tra te e un rioter non c'è nessun differenza, che distruggete entrambi.
In realtà, bisogna accorgersi del fatto che la società in cui viviamo si basa già sull'anarchismo. Questo è soprattutto vero negli ultimi decenni in cui la famiglia da tipicamente patriarcale è diventata più aperta e orizzontale, quanto meno in Occidente.
All'interno di una famiglia o di un gruppo di amici c'è un rapporto di cooperazione e di assenza di dominio formale dell’uno sull'altro che è già, di per sè, un rapporto anarchico.
La famiglia non-patriarcale e il gruppo di amici sono nuclei anarchici fondamentali. Paradossalmente, la nostra società si basa su strutture anarchiche che reggono in piedi tutto. Gli istituti su cui si regge, nella pratica, la società occidentale sono la famiglia ed i gruppi di amici.
Ne parlava anche uno splendido scrittore anarchico inglese, Colin Ward. E’ il resto, il capitalismo, l’autoritarismo che distruggono tutto ciò che incontrano. La crisi attuale, per esempio, e’ stata causata dal capitalismo, non dall’anarchismo.
Non è vero che l'assenza di organizzazione è anarchia?
Anarchia è assenza di dominio, non di organizzazione. Ovviamente abbiamo bisogno di organizzarci... E, guarda caso, il modello di organizzazione di tipo anarchico, collaborativo e orizzontale, eè il più efficace che ci sia in circolazione. Tanto che i nuovi manager, i guru di google eccetera, stanno cercando spudoratamente di copiarlo.
Possiamo dire che è un pensiero laterale?
Da un lato sì, però per avere un approccio radicale bisogna anche chiedersi a che cosa serve quello che stiamo facendo. In effetti, se quello che penso, scrivo o faccio non è utilizzabile nella mia vita quotidiana, tanto vale lasciarlo stare.
Non parlo solo di utilità pratica immediata, ma anche di come l'anarchismo informa la nostra capacita’ di interpretare la realtà, il nostro metodo di lavoro...
Ma dimmi perché sei arrivato a questo?
Ai tempi del liceo bazzicavo un po’ ambienti del genere, ma mi trovavo continuamente in disaccordo con gruppi come i marxisti leninisti, i trozkisti, che mi sembravano delle strutture paranoiche, un po' come quelle sette che fanno suicidi di massa. Quell’ambiente mi aveva demoralizzato.
Poi, nel 2003, con degli amici abbiamo fondato un gruppo di ‘poesia di strada’ che si chiamava Eveline. Appendevamo dei grandi poster in giro per Milano, avevamo base in un centro sociale, un posto che si chiamava La Stecca, una vecchia fabbrica abbandonata in via de Castiglia, nel quartiere Isola. Ora l’hanno abbattuta per farci la ‘Città della Moda’.
In quel periodo sono stato influenzato moltissimo da Luther Blisset, soprattutto dal loro libro ‘Toto’, Peppino e la guerra psichica’. Infatti, Eveline era un nome collettivo. Qualunque cosa facessimo come parte di Eveline, veniva firmata semplicemente Eveline. E in quel periodo sono diventato un anarchico.
E poi sono entrato in Bocconi. Per sopravvivere in Bocconi avevo due alternative. Una era l’LSD, l’altra e’ stata Eveline. In Bocconi si discuteva sempre sui mezzi, mai sui fini. C’era un dibattito continuo su come ‘ottimizzare’, su come ‘innovare’, ma l'elemento di innovazione riguarda i mezzi, mentre i fini non si mettevano mai in discussione. Alla fin fine, era sempre la massimizzazione dei profitti.
A Eveline invece il dibattito era quasi sempre sui fini, e quello sui mezzi era abbastanza secondario, magari anche sbagliando.
Io ho cercato di trovare una via di mezzo tra i due mondi e nel fare questo facevo una vita un po' schizofrenica. Andavo in Bocconi vestito male e nel centro sociale spesso in giacca e cravatta. Essere elegante era un modo di mostrare il mio rispetto per quelle persone e per quel posto.
Non mi è mai piaciuto l’estetica punk di un certo tipo di anarchismo perché, credo, si può essere anarchici senza essere brutti e cattivi. A me piacerebbe che mio figlio vivesse in una società anarchica, non in un posto atroce in cui sono tutti sporchi e fatti di eroina...
Secondo quello che tu mi hai detto è come se la consapevolezza della cellula familiare si spandesse verso la società...
Penso soprattutto all’amicizia. Quando ero a Milano frequentavo tante persone diverse, però c'era un gruppo che frequentavo poco ed erano gli omosessuali. Arrivato qua il mio rapporto con la comunità gay è diventato intensissimo, e per la maggior parte delle cose che faccio lavoro con membri della comunità gay londinese che sono attivi in senso politico.
Grazie a questa esperienza, la mia idea di famiglia è cambiata e il mio interesse si mosso di più’ verso l'idea di amicizia. Credo che l'idea di famiglia a volte possa essere limitante, se applicata ad altri tipi di coppie che vivono insieme. L’amicizia, invece, e’ un concetto che funziona meglio in generale.
Questo esercizio dell'anarchismo è una cosa che tu vedi possibile qua perché la stai vivendo. La vedi possibile in Italia?
Credo che in Italia esistano già degli elementi che potenzialmente vanno verso un modo di vivere non mediato da strutture rappresentative. In particolare nel sud, se eliminiamo la questione della mafia, vediamo che in embrione esistono da moltissimo tempo vaste comunità che si auto-organizzano. A Palermo, per esempio, o a Napoli.
E come si scatena la consapevolezza?
Con l’esempio personale, con la testimonianza. Quello che gli antichi greci chiamavano ‘martirio’. Il martirio nasce infatti come testimonianza di vita. Diventa testimonianza di morte solo nel momento in cui interviene la polizia imperiale e lo chiude nelle carceri e nello spettacolo dei gladiatori.
Perché questo impegno? A che fine?
Io al momento non ho figli, sembra una stupidaggine ma mi dà una prospettiva diversa. Sono concentrato sulla mia vita piuttosto che sul futuro, e adesso tutto quello che mi serve è riprendermi la mia vita. Per me l'utilità non è la giustizia, non sono i diritti, non sono delle nuvole di idee sulla testa...
Ma è?
Ma è riprendermi la mia vita. Riprendermi le mie possibilità. Io non sono credente, non credo nell'aldilà, e credo che ho soltanto una vita disponibile. E in questa vita voglio esercitare tutte le mie potenzialità all’interno dei loro limiti. Attenzione, non oltre i miei limiti, come ad esempio il lavoro in ufficio chiede invece di fare, ma all'interno dei miei limiti.
Paradossalmente, vivere all’interno dei propri limiti è nella pratica la cosa più rivoluzionaria che uno possa fare. Il filosofo Franco Berardi ‘Bifo’ ne parla spesso e molto accuratamente. Io non voglio esser frustrato, schizzato, esaurito, non voglio avere paura, voglio solo riprendermi il controllo sul mio tempo e sulle mie energie. Per farlo, devo avere degli strumenti adatti, e questi per me sono quelli dell’azione politica di base.
Fai degli esempi:
Abbiamo bisogno di case dove abitare, di cibo da mangiare, di scuole per i nostri figli, eccetera. Perciò abbiamo bisogno di cooperative immobiliari, di scuole autogestite da insegnanti, alunni e genitori, di cooperative in cui lavorare per guadagnare quello che ci serve o per produrre le cose che poi utilizziamo come comunità. Recentemente ho letto dei testi dell'antropologo Pierre Clastres, che parla delle tribù Guaranì dell’Amazzonia, e sono stato molto colpito da un particolare: in quelle tribù, la quantità di ore lavorate al giorno è di solo due o tre, non tutti i giorni e non da parte di tutti i membri della comunità.
Il trucco, per loro come per molte altre comunità tribali, è fermare la produzione quando si raggiunge la quantità di beni necessari, senza accumulazione. Si produce ciò che è necessario al consumo, non allo stock-piling. Una volta consumato, si ricomincia a produrre. Così facendo, quello che davvero si produce continuamente è il tempo libero, la liberazione della potenza creativa, il controllo sulla propria vita, e cosi via.
Qui diamo per scontato che non c'è la nozione di progresso però...
Quella di progresso è un’idea un po' melmosa. Per esempio, stamattina sono andato al Cuming Museum, un museo sulla storia locale del quartiere di Southwark. Nell’esposizione c'era un video del 1950 in cui si mostrava ai cittadini come le loro tasse servissero per finanziare i servizi di Welfare. Ovviamente, se confrontiamo la quantità e qualità dei servizi di Welfare offerti allora con quelli di oggi, nonostante l’aumento delle tasse e della produttività, ci si accorge che negli ultimi decenni c'è stata una regressione pazzesca.
La nozione di progresso storico lineare e collegato alla crescita economica è assolutamente falsa. Piuttosto che al progresso, preferisco pensare come Lao Tzu, un filosofo taoista, che a suo tempo ci ammonì di come il continuo accumulare non faccia altro che sviluppare la paura. In questo senso, il progresso, per come lo intendiamo oggi, non porta a altro che a aumentare la paura.
Qualche minuto fa hai detto di non essere credente, e che questo ti permette di concentrarti meglio sulla vita che vivi e sui limiti della vita...
Mia madre è credente, mio padre no, ma lui non mi hai mai detto di non essere credente fino a quando avevo 14 anni. Io gli chiedevo continuamente, Luciano ma tu credi o no? E lui non me lo diceva mai. Da giovane, mio padre è stato in un collegio religioso salesiano per dodici anni, e quando è uscito nel 1968 è diventato ateo e comunista, subito. Mia madre invece è sempre stata cattolica.
Ho sempre avuto queste doppie voci e col tempo ho sviluppato un interesse nei confronti delle religioni. Trovo interessanti in particolare i Vangeli, l'Apocalisse e i testi di mistica cristiana. Mi interessano molto anche i testi di alchimia medievale, di misticismo islamico e ebraico, e di pensiero ermetico.
Detto questo, nutro un odio sconfinato verso le gerarchie ecclesiastiche. Sarebbe cosa buona e giusta e fonte di salvezza dare fuoco, non dico al Vaticano, ma almeno ai suoi occupanti.
Salviamo le opere d'arte...
Certo! Dall'altro lato, ho un grande interesse per l'elemento di superamento della separatezza della vita terrena che è dato dall'esperienza mistica... anche se a me piacerebbe sviluppare questo superamento all'interno di una prospettiva materialista.
Ad ogni modo, mio padre usava dire se è un problema è risolvibile, non c’è motivo di preoccuparsi, basta risolverlo. Se invece è un problema irrisolvibile... beh, allora non c’è motivo di preoccuparsi, non è un problema. In questo senso mi rapporto con problemi come quelli posti dalla fede.
Ad esempio, non nego che ci sia una vita dopo la morte, o che esista Dio. Semplicemente, non credo che questi siano ‘problemi risolvibili’, ovvero domande a cui poter dare risposta. Dunque non li affronto. Come diceva Wittgenstein, su ciò di cui non si può parlare è meglio tacere.
Vita dopo la morte e dimensione spirituale sono due cose diverse...
Si, sono cose differenti. La dimensione spirituale ha a che fare con il superamento della dimensione divisa della vita terrena, attraverso il raggiungimento di una unità in punto centrale e, in alcuni casi, superiore. Questa e’ ad esempio l'idea dell'unione mistica, dei mistici cristiani.Al momento, non mi pongo questo come problema, perché non credo che sia un problema ‘risolvibile’, ma mi concentro piuttosto sui problemi della dimensione terrena.
La chiesa, invece, propone ai fedeli questi problemi come problemi ‘risolvibili’ tramite la preghiera, la confessione, il pentimento, eccetera... In questo senso la chiesa è una truffatrice. La religione semplicistica della chiesa è una truffa che continua da duemila anni, al costo di milioni di cadaveri. Per questo sono anticlericale.
Parlami della mistica, mi viene in mente Battiato... c'è in te questa cosa perché hai fatto cose tao?
Sì, nei primi sei mesi a Londra non conoscevo nessuno, non avevo un soldo, e quando non ero al lavoro in galleria vivevo praticamente in un monastero buddista nella zona di Chiswick.
Siamo di fronte ad una religione?
Non mi era richiesto di fare professione di fede o altro, mi venivano semplicemente forniti degli strumenti, come la meditazione, che potevo usare come volevo: se ero agitato, se mi annoiavo, se volevo esplorare dimensioni superiori...
Poi mi sono avvicinato ai testi di Gurdjiegff, un mistico e filosofo armeno del secolo scorso, e per un periodo sono entrato a fare parte della Gurdjieff Society. Anche Battiato ha studiato Gurdjieff... il centro di gravità permanente, ad esempio, è un suo concetto. Dopo aver letto Ouspensky e Gurdjieff, la discografia di Battiato e le sue frasi strambe hanno finalmente acquistato un qualche senso. Per concludere, cerco di mantenere un approccio materialista, ma senza volermi abbrutire.

continua....

L'Ora del Meridiano di Greenwich 29.10

2011-10-09T18:30:00.002+01:00

Queen's Wood è un bosco in piena Londra o quasi.

Siamo a quattro miglia da Charing Cross, direzione nord, ad Highgate, sulla Northern Line.
Se si esce dalla metro in cima ad Archway Road si può tenere la destra e scendere lungo Muswell Hill Road e entrare in Queen's Wood ... oppure superare l'incrocio e entrare a Highgate Wood.

Ma queste indicazioni del senno di poi, anche con la cartina in mano e nonostante una certa preparazione, non servono a nulla; uscire da una metropolitana in una zona della città che finora non avevo visitato mi trasforma in un turista per caso, che poi è il bello di Londra.

Così, imboccata Wood Lane con una fila di case a sinistra e alberi a destra iniziamo a scendere, chiedo dove si trova Queen's Wood e mi sento rispondere "E' questa, ci siete dentro".
Non era nemmeno troppo difficile capirlo, nessuna recinzione, nessun cartello, così: a cielo aperto un bosco aperto.

Querce faggi betulle aceri noccioli agrifogli (anche questi con il senno di poi) dai tronchi centenari in un silenzio irreale, il silenzio dei boschi, il fresco che sale dalla terra, le castagne selvatiche, le ghiande... mi accorgo subito di quanto estraneo sia diventato per me un bosco, come non mi riesca di trovare un appiglio e una direzione.

Eppure sono nato in un paese circondato da boschi, andavo perfino a raccogliere ortiche e castagne, a scovar lumache, dietro le gonne nere della nonna.

Oggi riconosco solo insegne strade edicole facciate panchine semafori e chiacchiere, la natura al cento per cento di sé mi è diventata estranea e nascondo il disagio e il vuoto di una consuetudine perduta.
Perduta perché sono cresciuto in un tempo a cavallo tra le castagne da raccogliere nei boschi e i piani regolatori che li hanno ridimensionati, perduta perché continuo a pensare la natura come primitiva, semplice e ignota come un mistero o una scoperta, tenuto sott'occhio da un adulto.

Per troppi anni, involontariamente o meno, ho dimenticato la natura, ho smesso di conoscerla e l'ho trasformata in un'escursione esotica, in un documentario del National Geografic da guardare in tivvù, a debita distanza e in 3D.

I miei figli intanto si disperdono nel bosco divertendosi, Paola smania già per un caffè e per una sigaretta (quindi è a disagio). Non si vedono sentieri ma il terreno è battuto e pulito... da che parte andiamo? ci hanno detto dritto di là e noi allora tiriamo dritto.

Una signora anziana in tuta e con le scarpe da ginnastica ci dice che basta camminare pochi minuti e troveremo un caffè.
E infatti arriviamo al Queens Wood Lodge (delicious home made food and child friendly): un portico senza vetri con tavoli e sedie, un sala interna un po' umida e con le piastrelle in graniglia, all'esterno qualche sedia di plastica e un parco giochi recintato.

Mentre ci prendiamo un caffè, un uomo vestito da Robin Hood esce dal lodge, una ventina di bambini lo aspettano fuori, Matilde preferisce invece arrampicarsi su un albero. Il patio è pieno di genitori e nonni che si godono la pausa.
Paola tira fuori una sigaretta, dopo aver chiesto se era possibile fumare. Ci mangiamo in due una torta di farina di grano e cranberries.
Una giornata tiepida di ottobre con il sole che filtra tra gli alberi e una di quelle in cui avrei trasformato la scena con un ciak. Ma la realtà talvolta supera la fantasia.

Poi rientriamo nella civiltà, Matilde e Jacopo litigano perché vogliono bere, attraversiamo Muswell Hill Road e entriamo ad Highgate Wood, in un playground enorme stupendo: la sabbia, le reti, gli scivoli, la gente, le famiglie.
Nel parco c'è anche un prato verde per giocare a cricket; noi leggiamo, i bambini si divertono.
L'ambiente diventa confortante, riconoscibile: non ancora città, non più bosco. Non abbiamo fretta.
La sicurezza dei luoghi e degli oggetti.
Il fra

Cristina, burro e gelatina

2011-10-05T19:59:00.006+01:00

La scala è stata dipinta di bianco da Andy, ad agosto, mentre eravamo in ferie.

Va bene che il bianco decomprime e amplia gli spazi, ma serve un colore all'ingresso altrimenti finiamo con il decomprimerci anche noi.

La fuffa e le polveri varie s'aggrumano ai lati di ogni scalino, il bianco mostra lo sporco che più sporco non si può.

Un dettaglio di colore si impone dato che al superfluo non c'è mai fine, quindi serve un tappeto che corra lungo le scale: il runner*.

Ora io da sempre allergico ad ogni forma consistenza materiale e motivo di moquette cedetti di fronte alle (inesistenti) insistenze di Cristiana.
E vada per l'ennesima sequenza di cataloghi e sample, vada per la visita dell'esperto che prende le misure e consiglia il da farsi.
Un sabato capitiamo qui per scegliere il tipo di runner, in un negozio di inglesi sul maleducato andante, che non ci guardano che si alternano svogliatamente e ammiccano alle nostre richieste come se fossero loro a farci un piacere, senza darci un consiglio sui campioni.
Intanto Jacopo deve fare la cacca, Matilde legge e Cristiana domanda, io che avverto ostilità ammutolisco.
Usciamo scornati, lasciando l'indirizzo in modo che ci vengano spediti dei sample che non si sa bene perché non sono in grado di darci sul momento.

Dopo qualche giorno arrivano per posta indirizzati a Christina Butterjelly, Cristina Burro e Gelatina.
Mettiamo così una pietra moquettata sopra Lordship Lane Carpet... ma la ricerca continua.

Infatti accompagnando Paola ad una meritata mezza giornata di shopping, Cristiana è incappata, non credo per caso, in Roger Oates, ovvero runner in cento per cento lana, moooolto chic.

I prezzi sono triplicati, i sample sono quelli in foto, una riflessione si impone (anche sul gatto le cui unghiette possono sfilare il runner svolgendo il motivo... quindi viva la tinta unita).
*non è un caso che manchi il corrispettivo italiano... invece Stefano M. mi dice che si chiama passatoia, la passatoia cortese regina della scala regina degli ingressi...

L'Ora del Meridiano di Greenwich 28.11

2011-10-02T17:59:00.011+01:00

Arrivo accaldato alla reception del King's College e chiedo in che aula si tiene la conferenza del senatore, magistrato, scrittore Gianrico Carofiglio, ospite del piddì di Londra.
"Ah sei italiano, possiamo parlare italiano allora...", mi risponde la signora con un forte accento russo e per l'ennesima volta trasformo un incontro occasionale in un'occasione di incontro.

Nella sua agenda non c'è nessuna conferenza italiana ma la council room sembra prenotata e mi spedisce lì indicandomi il tragitto con staliniana precisione mescolando l'italiano con l'inglese cirillico.

Se in un'università dello stivale i docenti, a parte qualche rara eccezione, li distingui lontano un miglio per come se la tirano, per come si vestono e per l'immancabile codazzo brufoloso degli assistenti, in questi corridoi bassi, che si aprono su una doppia scalinata in pietra e su ampi cortili interni, si mescola invece un melting pot di persone in andatura e vestiti casual.

Appena entro nei college mi vien voglia di studiare (sono indeciso tra Psicologia, Letteratura e qualcosa di più scientifico tipo Fisica quantistica), ma dato che sono in anticipo, mi limito a leggere un libro (I Viceré di De Roberto, tanto per farmi del male): una cinquantina di posti a sedere, ritratti alle pareti, carta da parati, moquette, luci insufficienti e fisiognomica spiccia fino a quando abbronzato arriva il senatore della Repubblica.

Silenzio, la delegata del Piddì presenta Carofiglio e dice che è una lettrice accanita dei suoi romanzi, che vorrebbe sentire delle anticipazioni sul nuovo libro ed io ho già l'orticaria: l'ossequio reverenziale è una delle tante cose che dobbiamo cambiare di fronte a chi rappresenta il potere ed il suo lustro. Non iniziamo bene, ma tengo duro.

Parla Carofiglio: dice cose sensate, perché è ormai dell'ovvio che dobbiamo parlare perché è dall'ovvio e dal semplice che dobbiamo ricominciare.
Ma un senatore di sinistra, per giunta cooptato da un sistema elettorale che non elegge e non fa scegliere, non può certo cambiare un intero partito e un intero sistema. Lo ammette lui stesso mentre ci svela qualche anedotto senatoriale.

Io ascolto e penso che ora davvero tocca a noi, alla società civile.
Questa schiatta infatti non può cambiare da sola, non riesce a dimezzarsi di numero proprio come quei tacchini a cui non si può chiedere a quando rinviare la cena di Natale.

Che cosa aspetta Carofiglio e company a ridurre drasticamente i costi della politica? come è possibile che solo dopo due anni di onorato esercizio i parlamentari abbiano diritto alla pensione?
Mi spingo a dire che non dovrebbero nemmeno maturarla e che sia sufficiente la pensione secolare, quella del lavoro. Che cosa aspetta Carofiglio a dire pubblicamente che cosa sia e come vuole che sia realmente un partito di sinistra?

Perché la sinistra per esempio non è capace di scrivere un programma in quattro cinque riforme/punti forti?
Tony Blair ai tempi del New Labour disse chiaro e tondo che per vincere le elezioni bisognava indicare un programma chiaro su cui portare il consenso dei cittadini e ottenuto poi quel consenso, una volta al governo diventava semplice realizzare quel programma*.
Mi sono sentito rispondere da Carofiglio che Blair ha fatto la guerra in Iraq. Che c*** c'entra!?

Noi -non credo infatti di essere il solo- siamo incazzati, noi vogliamo che le cose cambino soprattutto a sinistra e che la politica ritorni ad essere cosa di tutti e passione civile e meglio che rinunciate ai vostri privilegi, che parliate in modo chiaro, e sappiate affrontare e rispondere alla crisi economica strisciante, drammatica... In questa vacanza della politica non è un caso che i poteri forti dell'economia e delle finanza abbiano buon gioco a dettare l'agenda ai governi.

Un'ultima cosa e adesso parlo proprio a Lei, senatore** della Repubblica, mi viene a dire e giustamente che è tempo di separare gli affari dalla politica, allora non venga a parlare in una sala dove in un angolo si vendono i suoi romanzi. Poteva evitarlo.
Piuttosto faccia qualcosa, ne ha l'autorevolezza, il tempo e l'occasione, altrimenti è uguale a tutti gli altri, altrimenti a casa!

Esco da King's College con la voglia di spaccare il mondo e penso al maialino dei Pink Floyd che gonfio d'aria svolazza sulla Battersea Power Station, a quel porcellum attaccherei i novecento e più nostri parlamentari e ooopss lascerei la presa, lor signori cascherebbero sul morbido ma almeno ci sbarazzeremmo di vent'anni di mala politica (come sostiene lui qui).
A Liverpool intanto è iniziata la conferenza annuale del Labour. La differenza, perché non posso che fare paragoni, è imbarazzante.
A sognarla una sinistra così in Italia.
Il fraguerrafondaio
*"If you are in Opposition, people don't expect you to know it all. They are not asking for reams of details, they just want to know where you stand - on spending and tax; on law and order; on defence; on Europe; on public services. Here two things are vital for an Opposition: keep it simple; keep it coherent. By keeping it simple, I mean not surface only. I mean: clear!" Tony Blair, A Journey, Arrow Books 2010.
**mi farebbe piacere se il senatore rispondesse, vediamo...

Dinner in Nablus

2011-09-29T07:17:00.002+01:00

Yesterday Dinner in Nablus:
Kube and Dahwali, beautifully prepared by our neighbour ladies!

Jasmen Hotel, Nablus

2011-09-26T15:10:00.002+01:00

In Palestina il numero degli stranieri inganna, come un numero "imperfetto". Non cosi' pochi da non farci caso, troppi per considerarne la sola presenza come un elemento positivo.

Qui al Jasmen Hotel, il 'posto' dove convogliano gli stranieri di passaggio a Nablus tutti si guardano e pochi si salutano. Negli sguardi di sottecchi e negli atteggiamenti (colli attorcigliati tipo colonna di San Pietro per far finta di guardare da un'altra parte; occhi che quasi toccano le orecchie nello sforzo di seguire fino all'ultimo passo la traiettoria di un occidentale) si leggono segnali evidenti di gelosia e curiosità mortale.

Tutti ci si da un'aria da: che cosa ne vuoi sapere tu di questo posto? io sono qui da più tempo, conosco questo posto meglio di te, ergo ho più diritto di te ad essere qui....

Nello stesso tempo però sarebbe un errore imperdonabile lasciarsi scappare l'eventuale personaggio che invece varrebbe la pena conoscere. Soprattutto perché da queste parti chi hai di fronte potrebbe benissimo essere un freak attivista arrivato per la raccolta delle olive, così come un diplomatico o un inviato speciale del Times.

Nel dubbio, meglio mantenere aplomb, non esagerare con le confidenze e tenere le orecchie bene aperte!

L'Ora del Meridiano di Greenwich 27.11

2011-09-25T18:00:00.004+01:00

Avevo in mente un pezzo politicamente scorretto sull'obesità. Politicamente scorretto qui, dove l'argomento si affronta con britannica discrezione, senza fare battute.

Volevo insomma trattare con leggerezza una questione pesante: buttarmi sul cibo, fare un elenco delle porcate che si possono mangiare per poco più di un pound e spiegare, con italiana saccenza, perché il paese in cui vivo è il più obeso in Europa, statistiche alla mano e sandwich nell'altra.

Volevo, ma poi venerdì ho comprato il Guardian, per leggere qualcosa sulla Palestina: Cristiana era appena partita per Gerusalemme e mi pareva di contribuire alla missione almeno informandomi, così per non lasciare nulla al caso.

E guarda un po' in prima pagina si parla di Antonio Ereditato e degli scienziati del Gran Sasso e campeggia una modella delle sfilate milanesi sotto il titolo: Va va Vroom Prada new's look ovvero camicetta bianca con disegnini di automobili su una gonna di pelle verde appena sopra il ginocchio con stampata un'auto americana che sgomma sfiammando...
E all'interno due pagine dedicate a Dolce e Gabbana e un'intervista ad Andrea Illy in visita a Londra: Elitist raising the bar for baristas.

Dunque ci siamo ancora, finalmente, che bello! con le nostre eccellenze (nel senso di cose che eccellono non di settuagenari rincoglioniti a cui paghiamo gli extra), con il caffè, con le passerelle e con la ricerca. Di solito a proposito di quest'ultima si parla solo di cervelli in fuga, raccomandati in casa e tagli alle risorse. Invece!

Il paese reale rispetto al paese percepito, un po' come l'inflazione: tra la reale e la percepita non ho mai capito la differenza e così anche del mio paese.
Si tratta di pubblicità gratuita, di business? l'indizio di un rinascimento? l'inizio di un ritrovato benessere? e, nel caso del neutrino, di una scoperta epocale, sconvolgente?
Intanto sono titoli di giornale che ringalluzziscono.

Milano Trieste e l'Abruzzo: ce ne sarebbe da dire e non si può su eccellenze così diverse fare di ogni erba un fascio: Antonio Ereditato nei sotterranei del Gran Sasso difficilmente si fa un caffè illy, avrà piuttosto a disposizione una di quelle macchinette aziendali che funzionano con la chiavetta, difficile anche che indossi una tshirt di Dolce e Gabbana (che per la cronaca chiudono la linea D&G), me lo immagino piuttosto uomo discreto, votato alla ricerca e perfino umile servitore dello Stato.... al Guardian ha dichiarato: "un risultato non è mai una scoperta fino a quando qualcun altro lo conferma".

Antonio Ereditato: un bel nome italiano, pieno vocalico, impronunciabile oltremanica... gli studiosi inglesi sono ovviamente scettici, come è giusto che sia, anche perché nessuno di loro era tra il team di scienziati che hanno fatto l'esperimento. La prudenza è d'obbligo ma ora tocca al mondo scientifico provare o confutare i risultati dell'esperimento.

Andrea Illy: un nome italiano anche questo, un po' più pronunciabile. Nell'intervista non va per il sottile: parla di qualità, dice che i clienti sono disposti a pagare di più per un prodotto buono, per questo sceglie i rivenditori, i bar, i negozi migliori per il suo caffè.
Poi parte una politicamente scorretta (si direbbe qui) staffilata contro il Fairtrade: "noi paghiamo di più i fornitori perché possiamo caricare sul cliente finale. Il Fairtrade paga prezzi più alti per gli stessi prodotti indipendentemente dalla qualità. Un comportamento contro la legge della domanda e dell'offerta. Il Fairtrade riguarda il sentirsi più buoni, la solidarietà non la qualità. E' meglio dare i soldi all croce rossa..."

Non commento la sicumera, con i tempi che corrono un'opinione come questa batte il qualunquismo imperante, poi è un industriale che tiene alto il nostro Pil, come i Prada, come i D&G. Ma sono la punta dell'iceberg, l'effimero italiano che piace, che gira nel mondo, che va sulle prime pagine.

Moda e caffè, insomma quello che piace di noi è quello che appare che si gusta, il paese dei balocchi. E' un fatto, né negativo né positivo ma è così, quello che ci si aspetta da noi: vestire bene, mangiare bene, un caffè con la moka.

A trovarlo un caffè espresso come si deve: Illy sedeva da Locanda Locatelli a Seymour street e se ne è fatto fare uno dei suoi, io invece, con il disagio che mi porto dietro in questi giorni, meglio se me ne vado a fare uno in cucina.

Mi rimane un dubbio: dato che la scoperta del team di Antonio Ereditato, se provata, mette in dubbio le categorie di spazio, di tempo e la sequenza causa-effetto, bisogna concludere che niente è come sembra. Serve però l'aiuto di un fisico qui, perché d'istinto non è poi così male che la scienza abbia scoperto quello che la fiction mostra da decenni.

Il che significa che i lettori possono leggere un pezzo prima che venga scritto, o che la morale preceda la favola (lo so ci vuole un attimo...)
Intanto vado a farmi un caffè con la moka o l'ho già bevuto?
Il franeutrino

Palestina, Gerusalemme: primo giorno

2011-09-23T21:50:00.000+01:00

Abu Mazen ha appena finito il discorso alle Nazioni Unite: ha chiesto il pieno riconoscimento dello stato Palestinese.

Io e Bea brindiamo, siamo a Gerusalemme, al secondo piano di un condominio nella parte ovest della città, una casa di israeliani, in un quartiere israeliano. Urlare e festeggiare fuori dal balcone non è esattamente una buona idea...

E' surreale, ma l'emozione è forte e le immagini da Ramallah fanno venir voglia di essere là, a condividere questo momento storico con i veri protagonisti.

Vorremmo uscire, andare a Damascus Gate ma sappiamo che è pericoloso e rischiare è inutile anche se un po' di vino in corpo e l'adrenalina spingono verso quella porta.

Per più di 60 anni la narrativa dominante è stata quella israeliana, sostenuta dagli Stati Uniti, dai loro presidenti e dalle lobby ebraiche.

Sarebbe bello poter dire che oggi qualcosa di diverso è successo, che da oggi si può cominciare a intravedere un percorso di negoziazione e un futuro di pace per questa parte del mondo. Sarebbe bello, ma dubito....

Io che sono un'idealista, che raramente accetto che i cattivi siano veramente cattivi e che lascio aperta sempre la porta della speranza...beh, faccio molto fatica a vedere la fine di questa situazione aberrante.

Domani andiamo a Nablus, a vedere come procedono i lavori a Bait al Karama, a parlare con Fatima di come progedere con il progetto e con la scuola di cucina.

Perché Bait al Karama è un progetto vero ed esiste ed è il nostro atto di resistenza, l'unico possibile.

Citazione al minimo

2011-09-22T18:04:00.002+01:00

Ritorno dall'Italia, svuotato. Non mi va neanche di scrivere.
Ho letto due libri in due giorni, ho quasi finito il terzo.

Mi pare tutto difficile, così sillabo, annuisco, riduco al minimo.
Troppa roba in pentola, troppo in testa, troppo in Italia, troppo nel mondo

Allora trascrivo come in bella copia un pezzo, che non parla di me o di come mi sento, ma parla di Londra.

Però sostituendo nomi e luoghi forse parla di noi, tutti noi.

"Londra avrebbe dovuto essere soltanto un punto di riferimento, la tappa finale del viaggio. E invece, durante la traversata per mare, diventa per lui un'idea di salvezza. Dopo circa un mese di piccoli spostamenti ora sta finalmente lasciando il continente e con esso il corpo martoriato di Thomas. Si lascia alle spalle la guerra, i cadaveri, il dolore, i campi di sterminio, le città distrutte e rase al suolo. L'Inghilterra gli appare come un paese separato e distante in cui non conosce nessuno e nessuno lo conosce, in cui può stare solo senza soffrire di solitudine, in cui può camminare, sedere al pub, bere scrivere senza che nessuno lo guardi o lo disturbi. Dietro si lascia un continente in via di distruzione. Thomas era la Storia; il suo paese e la sua lingua gli scenari della guerra."

Pier Vittorio Tondelli, Camere Separate, Bompiani, 1989.

L'ho ripreso dopo dieci anni dall'ultimo tentativo... e via d'un fiato, le pagine su Londra sono commoventi, ma dure, ne esce un ritratto dell'occidente europeo e non solo.
Ma io mi fermo qui.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 26.11

2011-09-19T17:15:00.001+01:00

Quello di Roberto Calvi è stato un suicidio atletico: nel giugno del ottandadue con qualche mattone nella giacca e l'equivalente di quindicimila dollari in contanti prende la rincorsa dalla banchina del Tamigi e riesce a infilare il collo in un cappio che penzola metri più in là dalle impalcature sotto le volte del Blackfriars Bridge.
Non male per un sessantenne in fuga orchestrare l'autodafé con tale drammatica sportività.

Non sfugga l'ironia del luogo: il Ponte dei Frati Neri* punta dritto verso la city e prende il nome da un convento domenicano* che sorgeva nei pressi. Insomma un suicidio emblematico: sul ponte s'allungano cupe le ombre dello Ior e quelle della Finanza (con la F maiuscola); la giustizia inglese ci ha messo anni a capire che trattavasi con ogni probabilità di omicidio, a meno appunto di considerare Calvi un atleta dalle lunghe leve.

Sempre per stare sul macabro si potrebbe vedere Parnassus, Luomo che voleva ingannare il diavolo del regista britannico (d'adozione) Terry Gilliam: il personaggio principale del film Heath Ledger si toglie la vita proprio sotto il Blackfriars.
Un dichiarato omaggio a Calvi e una sfortunata premonizione per l'attore australiano, che finirà suicida.

Cerchiamo però di stare leggeri almeno sul fronte finanziario: venerdì scorso è stato arrestato un trader della City, tale Kweku Adoboli, il quale, non si sa bene come, è riuscito a sottrarre 1,2 miliardi di pound alla UBS, una delle più grosse banche mondiali.
La cosa però, almeno sui giornali, non sembra suscitare poi tutta questa riprovazione: il nostro non è certo un novello Robin Hood, anzi: se la spassa bene e non è chiaro come abbia usato il malloppo. I familiari si dicono ignari e i giornali raccontano il fatto, prendendosela con i fragili sistemi di controllo delle banche. Un mezzo eroe!
Il tutto accade proprio quando la Commissione d'Inchiesta sul Sistema Bancario, nominata dal Governo, ha licenziato un testo di riforma. Trattasi di coincidenza ovviamente: il mondo delle banche appeso ad un filo, con il cappio al collo ooopss!

Me la rido sull'aereo per Milano Malpensa vedendo il pacifico faccione di Adoboli sulle prime pagine e più in là negli esteri le note vicende italiane.

Durante il weekend padano mi sono ascoltato tra le altre Nebbia in Val Padana di Cochi e Renato: la nebbia un fenomeno dell'umidità, Istituti di Credito, banchieri che si impiccano, mani che si puliscono, piedi che se la squagliano, le sottane si alzano e modelle che sculettano e culetti che stilistano. Sembra scritta oggi.

Che bel paese il nostro: ora che siamo in pieno boom economico e il Pil non misura altro che il tempo di tenuta di un'erezione, possiamo divertirci tra sottane ed kamasutra vari.
Leggo che oggi la nuova eroina (donna intendo non dose di) è colei che non la dà, che resiste.

Nei tabloid inglesi invece ci sono solo volgarità, pettegolezzi e tette in terza pagina: corpi belli, non c'e' che dire, il Pil si alza per un istante, come un solletichìo... poi giro pagina.

Un viceministro (non importa di cosa, nell'articolo non compariva), che ha cambiato più volte casacca, sostiene che tra un marito fedele che vuole propinare i Dico e l'eutanasia e un uomo dai comportamenti discutibili ma che difende i valori tradizionali, sceglierebbe il secondo...

Che dire? Non si puo' neanche piu' fare i moralisti. Chissenefrega! per fortuna almeno l'economia va bene, la disoccupazione langue e le tasse scendono, alcune sono perfino sparite.

Basta vado a fare i miei affari.
Calmi gli altri mari.
Il fra
*a fare i pignoli, Blackfriars è il nome dei Domenicani, quindi Ponte dei Domenicani, noti per il loro copricapo nero.

Censura con anniversario

2011-09-16T07:20:00.003+01:00

Ho appena scritto un post.
E siccome subodoravo, cioè coglievo con anticipo il dissenso di Cristiana, ho sottoposto il post al di lei giudizio.

Subodoravo correttamente, non me l'ha fatto pubblicare: "Io al tuo posto non lo farei, non mi sembra corretto..."

Nel linguaggio di coppia è un NO perentorio!

Quindi ora mi tocca scrivere sul nulla: sto diventando compulsivo con la scrittura e allora allora l'unica cosa che mi viene da dire in mezzo alle mille che penso riguarda... un paio di chiavi, che alle due del pomeriggio del diciassette settembre di due anni fa Warren mi consegnò per aprire Troutbeck House.

L'odore e il freddo della casa moquettata.

Poi è arrivata Cristiana e con calma abbiamo fatto uscire uno ad uno i fantasmi che la abitavano.

Ma ero io? Indicativo imperfetto

Lo rifarei? Condizionale presente

Buon weekend

L'Ora del Meridiano di Greenwich 25.11

2011-09-12T18:00:00.003+01:00

Bisognerebbe dimenticarlo l'undici settembre, ma non si può: nella società delle informazioni le informazioni informano e scandiscono le nostre esistenze, come fotogrammi stampati su calendari collettivi. Dello tsunami giapponese non si ricorda nulla, del matrimonio di William e Kate perfino i vestiti. That's life.

Noi si viveva in un condominio a Biella, eravamo di ritorno dalle vacanze negli USA, proprio da New York dove alloggiavamo a casa di Usha a una fermata della metro da Ground Zero.
Le altezze non mi piacciono, pertanto di salire sulle Twin Tower non mi passò nemmeno per la testa, ricordo che lì nello slargo sotto le torri una ragazza con i rollerblade distribuiva delle radioline per pubblicizzare una società finanziaria di nome Bloomberg.

L'undici settembre sul lavoro fu una giornata assurda, un collega del commerciale era bloccato a New York e mi fecero andare a casa presto.

Dato che non avevamo ancora una cucina decente (appena reduci dal trasloco) Stefano, che abitava tre piani sotto di noi, ci offrì la cena; scendemmo con il televisore e insieme guardammo tiggì su tiggì... L'ansia di un evento incredibile e la vita quotidiana, che scorreva e che cambiava, senza ancora sapere come e quando.

L'undici settembre poi ritornò anni dopo, quando all'ospedale di Torino stava per nascere Jacopo: l'infermiera mi disse che erano state poche le nascite l'undici e che quasi tutte le mamme tentavano di ritardare la nascita dei loro figli. Io soffocai l'ansia ridendo o meglio le risa nell'ansia. Jacopo nacque il dodici e il problema, se mai fosse stato tale, si risolse naturalmente.

Comunque sia, da una settimana e più la BBC (e non solo) sfodera documentari sull'evento: toccanti interviste ai familiari delle vittime, le tesi del complotto, i pompieri, figli che non hanno visto padri, la faccia da pirla di Bush e la concitazione di quelle ore, dove sono oggi i protagonisti del dramma di allora eccetera eccetera eccetera.

I giornali hanno pagine e pagine di inserti, vanno nel dettaglio e poi ancora nel dettaglio, raccontano storie e storie e storie: chi ha salvato chi, chi ha detto cosa, chi è morto, chi è scomparso, chi pensa che sia tutta una finta, chi parla di rimozione collettiva... ancora eccetera.

Manca qualcosa in tutto questo approfondimento, manca la domanda più ovvia: perché? Perché è accaduto? Come è possibile che sia accaduto? Quale o quali sono le cause?
Perché degli esseri umani hanno deciso di pilotare aerei e dirigerli contro obiettivi civili? Lo ripeto perché?
Domande che vengono prima di chiedersi per esempio: perché non sono stati fermati? perché la CIA e i servizi segreti non hanno... eccetera...

Sul dopo abbiamo visto tutto ed i morti si sono moltiplicati: 3000 vittime l'undici settembre, 6000 soldati americani morti tra Iraq e Afganistan, migliaia di civili innocenti uccisi... Certo, ma perché quelle guerre?

La comunicazione (intendo tutti i media) della tragedia dell'undici settembre mi sembra fine a se stessa, mi sembra s'avviti e si dispieghi solo sul dramma, sulla cronologia delle azioni e che non faccia parola sulle ragioni, appunto sui perché.
Se dovessi cercarne uno, a me il complotto pare questo: la comunicazione dell'evento, del tutto insindacabile, acritica, cronachistica.

Non ho risposte, ma ho sensazioni, che un più proficuo studio della storia contemporanea e delle fonti di informazione disponibili potrebbe corroborare.

La sensazione è che alla radice ci sia anche e soprattutto la mancata soluzione del conflitto israelo-palestinese, poi ingigantitosi -perchè non risolto- in quello tra mondo arabo e occidente*.

Aggiungo che ad alimentare la follia ha buon gioco il sistema premiante, riparatore, confortante -una sorta di welfare dell'anima- che la religione offre, qualunque religione: la difesa dell'identità etnica e delle tradizioni per varie ragioni lasciata in mano a chi disprezza le istituzioni laiche, le conquiste della medicina e della scienza, la cultura in generale, semina vento e prima o poi raccoglie tempesta.

Ma considerare per un momento la religione un aspetto del problema, anche solo nel suo lato estremistico ed ortodosso, potrebbe forse aiutare a capire quanto è accaduto e quanto è stato rimosso.

Il fra

*consiglio l'utopistico ma non troppo libro di Ghada Karmi, Sposata ad un altro uomo, Derive ed Approdi 2010; inoltre un lavoro interessante quello di A.Summers, Robby Swan, The Eleventh Day, del quale non mi pare ci sia una traduzione italiana.

Quaranta, la gallina canta

2011-09-07T08:50:00.000+01:00

Bilancio, brutta parola, ma facciamone uno, con la Manica di mezzo e a mezze maniche, nonostante il freddo, poi anche basta: ora che scollino non aggiungo nulla di nuovo al fatto che il passato è l'unica cosa certa, mentre del doman non v'è certezza.

In preda ad una follia da chirurgia estetica ed al fine di fare il paio al corpo perfetto di Cristiana, giorni fa, di ritorno dalla Grecia e galvanizzato dall'abbronzatura, mi sono rasato, per fortuna non depilato, il petto... troppo tardi, quando la prima tagliente rasoiata pareva una corsia autostradale nella Foresta Nera, non mi rimaneva che completare l'opera.

Risultato: un orrore, considerata la biancura (triangolare), la reazione di Cristiana (ammutolita) e di Matilde ("sei brutto così") e la quotidiana necessità di un balsamo emolliente, che lenisca il prurito. Mai più, che i peli crescano!

Non credo che farò l'intervento agli occhi per cancellare la miopia: il medico mi ha detto che finirò con il diventare presbite, non male per uno che legge due libri a settimana.
Dovrei poi andare in palestra (to the Gym!), per togliere la pancetta e farmi venire la tartaruga, che per altro già ho grazie all'effetto "abbronzantura su rotolini di grasso".
Ora poi che per la sanità inglese sono in fascia di età 40-74, devo mantenermi tonico e non c'è niente di meglio che un check up completo (temo il guanto di lattice) proprio il giorno del mio compleanno.

Settembre dunque! l'inizio di settembre precisamente: agosto che finisce e si comincia o si ricomincia, come un gennaio autunnale, sempre un po' a metà, sempre un po' a disagio.

Il sette settembre del:

millenovecentosettantuno: nato da genitori già sui quaranta, alle nove del mattino, di cesareo, quindi fresco come una rosa; qualcuno collega la mia nota pigrizia a quella comoda uscita; vergine ascendente vergine

millenovecentottantuno: ancora bambino o preadolescente, scrivevo poesie, i muratori nella casa di campagna, l'estate con le lucciole (le zanzare non esitevano), le vecchie monete della zia Aurora, i romanzi di London, Verne e Salgari, io che ascolto con il mangiadischi Battiato e chiedermi che mai fosse il centro di gravità permanente, una passione per Elisa e maledetta primavera (che fredda cena e non che fretta c'era).
A settembre cominciava la scuola, Goldrake e Capitan Harlock, Lupin III e le tette di Fujico. Esisteva il presente, ma non lo sapevo.

millenovecentonovantuno: solo contro tutti perché così volevo, io ritorno da Roma dove sono scappato, la vita di un randagio e per amico una suora di cui non ricordo il nome, una città che era un vero puttanaio; con una 126 marrone e il pass entro a Città del Vaticano. Rabbia e avventura.
A settembre ricomincia l'università fatta come un macinasassi, le calze e i maglioni comprati a stock, Pino che canta Renato Zero e prega in chiesa, Massimo che canta Mina e prega in chiesa... Mi vendo, bugiardo e incosciente. L'età in cui si piange da soli e in silenzio.

duemilauno: in un appartamento al penultimo piano di uno stabile a Biella, con gli scatoloni del trasloco, di ritorno da New York dove io e Cristiana siamo stati un mese. Lei dice di non sopportare più il caffè e la cannella, io disfo le valigie e penso al lavoro.
Nel mio regalo di compleanno un biberon.
Non sono più solo, non siamo più due, siamo in tre.

duemilaundici: tra dieci anni ve lo dico, in fondo il presente non si racconta perché è già ora di cambiare.

Baci e poi davvero non ci penso più
Spiderfra

L'Ora del Meridiano di Greenwich 24.11

2011-09-04T17:00:00.002+01:00

Juan mi ha chiesto dove fosse la comunità colombiana a Londra, avevo letto Elephant & Castel, dove ormai non passo più tanto spesso, ma ricordo che alle fermate degli autobus gli sguardi e le chiacchiere sembravano sudamericani.

A Londra si trova un po' di mondo dappertutto: a Troutbeck Road i messicani preparano grigliate al suon di musica e riempiono di odori e note questa coda d'estate che sembra tanto un assaggio d'autunno.

Lo so che i messicani non sono i colombiani; era solo per dire che si tende, quando si parla di continenti, a fare di ogni erba un fascio. Comunque negli ultimi mesi di sudamericano mi sono rimaste le risate e i ritmi dei miei quasi vicini di casa... me li immagino in cerchio, come ballerini che aspettano su una gamba la carità di un'altra rumba.

Poi un sabato andiamo allo street market di Brixton e in fondo a Pope's Road (!) troviamo un bar colombiano: fuori un signore sudato, che mi dice viene da Cali, scalda sula piastre le arepa, panini di polenta, per poco più di un pound, su cui spalma del formaggio; sono deliziosi, nutrienti.
Avevo mangiato l'arepa a Medellin, dove è un po' diversa... satollo e rinfrancato, con la sicumera del turista per caso che si sente a proprio agio perché crede di conoscere, entro nel locale illuminato dalle sole luci al neon.

Sulla destra il bancone della carne, sulla sinistra quello del bar, in fondo gli avventori, per lo più anziani... una donna sola col maglione arancione e gli orecchini di perla beve un solitario caffè su uno dei tavoli di formica, una vecchia tivvù intanto trasmette notizie in spagnolo, ritratti di santi alle pareti e un Cristo con il cuore a vista e raggi luminosi, la cartina della Colombia, le cartoline di Cali e la foto in bianco e nero forse della proprietaria sotto il neon di una compagnia area, sugli scaffali le lattine di frijoles antioquenos di Dona Paula.

Un'atmosfera almodovariana (mi ricorda tanti angoli di Medellin) ed un luogo al quale non appartengo: non conosco le abitudini di queste persone, non capisco i loro dialoghi... vorrei comprare con la precisione dell'indigeno, ci vorrebbe Juan o Victor a farmi da passaporto.
Mi sorprende come l'essere umano riesca a creare un ambiente riconoscibile e confortevole nel cuore di un paese totalmente diverso da quello di origine.

Siamo a Brixton!.. Brixton è forse il quartiere più identitario di Londra e credo che i colombiani di Cali preferiscano la vicinanza degli afroamericani del quartiere, con cui hanno in comune di certo un continente intero, ben più che quella dei white british o dei white in generale.

Qui si può solo passare e vedere, non si può essere parte; ho l'impressione che la gente di Brixton più manifesti, più nasconda, e difenda con rabbia e orgoglio l'identità conquistata, conquistando lo spazio.
Il loro carattere è come se stesse altrove, nel loro modo di capirsi, nel loro linguaggio del corpo e della voce, in meccanismi ancestrali a noi ignoti.

A Brixton predicatori cristiani urlano di peccati, conversioni e catastrofi sventolando la Bibbia come un presagio e una minaccia.

Nel mercato coperto piccoli ristoranti di strada si affiancono a verdurieri e pescivendoli, barbieri e mercerie di ogni tipo, fino ai negozi di articoli religiosi, barocchi e quasi pagani, pieni di ex voto, oggettistica devozionale, iconografie al limite dell'idolatria e dell'animismo.

Questa è uno delle aree più drammatiche di Londra, nel senso che qui le cose accadono: musica, ritmo, cibo di strada, fideismo e tre rivolte di massa negli ultimi trent'anni e la quarta lo scorso agosto.

Eppure a Brixton scorre non solo la vita, ma tutte le contraddizioni che stiamo vivendo o che non stiamo vivendo.
Non so se gli occhi che ci guardano, ci amino o ci odino, ci sopportino o ci compatiscano.

So solo che ci ritornerò.

Il fra

Alcune foto di Brixton al link paparazzi

Dieci street market per me... (by Cristiana)

2011-08-31T19:00:00.007+01:00

Svegliarsi al weekend, fare colazione a letto leggendo un libro o una rivista, vestirsi con calma e... decidere di andare in uno dei tanti mercati all'aperto della città.

Questo mi piace fare ogni tanto, quando posso, quando non sono altrove.

La folla (sorry, ma a me la folla piace), i colori, gli odori del mercato e la possibilità di un bargain rendono la giornata piuttosto stimolante.

Dopo i dieci luoghi per bambini e i best shops di Valeria, ecco i dieci mercati più interessanti della città, almeno secondo me.

1. Portobello Market, Sabato. Ci si trova un po' di tutto, antiquariato, frutta e verdura, vestiti e accessori, cibo etnico, seconda mano... Meglio andare al mattino presto, per goderselo meglio.
Evitare di andarci con il Fra, che si lamenta e che lo trova troppo turistico, però se può, compra.

2. Columbia Road Flower Market. Domenica. Serve ancora parlarne? Ne abbiamo parlato tante volte, non solo a beneficio degli amanti del pollice verde.

3. Broadway Market, Sabato. Per gli appassionati di eco e bio e per gli amanti del buon cibo da strada e delle specialità etniche.

4. Borough Market, Venerdì e Sabato. Ovvero l'apoteosi del succulento. Dal cibo pronto ai banchi di formaggi francesi.

5. Greenwich Market, Tutti i giorni della settimana o quasi anche se con banchi diversi. Io ci vado di giovedì per l'antiquariato e la domenica per tutto il resto.

6. Deptford High Street Market, Mercoledì e Sabato. Non ancora sulle mappe cool della città, ma non manca molto al momento in cui quest'angolo di Londra verrà scoperto e valorizzato. Oltre agli abitanti della zona che vi fanno la spesa, trovi gli appassionati di oggetti di seconda mano.

7. Brick Lane, Sabato e Domenica. Difficile classificarlo: cibo, seconda mano, terza mano... biciclette e utensili vari. Insomma Brick Lane!

8. Brixton, Sabato e Domenica. C'è un po' di tutto, ma il motivo per andarci è il cibo etnico o per acquistare carne e pesce per la cena. D'obbligo la visita alle aree del mercato coperto.

9. Old Spitalfields, Domenica. Non è trendy come Portobello ma si possono comunque fare buoni acquisti di abbigliamento e accessori vari. Forse prima del restauro poteva sembrare più autentico... Il Fra per questo lo toglierebbe dalla classifica, ma lì abbiamo comprato il tavolo da pranzo...

10. Camden Lock, Domenica. Se gli altri non sono posizionati (più o meno) in base all'appeal, a Camden riservo invece l'ultimo posto. E' un po' troppo turistico e i banchi propongono quasi tutti le stesse cose...ma val comunque la pena di essere visitato! Soprattutto la zona con i cibi etnici.
Il Fra qui non viene nemmeno, gli procura il mal di testa... e mi rende la vi(si)ta impossibile, dice che Camden non ha anima... avrà pure ragione però può anche godersela un po' no?!

L'Ora del Meridiano di Greenwich 23.11

2011-08-28T18:20:00.011+01:00

La questione morale delle riots di Londra... un argomento insopportabile, che un conservatore per essere realmente tale (cioè moralmente nasty) non può che tirare fuori per rispondere alla complessità dei tempi che viviamo.

Anziché chiedersi come mai (è potuto accadere che) decine di migliaia di giovani di ogni razza e colore (si legga bianchi compresi) hanno messo a ferro e fuoco Londra e non solo, David Cameron tira fuori la povertà morale dei rioters.

Ripristinato l'ordine, scaduto il momento delle domande, è giunto il tempo di dare delle risposte, cioè di fare politica, quella che nel tempo e non solo nell'immediato possa dare dei risultati.
Invece no, si è persa la direzione morale della societa!?

Ma che cosa vuol mai dire perdere la direzione morale all'interno della società e poi di quale società stiamo parlando? non si tratta immagino della Big Society che Cameron vuole implementare, quella dei tagli e quella del volontariato fai da te o fa chi può? a questo punto è corretto chiamarla society? e big, che vorrà mai significare?

Mettere sul piano della morale il saccheggio di negozi invasi da uomini e donne in tenuta e schieramento da topi che l'occasione ha reso ladri e incendiari, vuole solo dire risolvere a parole quello che non si è in grado di risolvere con la politica.
Non basta ed è solo chiacchiera o come dice stavolta giustamente Blair, uno stucchevole lamento," an highfalutin wail"*.

Se vedessimo un paio di poliziotti armati, ma immobili e impotenti, davanti ad un supermercato circondati da esseri umani nostri simili, di ogni età. razza e ceto, entrare e uscire da quello store con televisori viveri abiti, nell'anarchia del picca libera per tutti, non ci sfiorerebbe nemmeno per un istante la anche più vaga idea di fare un salto dentro e prendere quello che ci pare, finalmente ad un prezzo ragionevole, cioè for free? Non entreremmo davvero, scortati dall'euforia generale e pure dai due poliziotti?

Dato anche questo è successo, tutte quelle centinaia di migliaia di persone (ladri improvvisati?) erano moralmente vuote? Hanno agito cioè per lacune morali? Ma per favore!

Inoltre, che i rioters (usiamo questo termine che presto diventerà una vox media) fossero animati da un qualche senso di rivolta sociale, non lo credo per niente: la morte di Mark Duggan è stato solo all'inizio e per breve tempo una protesta, è anzi diventata un pretesto, l'anello iniziale di una catena che non ha nulla in comune con l'anello finale.
Emblematico il video di questa donna di Hackney, postato da Leonardo Clausi nel suo blog e segnalatomi da Gaia, che vale la pena leggere e guardare.

A farne le spese tutti, tutti noi, la società o le mille società, che non sono riuscite e non riescono ancora ad integrarsi, che fanno dell'identità l'unico veicolo di rappresentanza.
Perché forse l'integrazione passa solo attraverso una certa rinuncia di identità, per lo meno all'ortodossia dell'identità.

Non sono britannico e probabilmente non lo sarò mai, a meno di considerare l'adozione un diritto di cittadinanza, però continuo ad ammirare questo paese perché mi pare un paese avanzato nell'accettare le diversità. Nonostante tutto, nonostante questo agosto di fuoco.

Avanzato ma non perfetto nell'integrare le diversità, ammesso e non concesso che la politica da fare ora sia tutta o quasi sulla integrazione, parola dal significato assai diverso da multiculturalismo.
Terreno quest'ultimo dove la sinistra blairiana e non solo (Ken Loach compreso, che piace tanto ai radical chic anti-thatcheriani) ha davvero fallito.

Ora devo citare Eugenio: "Il problema è che, anche qui, le colpe non stanno veramente da una sola parte. Certo, there is no such thing as society è un motto thatcheriano; ma multiculturalismo è una parola d'ordine progressista, e nella sua interpretazione forte dice che, guarda un po', la società non esiste e per giunta l'individuo non è soggetto di diritti se non nella misura in cui il suo raggruppamento etno-culturale glieli riconosce. L'idea di un unico tessuto sociale, di un crogiolo di culture, è a quanto pare razzista e prevaricatore; un ragazzo nero di Tottenham o un bengalese di Tower Hamlets non solo non ha nulla a che spartire con un ragazzo inglese di Crouch End, ma gli viene insegnato che è giusto, morale, auspicabile persino, che sia così. Alla lunga, l'idea che non esista una società ma un mosaico di culture, gruppi etnici, clan, che l'altro da sé sia estraneo e probabilmente ostile diventa parte della dialettica quotidiana e distrugge ogni possibilità di convivenza".

E qui non solo casca Cameron la cui Big Society a me sembra solo ad uso e consumo dei White British... anzi mi viene da dire che i responsabili (Eugenio dice i colpevoli) sono i cittadini dell'isole britanniche, tutti o quasi, me compreso.

La soluzione ovviamente mi sfugge, ma qualunque sia, di certo, non è una soluzione morale.
Il frabbronzato

*Interessante questo articolo involontariamente moralista sulla morale di Mr Cameron

Sauce épicurienne (to avoid a platonic dinner)

2011-08-24T17:04:00.006+01:00

On a Deptford Market stall last Saturday I found for only two pound an amazing used book, The Ideal Cookery Book. Published few years after the II World War, the book contains 3,156 recipes, most of them with french names.

Not yet experimented, I post hereby my (so far) favourite one. At least the best among the sauces.
Such a book needs almost a whole life to go through, but the following recipe captured me not only for the name.
I love Epicurus enough to be delighted just by imagining the flavour. Maybe my friend Daniela could taste it on my behalf. (By the way, Daniela, you would love the book...)

132 Sauce épicurienne

1 cucumber; 1 gill* mayonnaise sauce; 1/2 gill* cream; a little anchovy essence; 1 tablespoon aspic jelly; 1 tablespoon of vinegar; 2 tablespoon chopped gherkins; salt; pepper

Peel the cucumber, cut in quarters and take out the seeds, divide into small pieces, put into a saucepan, cover with sufficient water to cook them**, add some salt and boil until tender; strain and rub through a hair sieve***.
As soon as this purée is cold, stir it into the mayonnaise sauce; add the aspic jelly, anchovy essence****, and cream; add the chopped gherkins, pepper, and salt. Serve with asparagus or artichokes.

Average cost, 1s. 3d. Time required, 40 min. In season from April to September.

*A gill is not just a respiratorial organ of fish, but a British imperial capacity unit equal to 5 fluid ounces or 142.066 cubic centimeters (!)
**I have never cooked a cucumber in my life (niether Epicurus did, maybe Plato, in search of a second nature of the cucumber).
*** '50 style-blender
****Anchovy N°5, by Chanel.

It was just my time to go

2011-08-22T18:25:00.004+01:00

Vado a lavorare in bicicletta, abbronzato (per quanto un bianco pallidulo come me possa dirsi tale), arrivo a Rosendale Road e vedo Pansy scendere in nero elegantissima da una macchina, attraversare con me la strada; io sto per salutarla davanti all'asilo dove lavoriamo entrambi, lei mi guarda con gli occhi lucidi, le chiedo di dirmi che cosa è successo, della sua famiglia, poi mi dice: Christophe.

Christophe è stato trovato morto il sei agosto scorso nel suo nuovo appartamento, ma era morto già da tre giorni.
Ventott'anni, un bimba appena nata dal matrimonio con la ex moglie, mauriziano d'origine, un guascone simpatico, che amministrava l'asilo, anche un factotum nelle cose di tutti i giorni.

Preparo il pranzo per i bambini, non sono più di dieci, torno a casa, mi vesto e con i colleghi vado al Crematorium di Hither Green.

E' la prima volta che vado ad un funerale, non so che cosa fare, non devo fare niente.

Nella casa degli zii a Sydenham, dove sono ospitati i genitori arrivati dalle Mauritius, la tavola è apparecchiata con sandwiches e tazzine da the, due stanze a pian terreno, la scala che sale ripida, la casa piena di gente che piange in silenzio, parla, prepara del cibo in cucina, i fiori e i dettagli di un arredo semplice.
Una ragazza distribuisce un fascicolo con la foto di Christophe, l'Order of Service, e La Mort des pauvres di Baudelaire: C'est la Mort qui console, helàs! et qui fait vivre...

Al crematorium la cappella è cristiana multiconfessionale (credo che il prete sia cattolico ma non ne sono sicuro); l'altare è una piattaforma ovale, una croce, due candele, dei fiori di plastica.

L'Entrance Music è di Adele, Someone like you, poi un passo del Vangelo, la breve omelia del Rev. Singleton, che legge un breve ritratto di Christophe scritto dalla sua famiglia, le parole della sorella e una poesia di Baudelaire, infine la benedizione della salma e Use Somebody dei Kings of Leon.

La piattaforma si apre, la bara scende e attraverso un nastro va verso il forno crematorio, dietro all'abside, sulle note di Could you be loved di Bob Marley.

Ritorno a casa, sono triste perché la morte di Christophe fa molta tristezza, ho in mano il libretto con la sua foto:
Oh, please don't feel guilty
It was just my time to go.

There is no such thing as society

2011-08-21T18:38:00.005+01:00

Scrivo di getto così senza riflettere*.

Londra
Di ritorno da due settimane passate ad Eretria -nell'isola Eubea, Grecia- Londra e l'intero paese non sembrano essere più gli stessi, invece quel pezzo della capitale che ci appartiene (e al quale apparteniamo) sembra uguale a prima.

Mi ci vuole del tempo per capire, devo parlare con qualche testimone oculare, leggere e informarmi; a priori e d'istinto però vale quanto dice Eugenio Mastroviti qui e soprattutto qui, al punto che temo in futuro d'avere poco da aggiungere alla sua analisi, anzi vi attingerò a piene mani.

Palestina
Qui sale l'ansia; Cristiana è ben più coinvolta di me, perché a Nablus lavora al progetto di Bait al Karama, ma settembre sembra cruciale: all'ONU si apre la discussione sul riconoscimento dello stato palestinese; in Israele i giovani protestano contro il governo; il Sinai sta scoppiando, complice la precaria situazione dell'Egitto; la Siria sta scoppiando... il Libano etc

Per sciogliere o aumentare la tensione i gialli di Matt Rees con l'insegnante detective Omar Yussef e il libro di Ghada Karmi, Married to Another Man (la versione italiana per Derive e Approdi, vi prego leggetela!)

Italia
Ora che la politica economica italiana (sinonimo oggi di politica in generale) è sotto dettatura della BCE e del duo Francia Germania, nella assenza di politica estera e nel vuoto di politica sociale, si erge l'autorevole voce del sig. Angelo Bagnasco che parla dello scandalo dell'evasione fiscale in Italia...

Metto i puntini perché chiunque di noi dovrebbe civilmente ricordare a questo fustigatore di costumi con l'abito della festa, che migliaia di immobili della Chiesa sono esentasse o quasi e che grazie al meccanismo perverso dell'otto per mille la Chiesa Cattolica beneficia di quasi settecento milioni di euro (dati 2007) che i contribuenti non le hanno donato; un vero e proprio regalo del cosiddetto Stato laico.

Pertanto è ora di dare a Cesare... ma è anche ora che Cesare se ne accorga e si faccia un po' di coraggio. La sinistra ovviamente tace.

*però ringrazio anche chi ha scritto preoccupandosi delle nostri sorti e progressive.

Il Gelato, il basilico e la cartella esattoriale

2011-08-05T14:32:00.001+01:00

Covent Garden*: ad agosto uno dei posti da evitare, per la calca e per l'eccessivo turismo del luogo.

Però quando Gaia mi ha scritto "troviamoci a Covent Garden per un gelato", ho abbandonato lo snobismo d'annata e sebbene perplesso, mi sono adeguato.

Così in un giorno di umida vampa estiva, vedo Gaia all'uscita dalla metro che mi dice "Scusa per il posto..." (volevo ben dire...) "ma c'è una gelateria torinese e ti ci volevo portare..."

Mi scopro sabaudo e seguendo il consiglio di lei ordino un cono medio con pera e nocciola e... finalmente! un gelato che si fa rispettare, fatto ogni giorno negli spazi della gelateria, personale italiano e piccola bottega sul retro, con prodotti di biscotteria, esposti come rari gioielli (troppo pochi, la credenza bianca sembra una teca, andrebbe riempita).

Il nome non mi piace tanto: Gelatorino (Covent Garden, 2 Russel Street), ma qui siamo troppo severi, un po' di sano patriottismo non guasta.

Insomma, il vero gelato italiano**, non le imitazioni delle imitazioni, ma piuttosto cinque minuti di memorabile goduria, da gustare sgaiattolando da Covent Garden, magari lungo il Waterloo Bridge.

P.S.: Questo post avrebbe dovuto riguardare gli acquisti al novantesimo minuto dei saldi (per esempio qui, qui e qui), ma puntuale come non so che cosa Titti-ticcì, l'incolpevole impiegata dell'incolpevole studio commercialista, mi ha steso con le tasse da pagare per l'anno in corso e a venire, svuotandomi di quelle energie necessarie per un sano robusto incolpevole e sereno shopping***.

Colpito al cuore (fino a tre giorni fa a forma di portafoglio) da una cartella esattoriale sproporzionata, giuntami come un fulmine nel cielo sereno degli acquisti, insieme alle ferite, mi sono leccato il gelato.

Tra poco parto per l'azzurro mare d'agosto, ho il profilo greco, un basilico tra i denti, quasi quarantanni e niente di cui lamentarmi, nemmeno del gelato.

*La foto non c'entra niente, ma l'ho scattata in un quartiere di Londra, visitato di recente, quale?
**Per chi vuole si può bagnare la punta del cono nella fontanella che cola continuamente gianduia!
***un paio di scarpe e di jeans me li sono comprati, ma prima della mail di Titti-ticcì.

39,99

2011-08-02T08:03:00.001+01:00

Arriva una lettera dall'NHS, il Servizio Sanitario Inglese, di un tal Dr Dany Ruta, Joint Director Public Health:

"Dear Francesco,
We are inviting you to have a Health Check. This new check ispart of a national programme foradults between the ages of 40 and 74.
The aim of the check is to assess your risk of developing heart disease, stroke, kidney disease or diabetes and to help you take early action to reduce the likelihood of developing these conditions."

Gli avvisi sono per natura preventivi, ma questo è sintomatico, cioè genera sintomi.
Infatti io mi sono dovuto sedere, atono, con il labbro tremante e la bavetta.

Sono a 39,99 anni, con il quorum che scatta a settembre e una depressione sottile, oggettiva, di quelle un po' cercate, come vene di compiacimento per una meta cronologica, falsa, ma vera, almeno per convenzione sociale.

Ho passato l'intera domenica a sfuggire la formula matematica dei quaranta e accettarli sull'orlo della Public Health, ora che mi si deve prelevare il sangue per pura prevenzione! caro Fra, benvenuto nell'età del rischio.

Intendevo vincere la mia gioventù con la carta di credito, ma ho sparato a salve: uscito per antiquari, ho finito con l'esplorare negozi di abbigliamento a metà tra i saldi di fine stagione e la nuova collezione.
Esattamente come me, un saldo FRA la vecchia e la nuova stagione autunno inverno.

Ho visto una bella giacca da Bolongaro, la ragazza pallida, il rossetto rosso, annichilita alla cassa dopo una notte di alcool, alla richiesta di un biglietto da visita stacca l'etichetta di un vestito femminile e mi guarda senza pupille.

Io... che proprio qualche giorno fa sono rimasto a chiacchierare con Shadi fino alle due, bevendo succo di cocco e bollicine varie, entrambi quasi astemi, per poi alzarmi l'indomani esausto... così guardavo la ragazza con l'invidia di un hangover, di un mal di testa, uno di quelli veri, non il colpo dell'ipocondria, che mi martella anche adesso.

Scappo da Columbia Road con un succo di frutta tropicale in mano, distribuito gratis da due minorenni, avrei fatto meglio a comprarmi un'orchidea e tornare a casa, invece infilo Brick Lane, entro da Religion, ma l'odore dei vestiti e di chiuso mi dà la nausea, esco dalla parte del mercato russo e ritorno a Shoreditch.

Ordino una zuppa ai ceci (con i pomodori di pachino dentro, ma che senso ha?) da Leila's cafè, poi vado a sedermi nel giardino di St. Leonard Church.

Una chiesa con la facciata di un tempio greco, all'incrocio tra Hachney Road e Shoredicth High Street, l'aria trasandata del parco intorno, dove le coppie si baciano seminude e fanno picnic, qualcuno legge sulle panchine consumate, trascurate come le aiuole... un posto decadente, eppure straordinario: la chiesa imponente e pagana fuori, dentro un antro gelido come un presagio, attorno un'area verde disordinata ma a suo modo accogliente, le larghe ombre degli alberi, i quadrati del sole.

Di proposito calpesto le cortecce dei pioppi che cadono al suolo, poi punto verso Hoxton Square e mi calmo un po' parlando di politica con gli amici del Sel.

Avrei dovuto finire la giornata lì, invece avevo prenotato al BFI un biglietto per L'Annéè dernière à Marienbad di Resnais, uno di quei film di cui ho sempre sentito parlare come di un capovaloro.
Inesistente trama: X (Albertazzi) insegue A (la Seyrig) attraverso i corridoi senza fine di un hotel di lusso, cercando di persuaderla di essersi incontrati l'anno precedente, mentre M (Pitoeff), che forse è il marito di A, sta a guardare. Ma siamo in una sorta di eterno presente, con scene ripetute in sequenze atemporali: forse l'anno scorso non è mai esistito e nemmeno un possibile futuro. In loop.

Un film del 1961, in un nudo e barocco bianco e nero. Estetica pura, nessun contenuto dice qualcuno... come se l'estetica non bastasse a definire un capolavoro.

Solo che vederlo non mi ha aiutato: una pellicola che per me è la paralisi e l'assenza della memoria e la contraddizione tra ricordare di avere vissuto e vivere. Scioccante, sull'orlo del ridicolo, non commovente.
Avrei dovuto vederlo quando ero un cinefilo e un cinofilo, cioè quasi venti anni fa.

Sono uscito poi nel vento e nella luce serale di Waterloo Bridge, con gli occhiali da sole che mi danno sempre più carisma e sintomatico mistero. Il Tamigi sembrava un lago, immobile.

Mi sono accomodato sul 172, pronto ad affrontare un lungo viaggio verso casa e ho pensato che:
- ho più passato che futuro e quel passato mi sembra lontano, profondo, confuso, non mi appartiene,
- per quanto mi ostini a guardare avanti, ora la memoria pesa e non si allegerisce, anzi accumula,
- per quanto mi riempia la vita di cose, il mondo interiore ha sempre un inesorabile sopravvento su quasi tutto quello che faccio
- io che io che io eccetera

So bene che non ci sono solo io, ma in istanti definiti e precisi come quelli scanditi dalle fermate di un bus, ci si trova implacabilmente soli.

(Saper) nuotare ed avere paura d'affogare o di affondare.
Un gesto leggero, una gag comica, un romanzo da scrivere.
Vedere gli altri felici. Agire. Fare.

Vivere a trentanove virgola novantanove.

Tracey Emin: Love is what you want

2011-07-30T16:48:00.004+01:00

Shadi dice di odiarla, senza mezzi termini, io, curioso come al solito, lo trascino dentro alla Howard Gallery: Tracey Amin... ovvero Damien Hirst in gonnella.

Mi guardo in giro e mi rendo conto che la ragazza è furba, molto furba.
Qui si celebra l'artista, anzi l'artista si celebra e basta, di artistico non c'è nulla, nemmeno l'ostinato tentativo, premiato dai collezionisti e dalla critica, di raccontare la propria vita a partire da sé, in particolare delle proprie, anche tristi e violente, esperienze sessuali.

Roba di una noia mortale*: dai tampax nelle teche di vetro, alle coperte cucite applicando slogan a patchwork, ai neon con le scritte, ai disegni di falli e derivati, ad animazioni di vagine, orsacchiotti e metafore di traumi... il gomitolo di lana rosa con l'uncinetto che unconfortably allude agli strumenti che procurano l'aborto (dice di averne avuti e uno fu molto pericoloso) eccetera eccetera eccetera**.

Furba davvero molto furba, di un dimenticabile femminismo, la sua vita non esce dalla sua vita, ma piuttosto sta lì in pura referenzialità: senza passione, senza coinvolgimento, senza testimonianza.
E di questo egocentrismo spaventoso non c'è nulla di tragico e di maledetto, nulla di romantico (per dire una vita alla Byron o alla Mary Shelley), nulla di interessante, nulla di politico, di sociale e di civile che riesca a essere esemplare e geniale.

Insomma una mostra senza perché e senza emozioni: come una donna nuda in copertina, basta guardare e chissenefrega delle didascalie.
Ma una mostra da vedere per capire che l'arte è talvolta un business che non riguarda il talento, ma solo la commerciabilità estetica, il marketing del significante... esattamente come Damien Hirst, non a caso portato alla ribalta negli anni novanta dal collezionista anglo iracheno Carlos Saatchi, appunto un pubblicitario.

Esco a rivedere le stelle e passeggio con Shadi fino a London Bridge, recuperando un po' di fiducia nella varia umanità che popola Southbank.

*La mostra si intitola Love is what you want, dove you sta per "popolo bue"
**L'idea che l'esperienza del trauma, mostrandola o parlandone, da negativa diventi positiva può valere per lei... vuole sentirsi dire "brava, che fortuna!" e poi?

La nuda verità: Lucian Freud

2011-07-26T14:33:00.002+01:00

Lucian Freud non ritraeva le pelle ma quello che c'è sotto. E il piccolo ritratto della Regina (23cm x 18cm) non fa eccezione.

Chissà lei che cosa mai avrà pensato vedendosi ritratta come un'enorme ranocchiona con la corona in testa... magari se lo aspettava, altrimenti perché rivolgersi a un pittore, maledetto ma non troppo, per un minuscolo ricordo offerto prima a se stessa e poi alla nazione.

Un ritratto che sembra una versione artistica di una delle tante foto da tabloid di cui Elisabetta seconda è vittima, spesso ripresa con uno sguardo arrabbiato o magari attonito.

Lucian Freud - che, come il nonno Sigmund, ritraeva i suoi modelli dal divano! - mi ha sempre turbato: un radiografo dell'anima, come se dal suo occhio io non potessi mai farla franca, come se l'essere nudi non riguardasse il pudore ma piuttosto la verità di noi. Verità dalla quale allontanarsi, coprendola con i vestiti.
Corpi sempre d'inverno, mai estivi, mai fotografati, piuttosto da fumetto realista.

La National Portrait Gallery dedicherà al pittore scomparso una mostra dal febbraio al maggio 2012.

Nel mio personale Dipartimento di Adùnata (o Impossibìlia) mi sono immaginato un ritratto della Winehouse dipinto da Freud... la faccia di lei già devastata con le macchie dell'alcohol e gli occhi allampanati dalle droghe; come dipengere quell'abuso già così evidente?

Ma il gioco è appunto impossibile: il viso e il corpo della Winehouse erano già carne esposta al macello mediatico, storia già scritta, alla verità conclamata non c'era finzione che tenesse dietro... la crudezza del paparazzo da tabloid rendeva tutta la (in)giustizia possibile a quella voce talentuosa.

E mentre la follia di un suicidio annunciato fa il clamore per il tempo di un cerino, i ritratti di Freud rimangono lì come omaggi duraturi alla nuda verità dell'essere umano.

Dulwich Picture Gallery

2011-07-21T07:20:00.002+01:00

La collezione della Dulwich Picture Gallery va da Guido Reni a Canaletto, da Van Dyck a Rubens, da Poussin a Rembradt, notevole certo, ma troppi quadri e di varie dimensioni alle pareti confondono il visitatore.

La Galleria sembra l'anticamera di un Museo più grande, ha l'ingresso sul lato lungo e si visita in senso orario... se si sbaglia senso, ci si trova all'uscita.
La luce proviene dall'alto, non ci sono finestre alle pareti. Una galleria dunque in senso letterale.

Non ne vado pazzo insomma, nonostante la Dulwich Picture sia la prima collezione pubblica d'Inghilterra e festeggi proprio quest'anno il bicentenario di attività.

Da lì, intorno alle due del pomeriggio, passo ogni giorno in bici, i visitatori a quell'ora sono prevalentemente coppie di anziani, dallo sguardo occhialuto, la carnagione bianca e la zazzera grigia.
Composti e silenziosi fanno la fila, pagano il biglietto e parlottano di arte e ritrattistica e poi vanno a sedersi alla Cafeteria della Galleria.

Forse il luogo del Museo che mi piace di più: aperto a tutti, un taglio moderno, un menù appropriato, i camerieri gentili, una certa informalità. Ai tavoli pare che tutti sussurrino, con quell'aria infrasettimanale da borghesia britannica: le mogli con le amiche, i cani da passeggio, i pensionati benestanti, i passeggini accessiorati.

Dimenticavo (ma volutamente): per rifarsi il trucco la Galleria strizza l'occhio e il portafoglio all'arte contemporanea.
In senso antiorario e pertanto verso l'uscita ci sono quattro sale dove le opere di CyTwonby e di Nicolas Poussin sono accostate in un modo... che non posso definire arbitrario.
Non posso perché l'artista americano ha da sempre amato e emulato quello francese*.
Tuttavia il contrasto li rende inaccostabili: i quadretti di Poussin danno l'idea di confezioni per cioccolatini, quelli di Twonby hanno bisogno di spazi più grandi**.

Per sfuggire alla claustrofobìa che fa rima con gallerìa si può respirare a pieni polmoni nel vicinissimo Dulwich Park (il College Gate è quasi di fronte al Museo), dove Poussin si sarebbe certamente inventato qualche scena bucolica ritraendo personaggi mitologici in pensione.

*Cy Twombly dice di sè: “I would’ve liked to have been Poussin, if I’d had a choice, in another time.”
**Nella sala 10 viene proiettato un video di Tacita Dean su Cy Twonby, scomparso pochi giorni fa; la Dean farà la prossima installazione alla Tate dal prossimo ottobre.

Bambini, suoceri e pagelle.

2011-07-16T12:25:00.005+01:00

Il ventidue luglio finisce la scuola. Matilde è esausta.

Nel caso di Jacopo credo che esauste siano le maestre.

Leggendo il Profile Report (la pagella dell'anno preparatorio alla scuola), al capitolo Personal Social and Emotional Development Jacopo è "sociable, energetic and fun loving boy who prefers unstructured tasks especially those linked to messy play and outdoor activities..." insomma un simpatico casinaro!

In una pagina vengono descritte le skill del soggetto, precisamente: Communication, Language and Literacy; Mathematical Development; Physical Development, Creative Development.

A proposito di Knowledge and Understanding of the World (!) si dice che Jacopo, dopo aver imparato a schiacciare play and stop su un cd player ora deve imparare a chiedersi perché le cose accadono e come funzionano.
La frase è involontariamente filosofica, oscilla tra il senso platonico della vita e la scienza degli atomi; nella mia illusione epicurea credo sia più salutare comprendere il mondo come è fatto, non perché, ma questo più avanti nel tempo...

Jacopo preferisce giocare con i suoi due amichetti (Skandal e Hun), con cui ha stretto una strong friendship, troppo secondo le maestre, che lo richiamano di frequente quando gli viene richiesta attenzione, disciplina e silenzio.
Lui pensa di non essere a scuola, forse è meglio così: va tra quelle quattro mura per divertirsi.
Non è (ancora) un anarchico... è un leggero e questo, con i dosaggi giusti, aiuta.

Matilde (dovrei dire "invece" ma sarebbe improprio) ha un talento naturale per l'attività fisica, che riesce a conciliare con la creatività nell'espressione artistica.
Mi vedo già l'aria di orgogliosa approvazione sul viso dalemiano di mio suocero Andrea, si gonfierebbe il petto con gli occhi lucidi a forma di "Ha preso da me".

Questa idea del prendere qualcosa da qualcuno mi ha sempre incuriosito; che cosa realmente prendono (da noi, dagli altri)? piuttosto che cosa realmente diamo?
Se diamo ginnastica riceviamo ginnastica? La faccenda è complessa e la scopriremo solo vivendo.

Matilde passa sette ore della sua giornata a scuola, che cosa pensa, che cosa prova?
E strappare un commento a lei è difficile, ma ero così anche io, magari anche Cristiana.
Avrà preso da me! oooppppsss.

Io di certo non faccio nessuno sport, so che è un male non farne: trovo cricket soporifero, il calcio una puttanata stile panem et circenses, il nuoto mi ricorda le cure termali eccetera.
Ma fare un po' di autocritica mi gioverebbe: leggo troppo e dovrei stare di più con i miei figli.

La creatività, che è una sorta di senso critico istintivo, non credo si possa insegnare, ma si può stimolare. Matilde è nata in mezzo ad un ambiente fatto di giovani artisti e di arte.

Comunque sia, Matilde è molto stanca: va a scuola dal primo di settembre e fino al ventidue luglio.
Vero che in un anno scolastico gli studenti inglesi fanno una settimana di pausa ogni cinque e che sommando Pasqua Natale ed Agosto i giorni di vacanza sono pari a quelli in Italia, però...

Una cosa ancora: Paola quando va a fare la pausa caffè nel bar sotto l'ufficio di via Trento a Biella cerca di spiegare alle mamme che incontra quanto leggere sono le cartelle dei bambini inglesi.
Mi dice che la ignorano e che continuano a ciacolare, ma Paola dice la verità: la cartella di Matilde è una busta A4 che contiene il quaderno dei compiti e poco altro.
Tutti gli altri quaderni e libri rimangono a scuola e sono un bel malloppo.

Confermo che la scuola fornisce tutto, anche la cancelleria che se ne sta sui banchi dell'aula; quindi la spesa che sosteniamo per Matilde riguarda i pasti (7,50 pound per cinque pasti alla settimana) e le attività del dopo scuola: cricket street dance, le gite, gli allenamenti...

Oggi si va a Surrey Keys a vedere un film con gli occhiali 3D: meglio chiudersi in un cinema, la giornata è piovosa, domani Mati e Jacopo sono invitati a due feste di compleanno diverse, come un anno fa.

Bene. Li accompagno domani ai party e intanto ramazzo la stanza - (il regime di) Cristiana rientra dalla Palestina lunedì - poi mi leggo un libro sul divano con lo stereo acceso.

Ma da chi ho preso?

Carrot cake recipe!

2011-07-13T07:25:00.005+01:00

La ricetta dunque. In dosi massicce con risultati barocchi, financo esagerati.

Una torta alle carote ma con il bastone, non un incentivo dunque, ma un aumento (calorico) che si paga subito in bustina (di citrosodina), quando anche i dotati di buono stomaco raggiungono il pianeta Satollo satolli, rischiando il cerchio alla testa.

Una torta che prima deve soddisfare l'occhio e dopo il palato. La Carrot Cake va lasciata troneggiare anche per giorni, possibilmente su un'alzatina quasi al centro del tavolo, a portata di mano, cosicché anche l'ultima fetta non sembri un resto, ma un triangolo da pasticceria, una tentazione di gola.

Devo la scoperta alla - per me mitica - Pascale; eccola qui di seguito con le mie varianti ormai consolidate.

In un ciotolone capiente: un mezzo litro abbondante di olio di semi, quasi mezzo chilo di zucchero fine di canna (anche meno), quattrocento grammi di carote gratuggiate, otto rossi d'uovo, due bucce di arancia grattugiate, cinquecento grammi di farina (qui ha già il lievito dentro, pertanto oltremanica serve l'opportuna quantità di lievito per dolci, che non so).
Mescolare il tutto con cannella a piacere (o le chinese five spices) e gocce di vaniglia con judicio.
Montare a neve i bianchi d'uovo e quando solidi aggiungerli nel ciotolone e mescolare di nuovo con la dovuta pazienza.

Versare in due tortiere diverse la stessa quantità di impasto.

Cuocere al forno per quaranta minuti: utile palparle al centro, quando alla pressione del dito la torta risale lenta è pronta, altrimenti valga la prova coltello.

Su un'alzatina ricomporre le due torte, non prima di avere spalmato abbondante marmellata di arancio tra i due strati, infine glassare o spalmare con cioccolato bianco (sciolto a bagnomaria).
Mettere in frigo per un po' ma poi sempre fuori.

Servire con yogurt bianco o greco per un'illusione dimagrante o con un gelato alla vaniglia a illusione perduta.
Esagerare con le porzioni e poi... tutti sul divano.

Carrot cake deception

2011-07-10T04:14:00.012+01:00

Sono le quattro del mattino, albeggia, al 20 di Troutbeck Road la festa è finita.

Nel pomeriggio di ieri la coppia di adolescenti, nostri vicini, suona alla porta con una bottiglia di vino francese e due pacchi di caramelle, lui biondiccio, lei una di quelle ragazze che cinque centimetri in più di altezza avrebbero giovato; faranno una festa e si scusano della musica e del disturbo.
Io apro con in braccio Jacopo febbricitante, che come un velociraptor afferra le caramelle, sorride e si sfebbra in pochi secondi.

Timeo Danaos et dona ferentes.

Se il sonno dei bambini è inossidabile e a Massimo conviene prestare dei tappi per le orecchie, la mia camera per fortuna dà sul lato della strada, dove la musica arriva attutita.
Come immaginavo, a festa ormai finita, scrivo con il chiacchiericcio strascicato degli ospiti che si salutano; non sono neanche troppo ubriachi.

La giornata è cominciata con l'arrivo di Massimo che non vedevo da più di cinque anni... mi sono beccato del deceptive, l'appellativo di persona che non rende chiaro agli altri quello che fa e quale direzione prende nella vita professionale.
Ha ragione: la mia vita professionale non mi descrive completamente, né ora né mai.

Massimo mi ha conosciuto in Cattolica e poi ci siamo persi di vista nel post laurea; io all'università ero un carrarmato: consideravo studiare lo zenit della mia libertà individuale.
Lavorare ha poco a che vedere con la mia libertà, appartiene piuttosto al senso del dovere: siccome è indotto, non mi appassiona, ma nemmeno mi ripugna.

La giornata è proseguita con Matilde, che improvvisamente si accorge di essere invitata al compleanno di Clement. Nessun problema: infila il costume da bagno in una borsa, mi schiocca un bacio e si avvia con la sorella di Clement, venuta apposta a prenderla! Matilde ritorna ore dopo con la sua solita sostenibile leggerezza e io rimango lì tra l'orgoglio e l'invidia.

La giornata è terminata con riso ai funghi, trota salmonata (rainbow trout, dove rainbow suona meglio di salmonata!), pasticcio di patate con pistacchi di Bronte e la carrot cake, imbottita di marmellata di fragole, come richiesto da lady Matilde.

Sono le cinque del mattino, sì è fatto tardi... meglio, si è fatto presto, adesso scelgo tra il sonno e un caffè solubile.

Buona domenica.

News of the Carrot cake

2011-07-07T15:56:00.011+01:00

Degli attentati a Londra del sette luglio (7/7) non ho trovato traccia alcuna di ricorrenza.
Rimozione collettiva? Capitolo chiuso? E le commemorazioni?
Mi deve essere sfuggito qualcosa, eppure...

Sui giornali si parla solo di Mardoch e del NoW (News of the World), tabloid che uscirà per l'ultima volta domenica.

Dopo centosessantotto anni il NoW chiude travolto dallo scandalo delle intercettazioni telefoniche (phone-hacking). Per avere sempre succose notizie, tramite detective un po' equivoci e i soliti baciapile, il giornale, pagando la polizia, spiava non solo i personaggi famosi ma anche i parenti dei soldati morti in Afghanistan e perfino le vittime degli attentati di Londra.
Scandalo. Indignazione. Corruzione.

A farne le spese i giornalisti mentre la proprietà dice sostanzialmente di non saperne niente (!?).

Non male anche il personaggio di Rebekah Brooks (con gli scrupoli della Miranda Priestly de Il Diavolo Veste Prada), che nel 2003 era direttore, ora chief executive dell'intero gruppo. Finisce che la arrestano? o se la caverà?*

Poi c'è pure di mezzo l'acquisto della BSkyB, una tivvù satellitare, da parte dei Murdoch (oltre a Rupert c'è anche il rampollo James) . Il governo Cameron avrebbe dovuto dare proprio in questi giorni il via libera, ma ha rimandato la decisione in autunno.

Veniamo a noi. Ultimamente reagisco facendo torte, Matilde le vuole semplici (Victoria Sponge), io tendo come sempre al barocco, ispirato da Lorraine Pascale (Carrot Cake).

Cristiana ha telefonato da Nablus prima di godersi una grigliata all'ora del tramonto, al travaso di bile che mi è immediatamente salito, ho risposto terminando un lavoro assurdo (attaccare i pendagli di finto cristallo ad un lampadario), scrivendo una to do list e appunto facendo una Carrot Cake.

La foto di cui sopra risale a un esemplare precedente, ma dato che rischio la logorrea, conviene che dia la ricetta tra qualche giorno, perché più che complessa la Carrot Cake è elaborata e forse io la elaboro fin troppo.

Ora et (e)labora.

*imperdibile l'editoriale del Guardian, da leggere pure il Times, di cui Murdoch attraverso la News Corporation è proprietario

Meridiano ottimista

2011-07-04T16:42:00.003+01:00

Raccolgo un profilattico da terra, caduto dalle mani di un ragazzo, glielo restituisco, ma lui mi dice che me lo posso tenere... Tanto non li usa, lui appartiene all'organizzazione degli asessuati.

Infatti.

Regge un cartello con una fetta di torta disegnata sopra: Where the cake isn't a lie. Asexuality: where someone doesn't experience sexual attraction.
Muoio dalla curiosità e scopro che gli asessuati ammettono di avere le libido, ma non vogliono fare sesso, non è che si astengono, semplicemente non piace loro e stanno bene così. Non sono votati al celibato; l'asessualità è un orientamento sessuale, cercano intimità ma non vogliono finalizzarla con l'atto sessuale.

Voglio saperne di più ma è tempo di cominciare la parade. Inizio a socializzare e conversare, poi a un certo punto all'altezza di Oxford Circus siamo letteralmente circondati dalla folla, qualcuno scavalca le transenne e ci raggiunge dietro lo striscione.
Davanti a me Alessandra Catavero continua a fare foto*, ma lei non sembra stanca.
Io pensavo di fare un pezzo di marcia, poi sono rimasto fino alla fine, cioè fino a Trafalgar Square. In mezzo a facce contente, a tanta allegria e a una certa diffusa soddisfazione.

Sorrido all'idea di trovarmi al London Pride, penso alla novella boccaccesca di Guido Cavalcanti che con un gesto leggero scavalca un muretto e sfugge a tre bulli che lo molestavano, mi sento leggero anche io.

Sono al Pride perché Gaspare Giacalone di SeL Londra mi ha invitato, perché Marta fa la volontaria ad un banchetto di Stonewall a Trafalgar Square, perché non posso più predicare uguali diritti ed opportunità per tutti e non alzare mai il culo dalla mia sedia, dai miei libri, dalle mie idee.
Vado con il Manu e ci saremmo andati tutti se Matilde non avesse avuto al festa a scuola e Cristiana non avesse promesso di dare una mano.
Penso a come si sarebbero divertiti a vedere la gente, le mascherate, quanto avrebbero ballato e quanto avrebbero camminato: il Pride è anche una festa per bambini.

Vado perché la sinistra italiana è ancora troppo timida sul tema diritti GLBT, sulle coppie di fatto, sull'adozione, sulla legge 40, su molte altre cose su cui ho anche già scritto. Anzi è silenziosa.
Quando dice che l'Italia non è ancora matura, la sinistra mostra in realtà di avere paura, e tremando fa l'occhiolino al cosiddetto centro, un'area stracotta, fatta di politici bolliti, per nulla affidabili.

Vado perché sono stanco delle battute da trivio e da bettola che si fanno sull'omosessualità, sono stanco delle platee che ridono appena sentono il nostro primo ministro dire che la sua parte gay è lesbica, sono stanco della sicumera della signora Binetti (che teme il proselitismo dell'omosessualità!), della volgarità di Borghezio, del sorriso beffardo di Buttiglione.

Quest'ultimo spesso confonde Cesare con Dio, la colpa con la responsabilità, il peccato con il crimine; Porta Pia è caduta e lo Stato non benedice caro Buttiglione, ma offre opportunità, difende diritti e sancisce doveri.
Per alcuni, pochi o tanti che siano, queste battute da caserma (nel migliore dei casi spocchiose opinioni) sono pugnali, sono cappi al collo, sono schiaffi.

Una sinistra matura e compiuta deve tutelare, proteggere e ridare dignità e diritti, e con la forza della ragione deve legiferare norme che siano schiaffi all'intolleranza, all'omofobia, al razzismo**.

Sui diritti non si deve cedere, anzi sui diritti si devono fare conquiste sulle quali portare un giorno il consenso di tutti, anche della destra.

Esattamente quello che è accaduto in Inghilterra***.

E' bastata l'aria ottimista che ho visto sulle facce italiane di chi ha sfilato con me per farmi credere in un'altra Italia.

Un'Italia dove the cake is't a lie, dove la torta è finalmente una torta, non più una promessa non mantenuta.

*le foto del post sono sue, grazie per avermene concesse l'uso.
**quasi un piccolo manifesto Daria Bignardi in un articolo del suo blog
***Si veda per esempio The Employment Equality (sexual Orientation) Regulations 2003

Dieci negozi per me posson bastare (by Valeria)

2011-07-01T15:20:00.012+01:00

Shopping: snob o meno, sine nobilitate o cum nobilitate, non riesco a farne a meno.
La carta striscia, il contante sparisce e io riluccico, povero ma bello.

Talvolta lo shopping è liberatorio, ogni tanto compulsivo, spesso premiante quando sento di meritarmelo... e io modestamente lo meritai.

Come ogni religione, lo shopping tende all'idolatria e ha bisogno di sacerdoti, ma non è maschilista... io infatti seguo come una pecorella smarrita i consigli di Valeria Donati, la mia sacerdotessa dello shopping.

L'avevo preannunciato qualche mese fa... ora è finalmente arrivato il momento di divulgare la lista dei dieci posti top shopping di Valeria. Senza dimenticare che questi sono i giorni dei saldi, quindi dei soldi e poi delle illusioni. Ecco la lista:

"TAPISSERIE da non perdere sotto Natale per le Christmas stocking: delle vere opere d'arte.

BUTLER&WILSON per gioielli unici, barocchi e oltre il kitch

TATTY DEVINE famose per le Name Necklace

THE HAT GALLERY in Conduit Street dove si trovano cappelli di ogni genere e brand

TOP SHOP tempio per le londinesi (indimenticabile la linea firmata dalla Moss)

OFFICE per le scarpe da ginnastica, introvabili in Italia

ALL SAINTS (il più bello a Commercial Street o a Covent Garden) per le graphic tshirt e i vestiti

ANYA HINDMARCH a Sloane Street ma in particolare il Bespoke SHOP a Pont Street dove si trovano le famosissime Bespoke Ebury e Be a Bag ovvero come personalizzare con dediche tutta la piccola pelletteria e borse.

LULU Guinness al 3 di Ellis Street (traversa di Sloane Square) con le famose borse fatte a lips e le altre in stile anni '50.

MULBERRY (anche per lo shopping last minute in tutti i terminal di LHR) Bond St, Brompton Rd., Covent Garden...per le borse, la più famosa Alexa e Bayswater, da poco in Italia, anche se non esiste ancora il monomarca.

Da ricordare sempre e comunque i tre templi della moda inglese: Vivienne Westwood, Stella McCartney e Alexander Mc Queen: esistono anche in Italia, ma Londra è Londra!"

*in foto busto del Fra con un esemplare di Butler&Wilson

Cristiana e la CNN.

2011-06-28T17:17:00.008+01:00

Poi ci sono cose che ripagano della fatica e del silenzio, di un progetto costato a Cristiana giorni di lavoro, di fegato e anche di coraggio, cose come l'articolo di Catriona Davies della CNN.

Bisogna dirlo e bisogna andarne fieri.

Infatti sono fiero di Cristiana, niente altro da aggiungere e anche emozionato.
Averne di persone hungry for adventure!

E sono sempre più convinto che la Palestina sia un nostro dovere.

Nel link sopra, mentre qui di seguito un estratto:

Hungry for adventure? Head to West Bank cookery school

By Catriona Davies for CNN

June 27, 2011 -- Updated 1502 GMT (2302 HKT)

(CNN) -- Women in the West Bank town of Nablus are preparing to open a cookery school to teach Palestinian specialties to foodie tourists.

The school will be part of a cultural and social center, called Bait Al Karama, and will be the first women-led cookery school in the Palestinian Territories, according to its organizers.

It has already joined the Slow Food movement, the international association set up to combat fast food culture and concerned with organic, locally-sourced food.

The old city of Nablus was severely affected by the second Intifada -- or Palestinian uprising -- which began in 2000, with heavy casualties, physical damage and intense restrictions on movement, according to the United Nations Office for the Co-ordination of Humanitarian Affairs.

A report by the organization said that 522 Palestinians were killed in Nablus between 2000 and 2005, more than any other West Bank city.

The project is being organized by the women's committee of the locally-run Nablus Old City Charity Society, set up in 2001 to help the residents recover from the effects of the siege and the intifada, with the help of three Italian artists.

The Italian artists became involved two years ago after meeting members of the charity society while visiting Nablus.

Fatima Kadumy, director of the women's committee of the Nablus Old City Charity Society, said the center would give women the opportunity to become financially independent, especially those whose husbands were killed or are in jail.

"There are a lot of women here without husbands, without sons, without anyone to support them and we need to support ourselves and our families.

"The women here are very strong. This is a way we can help ourselves, help our country, help other people," she said.

Cristiana Bottigella, cultural manager of the project and one of the Italian artists involved, said: "We want people to go to Nablus not to look at what remains of the second Intifada, but because there's something new and culturally relevant there. We want Nablus to go beyond the stereotype of the political situation.

"As artists, we are coming from a cultural background, not one of development or charity.

"We felt attracted by the warmth of the people, the local environment and the need for Nablus to connect with the international community after years of isolation."

She added that the historic position of Nablus had made it an important economic center, particularly in the spice trade and contributed to its unique cuisine. She said the city's desserts, such as knafeh, a doughy sweet made from local white cheese, are a particular speciality.

Kadumy said: "We have a lot of very famous food here in Nablus that you won't find anywhere else. We want people to come here and learn the correct things about us.

"Now is the time for building something and for people to come from all over the world to see our city and our food."

Bait Al Karama already has a three-storey property in the old center leased from the city authorities and plans to start fitting the kitchen next month.

In addition to the cookery school, the center will have a beauty salon, a cafeteria, eventually a restaurant and occasional film screenings, readings and presentations, and artists-in-residence.

It hopes to employ 20 women within the first two years.

Bottigella said: "The beauty salon may sound strange but it is a very important place for women to meet and socialize."

The cookery school is hoping to attract international foodies, chefs, those interested in the Slow Food movement, and more traditional tour groups.

L'Ora del Meridiano di Greenwich 22.11

2011-06-26T23:50:00.000+01:00

Tavola periodica: ovvero gli elementi ordinati secondo il loro numero atomico, disposti come su una tavola, detta periodica perché per ogni riga il numero atomico aumenta di una unità.
Non solo, aumenta anche il fascino delle parole: se andiamo di metafora, il significato potrebbe essere "stare a tavola a cadenza regolare", periodicamente appunto.

La cosa avrebbe un fascino istituzionale e una vena di tradizione se decidessimo, per esempio, di ospitare nelle nostre case a cadenza regolare un evento che coinvolga persone, anche a noi estranee, che ci parlano di sé e dei loro progetti.

Anziché sentire sempre le stesse cose, i guai famigliari, i pettegolezzi del quartierino, le gelosie parentali, se -dico se- mettessimo in scena, senza la finzione della festa comandata, una cena a base di buon senso e cucina, se ci venisse più facile invitare amici e un paio di sconosciuti con l'intento di conoscerli, la nostra tavola come quella degli elementi diventerebbe periodica e cambieremmo un po' con il cambiare degli ospiti e loro stessi pure cambierebbero un po'.

Io credo all'esperienza della convivialità come esperienza di conoscenza e di cambiamento, credo al valore politico della convivialità, che non riguarda solo l'istinto o il magnetismo, ma piuttosto un'apertura della mente, una messa in circolo di idee che possono diventare promesse e azioni, godendo di un certo sollazzo gastrico.

Ho partecipato a Tavola Periodica* per il fascino del nome e per l'amicizia che ho con CTRL ZAK, ma soprattutto per il senso del progetto che condivido profondamente: mettere insieme un pubblico che si ritrova in un appartamento LAGO realmente abitato**, prende parte ad un pranzo, assiste alla presentazione di progetti artistici o di coinvolgimento sociale e sceglie attraverso il voto quale finanziare.

Il microfinanziamento (si chiama così***) attraverso eventi semplici e quasi spontanei è una modalità da sostenere e da applicare con convinzione.
L'Italia soffre di un mondo culturale sclerotizzato: direttori artistici ottuagenari, direttori di musei in carica da decenni, docenti d'accademie appartenenti allo stesso gruppo familiare, ministri della cultura impresentabili con codazzo impresentabile e una burocrazia tanto più legalizzata quanto più raggirabile... e nulla di nuovo e di partecipato si finanzia, se non il desueto e il riconoscibile.

In inglese l'espressione "a tavola" quasi non c'è; si parla di "time to eat, lunch is ready, tea time...", insomma si privilegia l'azione piuttosto del luogo per eccellenza, la tavola.
Periodic Table credo abbia solo il significato scientifico che Mendeleev ha dato, l'inglese quasi traslittera dal latino.
Eppure qui il microfinanziamento sembra un'abitudine più consolidata, e si deve probabilmente alla presenza secolare delle charity, all'abitudine della donation (vedasi il noto Red Nose Day), all'idea radicata nella politica che l'evento culturale non è politicizzabile né strumentalizzabile, ma semplicemente fruibile e perché tale, sottoposto al giudizio di tutti.
Tanto più ora che la cultura ha subito tagli notevoli dal governo Cameron, la creatività suggerisce strade diverse, più dal basso e meno istituzionali.

Attraverso il microfinanziamento, prima con una cena a Troutbeck House, poi con l'evento**** di sabato 25 giugno alla Qattan stiamo per aprire Bait al Karama: una scuola di cucina gestita da donne palestinesi a Nablus.

La Palestina sempre e comunque: dal pane allo za'tar offerto a Torino al buffet di Tavola Periodica, alle sale vittoriane della Qattan Foundation, per diffondere una cultura fatta anche di cibi straordinari, per rovesciare gli stereotipi e cambiare il vocabolario su una terra d'eleganza come la Palestina.

Niente di meglio che augurare a tutti un'estate piena di persone attorno alla vostra tavola, perché la rivoluzione comincia dalla Tavola, soprattutto se Periodica.
Il fra (che con il Meridiano ritorna a settembre e buona estate)

* Tavola Periodica è anche su facebook, come anche Degustando Arte, l'album di Daniele Madia, fotografo
**un grazie per l'ospitatlità a Marco Crepaldi e Nao Shinohara dell'Appartamento LAGO di Torino, un grazie a Katia e Thanos di CTRL ZAK che ci credono sempre.
***presente a Tavola Periodica Andrea Landini di Eppela.com, il primo sito italiano di crowdfunding, da tenere d'occhio
****qui l'elenco dei ringraziamenti è lungo, molto, ma tralasciando quelli che non si nominano perchè si amano, ringrazio per tutti Gaia che per un pomeriggio intero ha insegnato ai bambini come fare la pasta.

Bait al Karama

2011-06-24T12:14:00.012+01:00

Sabato 25 giugno saremo tutti alla Qattan Foundation nell'elegante cornice della Mosaic Room, per Bait al Karama.

Un mercato all'aperto, un buffet di cibi italiani e palestinesi, pure il tiramisù di Paola.

Per raccogliere soldi in modo da finanziare una scuola di cucina gestita da sole donne, nella città di Nablus, un progetto al quale Cristiana, non da sola, sta dedicando tempo e energia.

Aggiungo: per cambiare il vocabolario sulla Palestina, per darne un'immagine diversa e vera.

Vi aspettiamo (Clikkate l'invito per saperne di più).

Dieci luoghi per bambini posson bastare

2011-06-22T07:30:00.007+01:00

Le dieci mete londinesi che seguono sono state approvate non solo da Matilde e Jacopo, ma anche da noi.
Dicesi approvato quel posto per bambini dove i genitori sono liberi di cazzeggiare e di litigare, mentre i bimbi si divertono e solo ogni tanto ti fanno partecipe del loro divertimento.
Dicesi altresì approvato quel posto per bambini dove i figli si stancano e i genitori no, dove il tempo trascorre tra la soddisfazione generale, ciascuno secondo il proprio gusto.

Offriamo questo elenco a chi viene ospite con prole o anche senza a Troutbeck House o a Londra più in generale, in quanto adatto anche per chi adulto intende retrocedere di qualche decade oppure osservare il divertimento altrui, come fosse il proprio.

Si ricorda che l'ingresso o la visita ai seguenti posta è assolutamente gratuita, fatte salve le offerte libere, i ristoranti e i caffè...

1 Diana Memorial Adventure Playground: dove si può lasciare i bambini scorazzare liberi tra navi pirata e sentieri nascosti, mentre si gode un caffè al sole, a cui abbinare la passeggiata in Hyde Park fino a raggiungere la Diana Memorial Fountain (nei mesi caldi un cambio vestiti è necessario, perché sarà impossibile trattenere i bambini fuori dall'acqua!). Annunciare una cosa per volta per evitare il "chi preferisce che cosa".

2. City Farms, descritte qui. Piacciono ai bambini (soprattutto a quelli amanti degli animali) in alcuni poi i caffè e ristoranti sono particolarmente buoni. Evitare tacchi alti, la puzza sotto il naso e commenti da schizzinosi... la visita serve ai bambini per ricordare che gli animali non esistono solo nelle favole. Quelle in cui andiamo noi sono Hackney, Spitalfield e Surrey Docks ma ce ne sono molte altre...

3. Science Museum. Si si, tutte le guide lo consigliano...ma il nostro suggerimento (soprattutto se non avete una giornata intera da dedicarci) è di andare direttamente al Launchpad al terzo piano. Per il pranzo evitare le cafeterie del Science, ma puntare a quella del V&A a pochi passi di distanza.

4. Crystal Palace, due parole qui . Il modo più veloce per arrivarci: con la Overground da Canada Water. Il modo migliore per goderselo: col cesto da picnic. Ricordarsi che mentre i bambini divorano il cibo voi potete gustarlo, quindi fate la cosa in due tempi, riservate il secondo (tempo) a voi stessi medesimi mentre i figli sono al playground (ispirato ai dinosauri) che smaltiscono le calorie.
Poi chiedendo ai figli il permesso, recarsi a prendere un caffè all'interno del parco, dalla cafeteria si possono scorgere i pargoli e con lo zucchero si scoglie pure l'ansia, tipica del genitore (mediterraneo).

5. Southbank. Meta del sabato pomeriggio, quando la banchina del Tamigi tra il Westminster Bridge e il London Bridge si popola di attori, giocolieri, danzatori e musicisti, bancarelle e tanta tanta gente che passeggia. Sul percorso si incontrano il London Eye, la Hayward Gallery, la Tate Modern, il Shakespeare Globe, Borough Market e molto altro. Per tutti i gusti, ma serve carattere nel bilanciarli e nell'accontentare.

6. Greenwich Park e tutto quello che contiene. L'ideale è entrare dal lato di Blackheat, passeggiare lungo la Avenue principale fino ad arrivare al Royal Observatory da cui si gode di una vista stupenda su Londra. Al Royal Observatory nasce e passa il Meridiano di Greenwich . Scendendo verso il Greenwich village - magari dopo ad un picnic nel parco - si può anche visitare il National Maritime Museum che accoglie la storia della nautica inglese, dai galeoni alle barche a vela più moderne.

7. Museum of London nelle due versioni, quello nella City che racconta la storia di Londra dalle origini ai giorni nostri - ed ha un cafè ed uno store che varrebbero la visita anche da soli - e quello ai Docklands che si trova peraltro in un vecchio e bellissimo edificio della Londra portuale tra i canali e grattacieli del Canary Wharf. In entrambi le collezioni sono allestite superbamente, con ricostruzioni a scala reale di antiche strade, di case d'epoca e di attività commerciali.

8. Holland Park Adventure Playground. Un parco giochi e avventura degno dei bambini più agili e intraprendenti. Da abbinare ad una più classica visita del parco in cui coesistono giardini minimal zen e aree boschive da caccia alla volpe. Altrimenti, se avete un cognato come il mio (regge tre figli suoi e due miei) o un ottimo babysitter, sedersi su una panchina, dedicandovi alla lettura.

9. Hampstead Heath. Sensazione da countryside inglese, per veder volare gli aquiloni - e con loro i proprietari... - per fare il bagno nei laghetti, per ammirare i cigni della Regina, e magari poi godersi un Sunday Lunch al pub vicino al parco.

10. Natural History Museum. Ma solo se i bambini hanno una passione per il Tirex e cugini... da visitare in settimana o prestissimo la mattina, altrimenti le code.... lunghissime!

L'Ora del Meridiano di Greenwich 21.11

2011-06-19T18:24:00.001+01:00

Questo ostinarsi a fare il pane. Anzi, meglio: questo ostinarsi a fare dolci, perché ora le crisi ai fornelli mi vengono in continuazione, ma davanti ai dolci.

La responsabile (a qualcuno bisogna sempre dare la colpa) è una donna affascinante di nome Lorraine Pascale.

Mi sono alzato in una classica mattina da fine settimana, ho acceso la BBC e me la sono trovata davanti, mentre la tazza di caffè rimaneva a mezz'aria e Matilde invano chiedeva dei cartoni animati.

Lorraine Pascale è lì, mi guarda, sorride di un sorriso che risplende, intanto con gesti e svolazzi leggeri, in punta di dita, sfarina, impasta, scucchiaia, assembla, ricompone e serve.
Io intanto, a bocca aperta, al pari del più innocuo degli ingredienti, mi sento avvoltolato e ripieno come un bignè, trallalero trallalè.

Nel giro di qualche giorno ho già comprato il libro, dal titolo nazional popolare di Baking made easy. Dunque tutto facile, anzi difficilissimo.
Di tutta la di lei scienza però non posseggo nemmeno la leggerezza del cucinare, a me di già insostenibile.

Mi riesce per ora soltanto la carrot cake, ma senza le stratificazioni e le decorazioni che rendono la sua versione un trionfo di colesterolo ed un sollazzo visivo. A me i tre strati non riescono, sforno torte monoblocco e ci spalmo sopra quantità di cioccolato bianco fondente: i bambini di solito gradiscono, preferiscono infatti le coperture glassate al prodotto medesimo stesso. E gli adulti, si sa, nel latte e nel the si può puciare (che verbo) qualsiasi cosa.

Ho provato anche a fare la Mojito Genoise, un'interpretazione della torta genovese, ma trovo strano che usi la farina 00 (plain) e non quella da dolci (self raising), insomma che lei eviti il lievito... mi costringe ad un eccessivo controllo della procedura, e mi sfugge l'automatismo dei tempi. Non commento il risultato. Matilde si è allontanata con una smorfia*.

Ma torniamo a lei: in fatto di eleganza Lorraine Pascale è imbattibile. Gli altri più blasonati e famosi non reggono il confronto, mi riferisco anche alla tecnica pasticciera.
Nestor Bluementhal, Gordon Ramsey, Jamie Oliver e Hugh Fearnley-Whittingstall (questi ultimi due dei veri innovatori in termini di cucina e responsabilità sociale, ma ne parlerò) mi danno l'idea o che sono appena usciti da una doccia o che farebbero meglio ad entrarci.
Non riescono ad entusiasmarmi. Capisco sia un giudizio che esce dal merito culinario, ma l'estetica ha la sua importanza e fa da cornice alla bravura.

La difficoltà delle ricette di Lorraine Pascale consiste proprio nell'eleganza dell'esecuzione e nella precisione dei movimenti. Vero è che un ricettario serve da canovaccio, ma talvolta ho l'impressione che si tratti di matematica e che sia estremamente necessario la precisione nei movimenti e nella sequenza. Questo differenzia l'alta pasticceria dalla cucina?

Comunque Baking made easy di Lorraine Pascale segue nelle vendite solo 30 Minutes Meal di Jamie Oliver. Stando ai libri di cucina e ai programmai televisivi di qualità che li precedono, dovrei vivere in un paese dalla cultura culinaria diffusa.

Non è così. Cucinare da queste parti è un'attività da spettacolo, non pratica quotidiana.
C'è molto vuoto da riempire e stomaci a cui regalar sollazzo.

Londra e la Gran Bretagna sono terre di conquista... inforchiamo le forchette dunque che si vada a cucinare.
Il fra
*Faccio meglio a concentrarmi sui piatti unici!

Italians: interview 012 (parte seconda)

2011-06-16T07:30:00.004+01:00

....segue dal post precedente

Che cosa ha scatenato il disturbo bipolare?
Non è chiaro che cosa lo scateni, almeno secondo quello che mi hanno detto e ho letto. Qui però mi sento curata bene; tutti dicono un gran male della sanità inglese, ma avendo sperimentato entrambi posso dire che sì ci sono dei problemi: c'è burocrazia, c'è il problema di far parlare due enti diversi... Insomma ho curato una crisi di questo disturbo; il disturbo c'è ancora, non si risolve, ma si tiene sotto controllo. E lo tengo abbastanza... un analista mi aiuta e ci si sono stati degli psichiatri.
Anche se non c'è una spiegazione, tu te ne sia data una?
L'idea che mi sono fatta è che io ci fossi portata e che per una serie di stress, tra cui le malattie e l'impegno del master... per esempio non ho mai studiato così tanto.
Ti senti una persona complessa?
Mah cerco di fare tante cose, faccio volontariato quanto posso per una charity che si chiama Stonewall (la charity in difesa dei diritti dei gay, delle lesbiche e dei bisessuali).
Di che si tratta?
Faccio un lavoro d'ufficio, ma il bello è quando mi danno una mazzettona di giornali e mi dicono di cercare gli articoli che possono essere interessanti, io mi ci tuffo e sono felice,
Perché fai il volontariato, lo dici in relazione alla complessità...
Si per la complessità... sono stata sempre “complessa”. Poi per me la questione dei diritti gay è fondamentale, se qualcuno mi chiede di identificarmi, io mi identifico come bisessuale.
Tu ha un certo punto nel blog scrivi: “Partiamo dal presupposto che tutti noi preferiamo una società in cui il colore della pelle e l'orientamento sessuale sono ininfluenti nell'avere diritti e opportunità. Peccato che non ci viviamo!”
Non ci viviamo certo, quindi facciamo qualcosa.
In Italia avevo provato ed ero rimasta molto delusa: ero andata ad una riunione di un gruppo lesbico a Milano e avevo scoperto che c'erano ben quattro di gruppi lesbici a Milano, uno in lotta con l'altro, sembrava una scena di Brian di Nazareth.
A Londra vedo un altro mondo, frecciate pesanti sì, però al Pride vanno tutti insieme
Come nasce questo impegno?
Ci vedo un nodo, un nodo di personale esperienza con altre persone: mi ricordo al Liceo un mio compagno gay aveva tentato il suicidio per questa cosa; la reazione di una delle prof era stata fare battutine. Lei era di CL, ma io ricordo che mi son sentita morire: per lui, per me, per chiunque potesse esser gay nella classe; come faceva quella prof a dirlo.
Perché non ci viviamo in un mondo dove essere gay è una delle cose della vita...
Ti parlo di Milano e Londra: in parte si deve ad un retaggio culturale forte: ai tempi di mia madre non era normale sapere che qualcuno era gay. Io l'ho scoperto a 14 anni e la mia prof del ginnasio mi ha spiegato che Achille e Patroclo beh insomma erano amanti: “ah davvero esiste anche questa possibilità?” nessuno me l'aveva mai detto.
Credo che da un lato la comunità gay debba mettersi a spiegare: c'è ignoranza e da lì nasce la paura del diverso; penso sia anche una questione di vocabolario: bisogna usare le parole giuste, certo non si può imporre, ma allo stesso tempo bisogna direi dei no.
In Italia poi la situazione dei diritti gay è imbarazzante, io ho sentito persone anche ben intenzionate nella teoria dire: “ma sei sicura che gay non si diventa”. Parlarne nelle scuole sembra impossibile, ti dicono: “sei sicuro che non si faccia proselitismo?” Ho sentito usare questa parola, anche da un persona molto bene intenzionata, di sinistra.
Quanta strada...
Quanta strada c'è da fare in Italia per una sinistra che abbia il coraggio delle proprie azioni ed opinioni? Anche se la questione gay e del razzismo è qualcosa di trasversale, perché ci sono gay a destra e a sinistra e non dovrebbe contare.
Ma tradizionalmente la sinistra dovrebbe prendersi cura del progresso e del cambiamento sociale.
I Dico in Italia erano abbastanza offensivi, addirittura non ci si presentava insieme allo sportello per evitare... non so cosa.
Che cosa manca alla sinistra per essere tale?
Smettere di esser suddita, terrorizzata per la precisione, dal Vaticano.
Il Vaticano ha chiaramente scelto per Berlusconi; pensa a CL, che è una corrente di Forza Italia, per battere il Vaticano, la sinistra deve differenziarsi
Dicendo cosa?
Puntando sui diritti civili veri; deve riprendere in mano, sentire di nuovo la base, rifarsi una base, perché la mia impressione, derivata dall'esperienza di amici nei partiti, è che la sinistra e anche la destra, ma non lo so, si parlino addosso, si esaltino con le proprie parole d'ordine, ma non vadano a cercare cose nuove nel mondo e ce ne sarebbero molte.
Tu sei una persona di fede religiosa, dal blog si vede chiaramente... il tuo non essere esattamente eterosessuale con la fede non è in contraddizione?
No, anzi, il contrario. Intanto io sono cristiana valdese. Sono stata agnostica per dieci anni circa, poi dopo un cammino di preparazione, nel 2004 sono diventata valdese.
Già dagli anni sessanta c'è il sacerdozio femminile, poi certo è una chiesa molto aperta sul fronte dei diritti.
Ma io non sono valdese "perché i valdesi sono gentili con gli omosessuali (a differenza dei cattolici, più o meno implicitamente)". Io sono valdese perché mi ritrovo in una serie di professioni di fede tipiche di quell'area di cristianesimo, per esempio: la mancanza di libero arbitrio dell'uomo, almeno su molte cose fondamentali; il dovere/diritto di avere una propria idea sul sacro senza prendere per oro colato quel che ti viene dall'alto (fermo restando l'importanza del parere di quelli che quel sacro l'hanno studiato più di te); la salvezza per fede; la mancanza di "santi" nel senso cattolico...
Poi, credo non sia un caso che da queste posizioni "teologiche" discenda una posizione di apertura (e di impegno per l'apertura del mondo!) nei confronti dei "non-conformi" (donne, gay, transgender, migranti...), che ritrovo – di nuovo - come mia.
Mi dici un luogo di Londra che ti piace molto e un ristorante..
Borough Market, mi piace l'atmosfera e quelle bancarelle così diverse e il ristorante giapponese Ten Ten Tei a Brewer Street, Soho.

Il blog di Marta: www.feathers.me.uk

Italians: interview 012 (parte prima)

2011-06-15T07:30:00.006+01:00

Intervistare Marta Maria Casetti è stata per me un'esperienza arricchente. Molto.

Credo sia stata la sua calma quasi disarmante, la sua onestà intellettuale.

Siamo seduti sui divani bassi di Domali, un locale al 38 di Westow Road, in cima alla collina di Crystal Palace.

Lei mi ha dato appuntamento lì; percorro a piedi la salita che separa la metropolitana da Westow Road, trovo pure il tempo di scoprire un antiquario, poi accelero il passo.

Marta è già nel locale, la riconosco subito. Ordiniamo qualcosa e iniziamo a parlare.

L'identità di una persona non passa tutta attraverso il blog, però vorrei iniziare da lì, dal tuo blog.
Il blog è molto parziale, però c'è abbastanza di tutto.
Perché l'hai chiamato feathers, io lo conoscevo come resto del mondo...
Si chiama resto del mondo il blog in italiano, ma il dominio rimane faethers perché collegato con un tumblr in inglese.
Faethers perché sono piume che devi asciugare?
No, in Rio Bravo di Howard Hawks, che è uno dei miei film preferiti, il personaggio femminile si chiama Feathers.
Interpretato da?
Angie Dickinson, Feathers è un personaggio femminile in un mondo maschile, che rimane molto femminile ma gioca con gli uomini e diventa one of the boys.
Una cosa che mi piace molto. Poi ha una bellissima battuta: quando John Wayne scopre che lei corrisponde alla descrizione di un baro ricercato - e lei è effettivamente un baro ricercato ingiustamente - le consiglia di smettere di giocare a carte e lei dice: io lo farei se fossi il tipo di donna tu credi io sia.
Mi piace questa idea di donna che gioca sul filo dell'apparenza che è per bene nonostante l'apparenza ed è così per bene che non deve dimostrare di esserlo.
E non aspetta il giudizio degli altri e tu in questo ti ritrovi?
Abbastanza, cerco di trovarmici.
Un'altra cosa mi ha colpito del tuo blog è l'immagine iniziale, i tuoi piedi nella sabbia, in soggettiva. Quando immagino la soggettività, penso all'occhio che vede quello che ha davanti, tu invece hai scelto di vedere i tuoi piedi nella sabbia, mi spieghi questa immagine...
Sono i miei piedi piantati nella sabbia di una spiaggia neozelandese, io guardo il mondo ... il resto del mondo oltre a quei piedi...
Quindi una collocazione geografica, vedi il mondo da lì o sei tu il resto del mondo?
E' anche una citazione da una frase di John von Neumann: “parliamo di matematica e di resto del mondo”. Io studio matematica, ma nel blog non parlo di matematica perché appunto parlo del resto del mondo.
Però la matematica è parte della tua vita ed è alla radice del tuo modo di ragionare e vedere la realtà?
Sì decisamente.
In che modo?
In maniera molto logica, matter of fact, rendendomi però conto che questo non è tutto del mondo; c'è, nella matematica, una forte parte di intuizione, una cosa che viene spesso sottovalutata, e di estetica. In matematica si dice che un teorema è bello, però non ho un criterio, ce l'ho per dirti che è giusto, non per dirti che è bello.
Mi stai parlando di una sensibilità tua?
No, è propria di tutti i matematici in generale.
Hai sentito però la necessità di parlare del resto del mondo, anche se sei una matematica, come mai?
La matematica e basta non mi basta, poi in realtà mi sembrava un buon titolo per un blog.
C'è anche un gioco di parole... resto del mondo nel senso di rimango di questo mondo: per quanto io voglia astrarmi o diventare di puro intelletto, per quanto abbia questi afflati romantici, una parte di me rimane legata al buon cibo e alla buona compagnia.
Insomma rimani del mondo, soprattuto se dichiari il tuo amore per il cibo; da dove viene? Perché Faethers non me la vedo ai fornelli.
No però è una che mangia e che beve molto!
In casa mia si è sempre mangiato bene. Mia nonna materna, che mi ha cresciuta perché mamma lavorava, era parmense, quindi mia madre ha sempre cucinato bene, in maniera molto creativa più che tradizionale, ma solida: belle porzioni, non nouvelle cousine.
Ho sempre dato per scontato mangiare bene, fino a che non sono finita in ospedale... cioè da quando ho avuto tredici anni.
Dico ho iniziato perché non ho mai smesso, hai visto sul blog l'etichetta “cartella clinica di 10 kg” ? ecco è vero, io l'ho pesata la mia cartella clinica ed è di dieci chili.
Ecco mi ricordo una sera, dovevano farmi delle trasfusioni e sono rimasta quasi 24 ore senza cibo, fino a quando è arrivata un dottoressa che mi ha tenuto da parte una cotolettina e mi è sembrato un gesto... da lì sono diventata un'esperta in cucina ospedaliera.
In Italia punta sempre sulla minestrina e la crescenza, sono tristi ma sono standard, mentre il prosciutto cotto è infido e la pasta è scotta...
Invece la minestrina e la crescenza quelle sono!
Sì quelle sono, mentre qui a Londra, beh ci sono stata una sola notte in ospedale e ho mangiato baked potatoes!
Ti dicevo che quello ospedaliero è stato il mio primo approccio con il cibo.
Poi c'è stata la chemioterapia e lì l'appetito è completamente sballato, perché in chemioterapia non è semplicemente che tiri su, è che hai le papille gustative sfasate, per cui ho dovuto imparare a inventarmi un menù che aggirasse questo problema.
Quando hai iniziato la chemioterapia?
A 19 - 20 anni, cucinava mia mamma ma insieme avevamo coordinato un menù che mi andasse bene. Poi l'ultimo passo è stato cucinare pane, una passione che mi è venuta quando ero all'ultimo anno di università, dovevo fare un esame, non mi riusciva e ho iniziato a fare pane, come se la testa del professore fosse l'impasto; una cosa che mi riesce bene e mi dà grande soddisfazione.
Nel blog ci sono ricette di pane e dichiari che mangi qualsiasi cosa. La tua malattia non ti ha impedito di mangiare?
No, mi ha reso più curiosa. Se qualcuno mi propone qualcosa da mangiare, lo assaggio, a meno che non ci sia melone o cetriolo. I fichi e cachi non mi piacciono, ma non sono allergica...
Mi dici un piatto tuo... che offri agli amici..
Il carpione.
E una cosa che ti piace della cucina inglese
Fish and chips, al Superfish, dietro Waterloo accanto all'Old Vic: ambiente meno dieci, patatine e pesce da urlo e in quantità pazzesche: è sufficiente uno in due.
Che voto dai al cibo inglese?
Rischioso: se è fatto bene, ti manda in paradiso, se è fatto male, ti tiene compagnia per tre giorni.
Non ti ho ancora chiesto come mai sei qui a Londra.
La vera ragione... per scappare dall'Italia.
La scusa è stata un Master alla London School of Economics in matematica applicata.
Mi hanno preso e mi sono buttata a pesce; finita la la laurea in Italia, ho iniziato a mandare domande per l'estero ovunque, una quindicina, in Europa e negli Stati Uniti, nell'ambito della teoria dei giochi.
Mi spieghi che cosa è?
Un gioco in matematica è un modello di interazione tra due o più agenti intelligenti, diciamo due agenti con delle scelte.
La dama e il poker sono giochi, la roulette non lo è, anzi lo è, ma è un gioco molto poco interessante, come il tiro di un dado o una moneta.
Questa teoria ha delle applicazioni a livello economico e sociale, e anche in biologia, io sono brava con la parte matematica.
E sei venuta qui...
Mi prendono alla London School of Economics, che aveva un programma interessante, il mio -allora- fidanzato avrebbe avuto facilità a trovare lavoro, così io prendo il posto, lui nel giro di due mesi ha il lavoro e io sistemo la casa in attesa che il corso cominci, ti parlo di 5 anni fa.
In Italia non c'erano prospettive dell'ambito che mi interessava e l'Italia è un posto in declino.
Cioè?
Un paese con dei problemi e quale luogo non ne ha, ma i problemi andavano peggiorando e se ne aggiungevano di nuovi.
Con il senno di poi?
Sono molto contenta di essere venuta qui, ma altri posti sarebbero stati altrettanto interessanti.
Dopo il master ho fatto gli esami, ma non ho fatto subito la tesi, l'ho fatta con un anno di ritardo perché nel frattempo è arrivata una diagnosi di disturbo bipolare. Ho fatto la peggiore estate della mia vita a letto, piangendo.

(... continua domani)

L'Ora del Meridiano di Greenwich 20.11

2011-06-12T08:47:00.020+01:00

A Tooting, quartiere nel sud ovest di Londra, mi portò Kam per la prima volta dieci anni fa.
Lui negli anni settanta era solito andarci con la madre da Battersea dove abitavano.
Lei, indiana sikh nata a Nairobi, durante la settimana lavorava in una conceria nell'East London, e raggiungeva Tooting il sabato per fare la spesa.

I negozi sono quasi gli stessi di allora: Patel Brothers per esempio, alimentari e merceria insieme.
Ricordo di essere impazzito lì dentro: non avevo mai visto in vita mia tutte quelle spezie assortite, i sacchi di lenticchie (lì ho scoperto l'esistenza delle lenticchie arancioni) e di riso impilati fino al soffitto, verdure e frutta a me ignote, il tutto stipato in corridoi stretti e lunghi, dove a stento passa una persona.
Volevo comprarmi tutte le spezie anche se non ne conoscevo l'impiego. Kam cercava di starmi dietro, mi raccontava del tandoori, del curry, di come la madre cucinava un piatto di melanzane piccole (patau), con le patate (aloo), in un sugo piccante.

Tooting fu il primo vero approccio con Londra. Mi pareva che dicendo Tooting mostravo di conoscere una Londra segreta, quella dei suoi quartieri meno noti, come fossi un nativo: Tooting, tuuutin' era la parola che spiegava quel segreto.

Uscii da quella giornata con uno spice box, un contenitore rotondo di alluminio, che (non scherzo e non esagero) mi cambiò la vita: mi costrinse ad essere creativo, a combinare i sapori e a sperimentarli; iniziai da allora ad occuparmi di cibo, insomma a cucinare.

Da quando vivo qui, vado a Tooting almeno una volta ogni due o tre mesi, insieme a Tarik e Sumaira: facciamo la spesa per l'asilo dove lavoriamo.
Ogni volta che arrivo all'incrocio davanti alla metropolitana di Broadway, mi vengono i brividi: la vita che scorre lungo i marciapiedi, i sari delle donne indiane, i vestiti leggeri degli afro caraibici, i colori di Bollywood e gli odori dei cibi di strada e dei mercati.

Per esempio il montone cucinato da Lahore Karahi*, un ristorante con il bancone-cucina a vista, due enormi vetrine sulla high street, l'interno vociante e disordinato, i piatti saporiti ed economici,
Una settimana fa ho scoperto il mango maturo, giallo e succoso, venduto in scatole di carta colorata, e sempre grazie a Sumaira, il sindi biryani, un mix di spezie molto piccante.

Non rinuncio ad una puntata da Punjab Sweets (172-174 Upper Tooting Road), una pasticceria con i dolci del Punjab: rimango estasiato davanti al bancone di vetro pieno di dolci coloratissimi a forma di cubetti; i besan halwa alla carota sono buonissimi, i gulab jamun succosi come dei babà... ineguagliabili botte caloriche però, quasi come cenare. Li servono dentro confezioni rosse e probabilmente li compro solo per la confezione.

Per una strana ironia dieci anni dopo sono di nuovo a Tooting a comprare cibo in quantità per sfamare bambini dai 0 a 4 anni e non solo.
Mi è parsa la chiusura del cerchio e, beninteso, l'apertura di un altro.
Il fra